История 8
Ливень закончился минут двадцать назад, но запах сырой земли и мокрой листвы всё ещё витал в воздухе. Я распахнул окно - дом наполнился прохладой, озоном, лесной свежестью и чем-то неуловимо первобытным. Такой аромат был только здесь, в горах. И лишь один человек носил на своих волосах этот дикий след...
Мы были знакомы уже пять лет, четыре из них - встречались раз или два в месяц. Этого мучительно не хватало, особенно потому, что между нами всегда существовало нечто большее, чем просто страсть. Он - горный спасатель, профессионал, командир отряда. Как настоящий хозяин своей стихии, мчался по первому зову к тем, кому нужна была помощь.
А я - всего лишь программист. Никто из нас не мог изменить обстоятельства. Ему необходима была свобода, мне - работа. В разлуке - неделями, а порой и месяцами - часто снились наши свидания.
Просыпался с ощущением взгляда сквозь утренний туман - знакомого, любимого. Лес и горы звали обратно - туда, где пахло дождём, к нему. Сновидения становились почти телесными: губы помнили вкус его кожи, а сердце - шёпот голоса.
Наша первая встреча произошла во время похода: гиду, сопровождавшему группу, стало плохо, и понадобилась помощь спасателей.
Когда командир взглянул на меня своими изумрудно-голубыми, малахитовыми глазами - это был удар ниже пояса. В своей экипировке, с мускулистым телом, мужчина вскружил голову не только мне.
Потом мы случайно пересеклись ещё раз - на базе, откуда предстояло отправиться в ущелья. Я залип. Спасатель подмигнул, наклонился к уху и, обжигая дыханием, произнёс:
- Вечером выпьем.
Не вопрос. Не просьба. Утверждение.
Пришёл в себя уже с клочком бумаги в руке - номер и имя, которое теперь ношу на предплечье - Den.
Так и начались наши отношения с Денисом. Красивым, недоступным, как скалы - суровые и недосягаемые, за которыми он словно прятался от мира...
И вот спустя пять лет я приехал, чтобы остаться. Моя новая работа позволяла быть мобильным и находиться в любой точке мира. Однако мне была нужна единственная - Денис. Моя гора, мой дом.
Мужчина появился в дверях, босой. Тонкая футболка прилипла к телу, почти прозрачная от ливня. По ключицам и груди стекали струйки воды, просвечивая сквозь ткань и исчезая за поясом джинсов.
- Я знал, ты ждёшь, - его голос был хриплым, взгляд - прямым, дразнящим.
Денис медленно снял футболку, и я заворожённо следил, как ткань, скользя, очерчивала его грудные мышцы. Капли мерцали на ресницах, а взор притягивал, словно заклятие. В нём то и дело вспыхивали малахитовые отблески - вызывающее, дикое сияние, будто в радужках отражался сам лес, мокрый и живой после грозы.
Кожа в полумраке казалась матовой, почти холодной - но, помня, как она горела под моими прикосновениями - невольно сглотнул.
- Ты всегда входишь в мой дом так, будто он твой, - прошептал Денис.
- Потому что ты входишь в меня с тем же правом, - ответил я, а в его глазах вспыхнула нежность, скрытая за дерзостью. Ладони легли мне на плечи - прохладные, родные. Приблизился к нему, вдыхая пьянящий аромат: сырая трава, соль, след дождя на волосах. Притяжение - плотное, ощутимое, почти телесное.
Он прижал меня к стене. Штукатурка холодила спину. Его губы - остро, влажно, без слов. Вкус неукрощенного желания, не знавшего покоя.
Молчание пульсировало между нами. Мы сливались, как лес с туманом. Ощущал его пальцы на пояснице, язык у своего уха, голос - внутри груди.
- Что чувствуешь? - прошептал Денис.
Я закрыл глаза.
- Уверенность ... свежесть... покой, которого больше нигде нет. Малахит - не просто цвет глаз. Это ты. Гордость, благородство... свобода... настоящий... мой.
Он улыбнулся и тихо произнёс:
- Тогда оставайся.
Я кивнул в сторону, где у стены стояли чемоданы.
- Не могу без тебя...
***
Он не был властелином Медной горы, а тем, чьё имя отзывалось в моём сердце.
А малахитовый - стал цветом нашей любви, что живёт вне времени.