Точка касания
Прошло несколько дней с того вечера в студии.
Лилит не исчезала снова. Она не приходила каждый день, не играла с ними до изнеможения, но появлялась. Иногда просто сидела в углу, обнимая гитару, не прикасаясь к струнам. Иногда — тихо импровизировала, создавая что-то, что звучало, как её дыхание.
Группа привыкла не спрашивать. Просто быть рядом. Это было самое ценное.
А Лукас... он сидел ближе. Тоже молча. Иногда — рядом с ней. Иногда — чуть в стороне. Но присутствие его чувствовалось даже в тишине.
Он не давил, не тянул. Но глаза его искали её. Иногда встречались взгляды — и было ощущение, будто по комнате проходил ток. Тихий. Чуткий.
⸻
Вечером Лилит снова не могла уснуть. Она сидела на подоконнике, укутавшись в худи, наблюдала за городом. Огни в окнах, чужие жизни — всё это было как фон. Её мысли были далеко. Не столько тревожные, сколько... незаконченные.
Лукас. Его голос. Его молчание.
Она вспоминала, как он впервые сел рядом. Как осторожно протянул гитару. Как не спрашивал.
И как в один вечер просто сказал:
— Я не знаю, как тебе помочь. Но если ты позовёшь — я услышу. Даже если ты просто подумаешь.
Это осталось в ней.
⸻
На следующий день он сам предложил:
— Прогуляемся?
Она кивнула.
Они шли вдоль речки. Было уже прохладно, почти осень. Листья цеплялись за деревья, будто не хотели сдаваться. Ветер трепал волосы. Лилит молчала. Лукас тоже. Но в этом молчании была связь.
На мосту он вдруг остановился и посмотрел на неё.
— Ты стала немного другой, — сказал он.
— В плохую сторону?
— В настоящую.
Она не знала, что ответить.
— Я раньше... — начала она, но замялась. — Я раньше не верила, что кто-то может остаться, зная, что внутри так... темно.
— Я остался, — сказал он просто. — И не потому что обязан. А потому что хочу быть рядом.
Она посмотрела на него. Его глаза — ледяные, как холодное утро, но в них было столько тепла, когда он смотрел на неё.
Лилит не поняла, кто из них приблизился первым. Это был не шаг — это было притяжение.
Он наклонился. Осторожно. Почти несмело. Как будто боялся ранить. И тогда она почувствовала, как его губы коснулись её.
Поцелуй был мягким. Неуверенным. Как вдох — первый после долгой боли.
В груди что-то дрогнуло. Слёзы наполнили глаза, но не от боли.
Она не отстранилась. Но и не прижалась. Просто осталась — в этом касании.
⸻
Позже, дома, она сидела в темноте.
На коленях — тетрадь.
"Я не знаю, как это назвать.
Это не спасение.
Это не любовь.
Это — когда кто-то касается твоей души так тихо,
что она не пугается.
И впервые — не хочет исчезнуть."