Глава 8. «Рыжая бошка в голове»
Всё вокруг будто стало другим.
Сначала Руслан думал, что это просто усталость — ну, знаете, дискотека, недосып, гул в ушах после колонок. Но с утра понедельника... мир изменился.
Коридоры стали глухими. Классы — душными. А он сам — будто под стеклянным колпаком.
Он начал искать его. В толпе. В отражении стекла. В дверях спортзала. В проходе между столиками в столовой. Он не осознавал, что делает это. Просто взгляд сам выхватывал знакомую короткую стрижку, тёмные кеды, широкие плечи. Но Дани не было.
— Может, заболел, — пробормотала Даша, крутя кольцо на пальце. — Или дома закрыли. Сорвался кто-то после дискотеки, вон как орал в туалете.
Руслан ничего не ответил. Он помнил. Всё помнил. Руки, пьяные, тяжёлые. Давление. Губы. Тепло, от которого не хотелось вырываться.
И шаги в пустоту, когда Кашин ушёл, не сказав ни слова.
Это жгло. Не ранило — раздражало.
Будто его обожгли сигаретой, а потом сделали вид, что ничего не произошло.
Прошёл понедельник. Потом вторник. И среда. А Дани всё не было.
Руслан вёл себя как обычно. На вид — всё нормально. Но ловил себя на том, что даже музыка в наушниках не может перекричать его шумные мысли.
На четвёртом уроке его окликнула классная.
— Руслан, у тебя с Кашиным совместный проект по обществознанию. А он, как я слышала, приболел. Вот материалы — отнеси ему, раз вы в одной группе.
Он не спорил. Не спрашивал, почему именно он. Просто взял жёлтую пластиковую папку и молча сунул в рюкзак. Адрес он знал.
Кашин жил у бабушки, в доме напротив школы — в старой трёхэтажке, со скрипучими подъездами и облупленными стенами.
К вечеру стемнело. Воздух был прохладным, влажным. Тротуар блестел — не то от дождя, не то от инея. Руслан шёл, глядя на асфальт, под ногами хрустели обрывки листьев и песок.
Квартира Данилы была на втором этаже. У подъезда он помедлил. Сердце било где-то в горле. Странно: это ведь просто учеба. Проект. Учеба.
Он поднялся. Постучал.
Открыла бабушка. В старом халате, с седыми завитыми волосами и сигаретой в пальцах.
— Ты к Дане? — с прищуром.
— Да. Я из школы. Нам дали проект, вот... материалы передать.
— Проходи, комната прямо, не заблудишься, — махнула она рукой.
Он вошёл. В квартире пахло пирожками и перегаром. На стенах — ковры. На полу — старые линолеум и разбросанные тапки.
В комнате было темно. Только свет от монитора освещал угол стола.
Даня сидел, закутанный в одеяло, волосы растрёпаны, глаза полуприкрыты. Бледное лицо
— Дань, — сказал Руслан тихо, заходя. — привет.
Рыжеволосый не ответил сразу. Только посмотрел. Прямо. В упор.
Руслан почувствовал, как по спине пробежал холодок.Тот самый взгляд. Где всё сразу: и насмешка, и сила, и что-то ещё. Что-то опасное и затягивающее.
— Здоров, — хрипло бросил Даня, отводя глаза. — чё пришел?
— Проект совместный дали. Тема — «ценности подростков». Сказали, черновик к пятнице. Вот папка.
Он положил её на стол. Молчание.
— Ты как?
— Более-менее. Просто простудился.
— После дискотеки?
Кашин усмехнулся. Низко, коротко.
— А ты как?
Руслан пожал плечами.
— Тоже. Нормально.
Пауза. Слишком длинная.
Даня перевёл взгляд на монитор, будто всё равно. Будто ему неинтересно.
Руслан шагнул назад.
— Ну... тогда я пошёл.
Кашин кивнул, но ничего не сказал.
Когда Руслан вышел на улицу, небо уже было совсем тёмным. Фонари освещали асфальт кругами тусклого света. Он шёл медленно. В груди что-то ныло.
Он злился.Злился на себя — за то, что ждал этого взгляда. Что сердце дрогнуло, когда они встретились глазами. Что он не задал вопросов.
Что ушёл.
А может — что не остался.