Может ты демон?
Ямихиме
— Привет. —
Он снова был один. Сидел за последней партой у окна, будто специально выбирал место, откуда можно видеть всё — и никого не подпускать. Остальные болтали, смеялись, кидались стикерами, шум стоял как в вольере. А он — неподвижен. Как кусок металла среди пены.
Я подошла. Не спрашивала. Просто опустилась на чужое место рядом, пока оно было свободным. Точно в его зону. В его тень.
— Опять один? Давай компанию составлю. —
Голос мой был чуть тише, чем в прошлый раз. Почти нейтральный. Я не улыбалась широко. Только уголки губ подняла — мягко, ненавязчиво. Как будто не стремилась его растопить. Как будто... просто привыкла быть рядом.
Он повернул голову. Медленно. Без удивления.
— Ты серьёзно? —
— Да. —
— Тут вообще-то сидят.
— Сейчас — нет. —
Я пожала плечами. Взяла со стола его ручку. Прокрутила между пальцами. Почувствовала, как металл чуть нагрелся от его ладоней. Он не вырвал её. Не закричал. Только смотрел. Прищурился.
— И зачем ты здесь? —
— Мне интересно, какой ты, когда не злишься. —
Я говорила почти бездумно, но глаза держали его взгляд.
— Потому что ты всё время как будто готов взорваться. Это... красиво. Но мне любопытно, что ты скрываешь.
Он фыркнул. Настояще. Резко.
— Ты не из тех, кто просто любопытствует. Ты копаешь.
— Может быть. —
Я продолжала крутить ручку, как будто это был предмет силы. Как будто из этой мелочи можно вытащить часть его самого.
— А ты не из тех, кто прячется. Но ты не показываешься. Значит, что-то есть. Что-то, что ты держишь внутри, как пушку. Только в руках не держишь. В сердце.
Он откинулся на спинку стула, будто мои слова его разозлили. Или задели. Или... проникли глубже, чем надо.
— Ты думаешь, ты что-то знаешь? —
— Нет. Я хочу узнать.
Молчание между нами снова стало плотным. Не тяжёлым — напряжённым. Я чувствовала, как рядом с ним воздух дрожит, как электричество собирается под кожей. Он всегда так — как будто вот-вот вспыхнет. Но не потому что слаб. А потому что контроль у него — огненный, не ледяной.
Я положила ручку обратно на стол.
— Прости, не хотела лезть.
И почти встала, но...
— Сиди, раз уж пришла, — вдруг сказал он.
Тихо. Почти устало. Но без злобы.
Я замерла. Оторопела на миг. Это был... допуск.
Я осталась. Села обратно. Рядом. Ничего больше не сказала. Только смотрела в окно, как будто я тут давно. Как будто моё место — здесь. В этой тишине. В этой тени.
И в эту минуту я почувствовала:
Он открыл трещину. Не дверь. Не окно. Но стекло дрогнуло.
А значит — я ближе. Намного ближе, чем была утром.
— Ты боишься меня? —
Он не ответил. Но я видела, как дрогнули мышцы на его скуле. Незаметно для остальных. Только для меня.
— Зря. —
Мой голос стал тише. Почти шёпот.
— У меня тоже есть крылья. Я такая же, как ты.
Я подняла руку и скользнула ею по спине, будто смахивала невидимую пыль — и в ту же секунду они вырвались наружу. Мгновенно. Беззвучно. Белые, тонкие, хрустальные. Свет от окна преломился в перьях, отблеснув на его лице.
Я не размахивала ими широко — только едва повела вперёд и назад, будто показывая: они настоящие. Они живые. И они мои.
В классе никто не смотрел — слишком заняты собой. Никто, кроме него.
Он не пошевелился. Не дёрнулся. Но я чувствовала: внутри него завибрировало. Не страх. Не восхищение.
Что-то другое. Сложнее.
Я сложила крылья обратно. Они исчезли в воздухе, будто растаяли — только лёгкий вихрь остался, будто от удара тонкого стекла.
— Видишь? Я не опасна.
Медленно обернулась к нему и склонила голову набок.
— Ну... не сразу.
Он наконец заговорил:
— Крылья не делают тебя ангелом.
— А злость не делает тебя демоном. —
Я прикусила губу. Чуть сильнее, чем нужно. И позволила себе улыбнуться — не мило. Не игриво.
Почти жестоко.
— Но может... ты и правда демон, Бакуго Кацуки.
Он смотрел на меня. Долго. Слишком долго для простого «что ты несёшь». Его глаза чуть сузились, но взгляд остался прежним — прямым, чистым, грубым.
— Я не демон. Я просто не лгу.
— А я не лгу. Я просто... прячу.
Внутри меня росло удовольствие. Осторожное, как яд, капающий в вино. Мы снова играли. Только теперь — в открытую. Ни он, ни я не называли имён, не делали громких признаний. Но оба знали: это уже не пустой разговор. Это — распознавание. Он чувствовал, что я не та, кем притворяюсь. А я чувствовала, что он не тот, кем привык быть среди людей. Он тоже прятал. Только лучше.
— Если бы ты был демоном, — сказала я, — я бы не подошла.
— А если бы ты была ангелом, — сказал он, — я бы тебя уже ненавидел.
Наши взгляды скрестились. Не как клинки. Как огонь и лёд. И ни один не хотел таять.
Я опёрлась локтями о стол и чуть наклонилась вперёд.
— Может, мы с тобой из одного ада. Просто у нас — разные языки.
Он не ответил. Но не отстранился.
Молчание стало нашим соглашением.
Снова прозвенел звонок. Я не встала сразу. Только через несколько секунд. Поднялась плавно, спокойно, как будто эта сцена — была обычной.
— До встречи, демон. —
Я бросила фразу легко, почти шепотом, и ушла, даже не оглянувшись.
Но чувствовала — он смотрел мне в спину.
И это был не просто взгляд. Это был интерес.
Он — зацепился.