Майами.
Амфибия
Мы шли по ночному городу.
Асфальт под ногами — влажный, как будто совсем недавно здесь кто-то умирал.
Огни неоном плавились на витринах.
Мир вокруг был странно мирным. Слишком тихим. Как будто он забыл, что я только что выбила из черепа прошлое.
Бакуго шёл рядом.
Он был чистым. Почти без следов боя, если не считать пары ссадин и сухой крови на пальцах — его кровь, не чужая.
А я...
Я выглядела, как выброшенный на берег демон.
Волосы спутаны, бинты пропитаны насквозь.
Кровь на губах уже подсохла, но шея, грудь, руки — всё в грязи, в чужих следах.
Половина футболки была разорвана, и от удара локтем Лоренса шрам на боку расползся, стал заметен.
— Фиби... — тихо сказал он.
Я остановилась.
Он говорил не из жалости. Не из стыда. Просто... как есть.
— Может, стоит переодеться?
— Кто увидит — не поймёт.
Я посмотрела на него.
Под фонарём его лицо было жёстким, но глаза — чуть мягче.
Я знала, он прав. Я выглядела, как военный преступник. А мы были не в Сомали. Не в Сирии. Даже не в Ханое.
Мы были просто в городе.
Среди людей.
Но мне было... всё равно.
Я подошла ближе.
— А ты что? Стыдишься меня?
Он не отвёл взгляда.
— Нет.
— Но не хочу, чтобы тебя приняли за хищника.
Я усмехнулась.
— А если я и есть хищник?
Он на мгновение замолчал. Потом пожал плечами.
— Тогда я просто буду рядом. Пока ты не перегрызёшь мне глотку.
Я не сразу ответила.
Внутри — что-то дёрнулось.
Нечасто он говорил такие вещи. Без вызова. Без защиты.
— Ты знаешь, я могу. — прошептала я.
— Да. — ответил он. — И всё равно останусь.
⸻
Мы свернули в переулок.
Я сняла футболку, бросила её в мусорный бак. Под ней был старый, порванный спортивный топ, но хоть не в крови.
Волосы связала в узел, перетянула бинтом.
Он молча протянул мне свою кофту.
Она была на размер больше.
И пахла... им. Глухо, жарко, немного дымно.
Я натянула её на себя.
Ткань скользнула по коже, как вода.
Я не сказала «спасибо». Он не ждал.
⸻
Город медленно затихал.
Мы прошли мимо закусочной, где кто-то смотрел футбол. Мимо бара, где играла старая рок-группа. Мимо женщины с коляской, которая посмотрела на нас — и сразу отвернулась.
Я была неотмыта.
Он — был слишком рядом.
И всё же... я не помнила, когда в последний раз чувствовала себя такой... живой.
— Завтра уходим? — спросил он.
— Утром. — ответила я.
— Чемодан уже не нужен. Мы своё здесь оставили.
Он кивнул.
А потом, неожиданно, остановился.
— Фиби...
— Хм?
— Если однажды я стану тебе врагом...
— Скажи об этом первой.
Я посмотрела на него.
Долго.
— А если однажды ты станешь моим?
— Тогда я скажу. Но не словами.
⸻
И мы пошли дальше.
Двое.
По городу, который не знал, кого принял этой ночью.
Я — в его кофте.
Он — рядом, как всегда.
Мир — временно цел.
Но под ногами уже трескались швы.
Скоро снова будет бой.
Скоро снова — кровь.
Но пока —
тишина.
Утро пахло солью.
Не кровью. Не пылью. Не потом.
Солью. Морской. Чистой.
И это было... странно.
Я открыла глаза, не сразу поняв, где нахожусь. Гостиничный номер был тих, постель — слишком мягкой, как чужая кожа. Где-то в ванной плескалась вода. Бакуго, наверное, уже встал. Он не умел спать долго, особенно после боёв. Особенно после таких боёв.
Я села, потянулась. Бинты на руках хрустнули. Рёбра ныли, но уже не просили пощады. Было в теле что-то новое — не просто боль, а остаток силы. Как будто Лоренс, своей тушей, выбил из меня всё старое.
Я встала, подошла к окну.
Небо было нежным, как будто и не знало, что в этом теле недавно свирепствовала буря.
⸻
На полу я нарисовала круг.
Чёрная жижа поднялась из-под ног, завихрилась, зашипела. Воздух стал плотным, вязким. Пространство дрогнуло.
Я выдохнула.
— Остался месяц до начала события, — сказала я в пустоту. — Так что мы отправляемся в город ночных потех и веселух.
Портал раскрылся с мягким щелчком. С другой стороны уже пахло солнцем, дорогим бензином и сладким, липким алкоголем.
Майами.
Я обернулась.
Бакуго стоял у входа, полотенце перекинуто через плечо. Волосы мокрые, капли стекали по ключице. Он смотрел на портал и хмурился, как будто ожидал, что оттуда вылезет очередной враг.
Я подошла ближе, провела пальцами по его груди.
Он не отстранился.
Но и не расслабился.
— Ты отлично постарался, Кац.
— Теперь можно отдохнуть.
Он посмотрел на меня, прищурившись.
Медленно провёл пальцем по бинтам на моих руках.
— Это твоя версия отдыха?
Я усмехнулась.
— Там пальмы. И коктейли. И полуголые идиоты на пляжах. Чего ещё надо?
Он хмыкнул.
— Покой.
— Покой мёртвым. — сказала я, и шагнула в портал первой.
Пусть знает, кто здесь задаёт темп.
⸻
Жара ударила в лицо сразу.
Воздух был влажный, пахнувший разогретым асфальтом, солёным бризом и клубами, которые ещё не закрылись с прошлой ночи.
Я стояла на крыше одного из высотных отелей.
Под ногами — шершавый бетон. Вокруг — бирюзовое море небоскрёбов и розовая дымка раннего утра.
Он вышел за мной.
Футболка уже натянута, волосы ещё мокрые. Он осмотрелся.
— У нас есть цель?
Я кивнула.
— Есть. Но не сегодня. Сегодня ты, наконец, увидишь, как я отдыхаю.
— Серьёзно?
— Серьёзнее некуда.
— Я обещала тебе отпуск, герой. Держись, он будет с привкусом крови и клубничного дайкири.
⸻
Мы спустились вниз.
Я заказала номер с балконом, с видом на пляж, с глупым золотым интерьером.
Он всё ещё не верил, что это отдых.
Я лежала в ванне, слушала музыку, и думала:
Когда он поймёт, что я не шучу — будет уже поздно. Потому что даже здесь, в этой роскоши, я чувствую, как земля под нами готовится взорваться.
И всё равно — мы остались.
Пока.
Пока мир ещё держится за швы.
Пока можно ходить по песку босиком.
Пока можно выпить с тем, кого, может быть, однажды придётся убить.
Но это будет потом.
А сейчас — Майами.
А сейчас — он рядом.
И чёрт возьми... мне нравится, как это звучит.