Сверху
Я давно уже здесь.
Смотрю на них... с неба.
На тех, кого оставила внизу.
Мир всё так же крутится, а я... я больше не часть его.
Иногда кажется, что стоит протянуть руку - и дотронусь до них.
Но мои руки - как туман.
Ничего не чувствую. Только вечное, нестерпимое "хочу обратно".
Он идёт по тропинке, держит её за руку.
Маленькую. С глазами - как у меня.
Она смеётся. А он улыбается. Но внутри...
Я знаю.
Он всё ещё несёт моё имя в груди,
как пулю, которую не вынуть.
Я кричу:
- Я здесь, глупый!
- Я жива, только по-другому!
Но он не слышит.
Смотрит на небо.
Смотрит - на меня.
А рядом...Куина берёт его за ладонь, и смотрит в небо
- Ты сделала всё, что могла, - говорит она. - Он не забыл. И не забудет.
И вдруг понимаю:
любовь не умирает.
Она просто живёт - выше.
Мы все пережили свою смерть. Сначала каждый в своей душе, а потом... в этом мире, что мы сами создали.
Наши шаги - как последний вздох. Они не страшат нас. Они не бегут от чего-то.
Они идут туда, где свобода. Туда, где мы уже не боимся быть собой.
Теперь мы живём не для того, чтобы выживать. Мы живём, потому что мы любим. И в этом мире, в котором было так много страха и боли, мы нашли друг друга, чтобы быть свободными.
Мы свободны. Просто свободны...