Глава 12. Перестрелка
"Уже близко полночь,
И что-то зловещее таится во тьме,
Под светом луны
Ты видишь зрелище, от которого сердце замирает."
Michael Jackson — “Thriller”
Полночь.
Склад стоял на отшибе, огромный, словно железный зверь, дремлющий в темноте. Ни камер, ни прожекторов. Только пять охранников, скучающе куривших у ворот и периодически проверявших периметр. Пять — для кого-то слишком много. Для меня — слишком мало.
Я наблюдал из-за груды ржавых контейнеров. Их разговоры были ленивыми, расслабленными, словно они не понимали, что любая ночь может стать последней. Глупцы. Они охраняли не просто товар — наркотики, оружие, деньги. Они охраняли чужую власть. А власть всегда стоит дороже жизни.
Я глубоко вдохнул холодный воздух.
Война — это не громкие слова и не героические поступки. Война — это математика. Время, патроны, расстояние. И тот, кто первым ударит — ударит больнее. Сегодня этим «первым» был я.
Я вынул глушитель, проверил затвор. Металл в руках был роднее, чем кожа женщины.
Пять целей. Пять выстрелов. Но это только начало.
Первый шаг — и тьма поглотила меня.
Я двигался так, словно сам стал частью этого мрака. Шаг. Выдох. Тень.
— Ты слышал? — один из охранников обернулся.
Слишком поздно. Пуля вошла ему в висок, и он упал, не издав ни звука. Второй даже не успел выронить сигарету — я перерезал ему горло ножом, и тёплая кровь брызнула мне на руку.
Трое оставшихся заметили. Началась паника.
Выстрелы разорвали ночь. Металл свистел, бетон крошился, воздух наполнился порохом. Я укрылся за ящиками и методично считал каждое движение.
Они были слишком громкими, слишком суетливыми.
Я — тишина.
Я — расчёт.
Один — минус. Я попал ему в грудь, и он рухнул, пытаясь вдохнуть, но лёгкие уже были наполнены кровью. Второй кинулся вглубь склада, но глупость спасает редко: он подставил спину, и мой выстрел пробил его насквозь. Последний пытался звонить куда-то, дрожащими руками вытащив телефон. Я дал ему это сделать. Пускай шлют подкрепление — огонь очистит всех.
Я подошёл близко, так близко, что он увидел мои глаза.
— Зачем… ты?.. — его голос дрожал.
— Потому что вы — мусор, — прошептал я. И спустил курок.
Тишина вернулась.
Склад остался только моим.
Я зашёл внутрь. Ряды ящиков, ядовитый запах порошка, ящики с оружием. Всё это могло кормить их империю ещё долгие месяцы. Но я не оставлю даже пепла.
Канистры с бензином стояли в углу. Ирония судьбы.
Я разлил жидкость по полу, по ящикам, оставляя за собой мокрые дорожки. Поджёг спичку. Маленький огонь жадно лизнул дерево, расползаясь, набирая силу.
Через секунды склад стал печью.
Через минуты — адом.
Я вышел наружу, не оглядываясь.
Пламя ревело, крыша скрипела, металл плавился. Вой сирен слышался где-то далеко, но уже было поздно.
Я встал на склоне, наблюдая, как огонь пожирает всё, что они так бережно охраняли.
В этой войне побеждает не тот, кто сильнее.
Побеждает тот, кто готов стереть всё — до тла.