Я жду следующий шаг.
Кацуки
Те, что в глазах. В голосе. В каждом движении. Те, что ты вроде бы почти понял — но чем дальше смотришь, тем больше проваливаешься, как в чёртову трясину.
Ями была именно такой. И я ненавидел это.
Почти.
Она села рядом, как в прошлый раз. Спокойно. Без разрешения. Будто так и надо. Будто это место не чужое — а её.
Я хотел сказать ей уйти. Хотел.
Но не сказал.
Потому что что-то внутри меня щёлкнуло, когда она заговорила.
— Ты боишься меня? —
Нет. Не боюсь. Но вижу, что с ней что-то не так.
Она не просто человек. Не просто девчонка с тихим голосом и ангельским лицом. У неё в глазах — другая порода. Такая, что либо сжигает, либо подчиняет. Я таких чувствовал раньше. У врагов. У героев на грани. У тех, кто теряет себя, но не признаётся.
Я думал, что это просто образ. Поза.
А потом она показала крылья.
Настоящие. Белые. Холодные, как лёд, отливающие светом. Не иллюзия. Не техника. Они были живыми.
И на секунду — всё вокруг как будто замерло.
Я смотрел, как они двигаются. Как будто не к ней принадлежат, а существуют вопреки.
И понял: она — не ангел.
А потом она сложила их. Как будто показала оружие и снова спрятала в ножны. Просто. Спокойно. Нагло.
— Ты такой злой. Может... ты демон? —
Она прикусила губу. Специально. Уверенно. Почти вызывающе.
А я смотрел.
И не отвёл взгляда.
Весь этот момент был построен, как бой. Без ударов, но с попаданиями. Слово — как взрыв. Жест — как бросок. Она пришла не поболтать. Она тестировала, играла, проверяла, где я тресну. Где сорвусь.
А я — держался.
Потому что не позволю ей заглянуть глубже, чем сам готов.
— Крылья не делают тебя ангелом, — сказал я.
И это была правда. Я видел, как она держится. Видел, как говорит. Как двигается. Это не свет. Это — маска.
И она её носит чертовски хорошо.
— А злость не делает тебя демоном, — сказала она в ответ.
Голос мягкий. Улыбка опасная.
И снова это: «Ты демон, Бакуго Кацуки».
Как будто примеряет. Как будто называет не в шутку, а чтобы услышать, как это звучит вслух.
Как будто я — её отражение.
Я хотел сказать: «Отвали». Но не сказал.
Я хотел проигнорировать. Но не смог.
Она сидела слишком близко. Говорила слишком точно. Смотрела слишком прямо.
И я начал понимать: она видит, как мало людей видит.
Как будто ищет во мне то, что сам себе не признаюсь.
Как будто уже нашла.
А когда она встала и бросила:
— До встречи, демон, —
я не рассмеялся. Не вспыхнул. Не огрызнулся.
Просто смотрел ей в спину.
И знал: она оставила что-то в воздухе.
Что-то, что уже не исчезнет.
Я не знал, кто она.
Но она знала меня.
Слишком быстро. Слишком точно. Слишком... глубоко.
И теперь мне пришлось признать:
я не просто заметил её.
Я жду следующего шага.