Остаться или уйти
16:00
Мы стоим, как два чувака, которые не могут понять, что происходит между ними, но и не могут просто уйти. Он смотрит на меня — всё ещё этот ледяной взгляд. Я кидаю на него взгляд в ответ, будто пытаясь понять, кто из нас в этой ситуации дебил. А потом просто молчу, потому что не знаю, что сказать. Мы оба тупим, и это невыносимо.
Кай делает первый шаг. Я не знаю, что он хочет этим сказать, но он двигается. Как будто всё, что было до этого, для него уже не существует. А я не знаю, что делать с этим. И вот он снова — рядом, но не рядом, потому что как я могу вообще быть рядом с кем-то, если всё это в голове — путаница?
— Ты чего молчишь? — говорит он, не оборачиваясь. Не смотрит. Будто я тут вообще ни при чём.
А я в ответ только пиздец как устала. От этого. От того, что я должна что-то говорить, когда в голове каша. Так, ладно. Если не я, то кто?
— А ты что, ахуел, что ли? — отвечаю, чуть ли не задыхаясь. — Ты стоишь и молчишь, а я тут стою, как кретин, и что-то переживаю, не понимаю, зачем мы вообще разговариваем.
Он поворачивается. Я вижу, как он немного удивлён, но не замедляет шагов.
— Ты боишься, да? — он не спрашивает, он скорее утверждает. Я ненавижу, когда он так говорит, потому что чувствую, как попадает в точку. — Ты боишься, что я тебя просто выкину, и вот тебе — уходи, а я и не заметил. Ты реально думаешь, что я вот так просто тебя брошу?
Я не знаю, как на это реагировать, и всё равно, не могу остановиться. Я буду смотреть ему в глаза, потому что мне не плевать, а он, сука, не даёт мне уйти.
— Да ты вообще тупой, Кай, — говорю, но без злости, просто тупо так. — Ты думаешь, я хочу от тебя чего-то такого? Я вообще не понимаю, что происходит, и тут меня на всякий случай должен за уши держать кто-то, кто не понимает, что я думаю, как будто мне вообще есть дело до твоих страданий.
Он опять замолкает. Смотрит. Я вижу, как его лицо становится серьёзным, но всё равно чувствую, как этот холод в нём держит его за решёткой.
Я оборачиваюсь и иду, не думая. Всё равно не понимаю, что я делаю. А он стоит, как глупый ребёнок, который не может решить, надо ли ему теперь всё-таки сказать что-то умное, или он может тоже просто уйти.
— Ты мне серьёзно — не говоришь? — его голос, как нож, резкий и холодный. — Ты просто решишь, что тебе плевать и всё?
Я ускоряю шаг, не поворачиваясь. Как будто этого достаточно, чтобы закончить это. Я чувствую, как он идёт за мной, но не догоняет, будто тоже не хочет делать первый шаг. И вот мне становится реально смешно.
— Ты что, с ума сошел? Думаешь, что я тут стою, потому что мне нужно твоё внимание? Ты вообще сам как думаешь, Дим? Я тут пытаюсь понять, что мне вообще с этим делать, а ты пытаешься ещё тронуть мой мозг.
— Тебе самой не надоело? — он что-то говорит, но я уже не слушаю. Потому что я сама не понимаю, что происходит. Почему это мне нужно? Почему мне надо сидеть здесь и слушать всё это?
Я чувствую его руку на своём запястье. Это снова то ощущение — не то, чтобы он меня держал, но будто он просто не отпускает. Не отпускает из-за какой-то фигни, которой я не могу объяснить.
— Куда ты идёшь? — его голос уже такой, что я понимаю, что его это реально бесит. Но мне всё равно.
Я не отвечаю. Потому что я уже не знаю, что сказать. Я чувствую, как изнутри начинает что-то клокотать, но всё равно не могу объяснить ни себе, ни ему.
— Ты вообще на что рассчитываешь? — спрашиваю я с сарказмом, пытаясь не показать, как мне это на самом деле важно. — Я не твоя игрушка, чтобы ты вот так размахивал словами. Мы тут не для того, чтобы ты выносил мне мозг, а я стояла и слушала.
И он молчит. Он понимает, что я не буду терпеть эту хуйню, пока не скажет мне, что думает на самом деле. Но я иду дальше, не останавливаясь.