2.Новые лица
Шум системы охлаждения был единственным источником звука в студии. Даня сидел в звуконепроницаемой будке, щелкая пальцами и размышляя над интонацией. Пальцы его постукивали по бедру в ритме, которого еще пока не существовало, но вот-вот он бы родился. Мысли копошились и гудели в его рыжей голове словно пчелки-работяги, не прерываясь ни на минуту. Казалось, будто он вскипит с секунды на секунду, словно чайник на плите. Сосредоточенный взгляд был направлен в никуда, а губы проговаривали текст. Сессия шла уже четвертый час.
Ксюша вытянулась на кресле у пульта, разминая затекшие конечности и шею. От долго сидения за компьютером и пультом начинало неприятно тянуть в спине. Но она не жаловалась. За этим миксом нужно было следить как ведущий хирург за операцией - максимально отстраненно, но с полной концентрацией, не пропуская ни единой детали, которая могла бы испортить цельную картинку.
На экране медленно текла дорожка с записанным голосом Кашина - Ксюше не очень нравилось. Слишком плоско, слишком громко, слишком эмоционально. Даня постоянно перегибал по всем пунктам, будто пытался выжать из себя то, чего в нем не было.
- У тебя дикция слетает на "щ", а потом ты резко давишь на "р". Зачем? - спокойно спросила девушка, не отводя глаз от монитора. Она вслушивалась в текст и в звук одновременно, находя все проколы.
- Потому что эмоции, - буркнул Даня в микрофон.
- Эмоции - это когда хочется переслушивать раз за разом, а не скипнуть после первых 30 секунд.
Ответила почти без выражения, но в голосе прозвучало что-то, от чего парень сжал кулак до побеления костяшек. Ксюша знала, как задеть - по делу, без оскорбления и перехода на личности. И остаться правой. Это раздражало рыжего, и в то же время заставляло заткнуться.
Звук замка - короткий и звонкий - разрезал гнетущую атмосферу, словно нож. Дверь студии распахнулась без скрипа и стука, а в проеме появился Илья - с бутылкой минералки, в зипке на белую футболку, черных спортивных штанах. На шее болтались наушники, капюшон наполовину натянут на голову.
- Ну здравствуйте, творцы. Я к вас с благословлением, - с ухмылкой произнес парень, заходя внутрь.
Даня закатил глаза, не отвечая. Ксюша скользнула по нему взглядом, а затем лихо крутанулась на кресле, вернувшись к экрану монитора.
- А ты кто? - спросил шатен, подглядывая из-за спинки кресла за ее работой.
- Ксюша. Звукарь, - коротко, без эмоций, отсутствующе. Ее бесило, когда отвлекают от работы, особенно посторонние, хоть и отлично прятала это.
- А, это из-за тебя он тут как будто на продленке? - Мазелов кивнул головой на рыжего, который удрученно сидел за стеклом и что-то шептал одними губами, - Серьезно, обычно он как полудурок орет, смеется и выносит всем мозг. А тут как на исповеди сидит.
-У нас тут рабочая атмосфера. Дисциплина называется, - бросила девушка, даже не повернувшись.
Илья присвистнул, плюхнулся на диван, закидывая одну ногу на другую.
- Тебя специально взяли, чтобы все эмоции из него выбить? Он сам на себя не похож.
Ксюша чуть заметно улыбнулась, подняв одну бровь:
- Нет, я просто не впечатлена.
Это был выстрел в упор. Даня поднял голову, хмуря брови, но промолчал и затянулся.
- Ай, а это обидно. Данек, ты слышал? - Илья повернулся к другу, - Твоя харизма на нее не действует! - парень театрально всплеснул руками, гоготнув.
- Да мне похуй, если честно, - отозвался Даня, вставая к микрофону и выпуская из легких все тот же приторный дым, - Мы ж работаем тут.
- Да я не об этом, - парень зевнул, прикрывшись ладонью, - Я зашел чисто послушать. Может, идей подкину.
Девушка нажала "плей", пожав плечами. Трек пошел - еще сырая, живая демка. Местами вырезан воздух, местами - слова. Но в ней уже было что-то. Не гениальное, не законченное, не оформленное, как надо - но с характером, с посылом. У этого "чего-то" явно был потенциал.
- Хм. Ну, звучит не так хуево, как я думал, - прокомментировал Илья, почесывая подбородок, - Вайб имеется.
- Слишком перегружен вокал, - вставила свои пять копеек Ксюша, - И вторая половина очень тянет вниз. Надо обрубить и перестроить.
- Слушай, фюрер, ты человеку вообще даешь себя выразить? Это же музыка, а не контрольная по физике, - полу в шутку, полу всерьез спросил шатен, - У вас не студия, а больничная палата. Только стены осталось в белый покрасить. Нет эмоций и есть строгая медсестра, которая запрещает кричать.
- Если ты хочешь фальшь и плохое сведение услышать - тебе на Ютуб, - отрезала девушка, поворачиваясь к нему и глядя почти в упор исподлобья. Что-то в ее глазах заставляло кольнуть под ребрами и сжаться в крохотную точку, чтобы не высовываться.
Илья на секунду замолчал, задумавшись. Его взгляд прошелся по девушке, словно сканируя ее. А затем непринужденно рассмеялся:
- А ты мне нравишься. Как ты есть.
- Это не взаимно, - спокойно ответила девушка, разворачиваясь обратно к монитору и пульту.
- Все, Илюх, мы работаем, - встрял в разговор недовольный Даня, - Если хочешь тут сидеть - завали ебало. Или уебывай.
Илья встал. На лице все та же насмешливая ухмылка, но в глазах уже доля уважения. Он понял: не время.
- Ладно, сдаюсь. Удачи тебе и твоей снежной королеве в ваших спартанских сессиях, - он пошел к двери, но на полпути развернулся, - Но если вы вдвоем когда-нибудь выпустите EP вместе - это будет разъеб и мясо, отвечаю. У вас налаженная работа.
Даня ничего не сказал. Ксюша тоже.
Дверь захлопнулась, щелкнув.
Тишина снова вернулась. Напряженная. Но - рабочая. От нее не тряслись поджилки и не хотелось сбежать на улицу. И она не перекрывала доступ к кислороду.
- Ты серьезно будешь его слушать? - спросила Ксюша, краем глаза смотря на рыжего.
- Нет. Просто привык к бредням, которые он несет, - коротко ответил он, вставая к микрофону.
Ксюша еле слышно хмыкнула, смахивая синие пряди с лица. Что-то было в этом Илье забавное.