27 глава
/Пэйтон/
Кладбище всегда было тихим. В этой тишине было что-то удушающее. Оно прижимало к земле, заставляло чувствовать себя слабым.
Я сидел перед двумя одинаковыми надгробиями, не в силах оторвать взгляд от выцветших букв.
— Привет, — мой голос звучал хрипло, будто я не говорил несколько дней.
Моя ладонь скользнула по прохладному камню.
Джоан Мурмаер. Любящая мать.
Лили Мурмаер. Наш светлый ангел.
Моя рука сжалась в кулак.
Я не приходил сюда слишком часто. Не потому, что забыл. Наоборот. Помнил слишком хорошо.
Помнил тот день, когда их не стало.
Мне было двенадцать, когда всё произошло.
Мы возвращались домой поздно вечером. Я сидел на заднем сиденье, уставившись в телефон, пока мама тихо напевала какую-то песню, а Лили, моя младшая сестрёнка, болтала о чём-то, что казалось ей важным.
Я не слушал.
Я был ребёнком и думал, что у меня впереди ещё сотни возможностей послушать её рассказы.
А потом был удар.
Резкий, оглушительный.
Машину развернуло, крик мамы перекрыл все звуки, Лили вскрикнула.
А затем — тишина.
Пустота.
Я очнулся в больнице с разбитым виском и сломанными рёбрами.
Но больнее всего было узнать, что я единственный, кто выжил.
Что их больше нет.
Что их не будет никогда.
Я провёл ладонью по лицу, пытаясь стереть горячие слёзы.
Прошло столько лет, а оно всё ещё болело.
— Знаете, иногда мне кажется, что я забыл ваш голоса, — выдохнул я, глядя на надписи перед собой. — Забыл, как вы смеялись.
Моя рука сжалась в кулак.
— Я пытаюсь, правда. Живу дальше. Но иногда... иногда мне кажется, что я всё ещё тот напуганный ребёнок, который не понял, как всё закончилось так быстро.
Я запустил пальцы в волосы, прикрыв глаза.
— Лили, тебе бы сейчас было семнадцать, — выдохнул я с дрожащей улыбкой. — Представляешь? Наверное, ты бы доводила меня до бешенства. Как она.
Я даже не осознал, что сказал это.
Но это было правдой.
Элианна была похожа на Лили.
Тем, как спорила. Тем, как злилась. Тем, как умела видеть меня насквозь, даже когда я хотел спрятаться.
Я горько усмехнулся, поднимаясь на ноги.
— Наверное, вы бы её полюбили.
Мне хотелось бы в это верить.
______________________________________
Послание
Иногда прошлое цепляется за нас, как заноза, которую невозможно вытащить. Оно напоминает о себе в самых неожиданных моментах — в тишине ночи, в чьём-то голосе, в запахе дождя.
Эта глава — ещё один кусочек истории Пэйтона, его боли, его памяти. То, что он не показывает никому. То, что он носит в себе, даже когда кажется, что ему всё равно.
Мы часто судим людей по их поступкам, забывая, что за каждым холодным взглядом или грубым словом стоит что-то большее. Кто-то, кто когда-то потерял. Кто-то, кто боится привязаться. Кто-то, кто просто не умеет по-другому.
И Пэйтон — именно такой.
Но даже самые разбитые люди способны найти что-то, что снова заставит их чувствовать.
Вопрос только в том, позволит ли он себе это?