Ты тут кто вообще?
— Пахнет, как на помойке, где кто-то пытался сварить суп, — говорит Серёга, входя в квартиру и оглядывая поле боя.
Кай закрывает дверь за ним. Молча. Словно сам в ахуе от того, как быстро всё стало... неуютным.
Я сижу на диване, в его худи, с пепельницей на коленях и взглядом, в котором ни намёка на гостеприимство.
— Ты, я так понимаю, гостья? Или уже местная? — смотрит на меня Серый, склонив голову набок.
— Временно арендую статус плесени, — говорю спокойно. — Пока не выселят санитары.
Он фыркнул, коротко, но с интересом. Как будто я — вопрос с подвохом.
— Вы давно знакомы? — спрашивает он, не отрывая взгляда.
Я пожимаю плечами:
— Настолько, чтобы молчать рядом. И пить что-то, что можно использовать как растворитель.
Кай выходит из кухни с тремя кружками. Усталый, растрёпанный, с похмельным «блять» на лице.
— Давайте без формальностей, а? Серёг, остынь. Она не подлежит твоей прокурорской проверке.
— Извини, брат, — кивает Серый, но голос всё такой же скользкий. — Просто привык знать, с кем ты, блять, теряешь ориентацию в пространстве и времени.
Тишина. Стены будто сжимаются.
И вот уже никакой трип-хоп не играет, и сигарета не греет, и я сижу в этой квартире, как забытая чашка на столе после вечеринки, которую никто не хотел видеть.
— Слушай, — говорит Серёга и встаёт. — Можно тебя на пару слов?
— Сейчас? — криво ухмыляется Кай, но уже идёт за ним.
Перед тем как выйти на балкон, он смотрит на меня. Как будто хочет что-то сказать.
Но не говорит.
Дверь закрывается.
Голоса — приглушённые.
И я, впервые за последние дни, чувствую себя не персонажем, а ебучим фоном.
...она тут давно?
...ты даже не предупредил...
...тебя ничего не смущает? как это выглядит?
...это вообще в тему сейчас?...
Я встаю, иду к окну, закуриваю. Одна. Без музыки. Без слов. Без обволакивающего нихуя.
Вдруг ясно понимаю — я тут не нужна.
Была — пока было весело, пьяно, убого и тепло.
А теперь — лишняя.
Проходит пять минут. Может больше.
Они возвращаются.
Серёга бросает взгляд — без резкости, но с выводами.
Кай — напряжён до ебаного максимума.
— Всё нормально? — спрашиваю, голос ровный, как у оператора на горячей линии.
— Норм, — отвечает он, но не смотрит в глаза.
Серый молчит. Чуть прикусывает губу.
И вот в этой их тишине — я ловлю себя на вопросе:
Кто я ему, блять?
Почему я всё ещё здесь?
И почему мне так больно быть никем?
— Ладно, — говорю. — Мне надо будет скоро ехать.
— Куда? — кидает Кай, не успевая обработать.
— Обратно. В город, в жизнь, в реальность. Я же не кот, чтобы здесь прижиться.
Он открывает рот, но не успевает.
— Сколько дней с концерта? — спрашиваю.
— Пять, — выдыхает он.
— Ну, охуенно. Декадентский уикенд удался, — киваю. — Если что, можно в резюме вписать.
Иду гасить сигарету, будто гашу саму себя.
Хоть бы что-то сказал. Хоть бы кто-то.
Но никто.
В этой квартире уже тесно.
И я — лишняя строка в уже сверстанном тексте.