Поцелуй до боли |18+

Спустя год

Я не могла быть с ним. Правда не могла.

Каждый раз, когда я видела его, мне становилось тошно. От его взгляда, от его слов, от самого его присутствия. Я чувствовала, как что-то внутри меня ломается, как будто он вырывал части меня одну за другой — медленно, жестоко, с наслаждением.

Я перевелась в другую школу. Убежала, как трусиха.

Это было неправильно — я знала. Я оставила друзей, привычные места, всю свою жизнь. Но оставаться рядом с ним было невыносимо. Я задыхалась в его тени, в этих взглядах, которыми он пожирал меня, в словах, которые были слишком ядовитыми, чтобы на них не реагировать.

   — Ты всё равно не сможешь от меня скрыться, — сказал он однажды, и мне до сих пор казалось, что его голос преследует меня.

Я пыталась убедить себя, что это не правда. Что теперь, когда я на другом конце города, он не доберётся до меня. Что я свободна.

Но свобода оказалась слишком дорогой ценой.

Мои друзья остались там. Без меня. Я чувствовала себя предательницей — я ушла, даже не объяснив им до конца, почему. Я просто сказала, что так будет лучше, и ушла.

Теперь я была одна.

И всё равно мне было плохо.

Я не могла избавиться от ощущения, что он рядом. Даже здесь, в новой школе, среди незнакомых лиц и голосов, я чувствовала его взгляд. Будто он знал, куда я ушла. Будто ждал, когда я оступлюсь, чтобы снова появиться.

Я шла по пустому коридору, сжимая лямку рюкзака так сильно, что пальцы побелели. И вдруг услышала  голос.

Тихий. Едва различимый.

— Ты думала, я тебя отпущу?

Я замерла. Обернулась.

Но коридор был пуст.
Я зашла в библиотеку, потому что мне нужно было спрятаться. Не от людей — от своих мыслей. Я давно хотела прочитать эту книгу… Забавно, я даже не помню её названия, но мне казалось, что она могла бы стать спасением. Унести меня куда-то далеко, где не было его.

Тишина здесь была другая — не как дома, где каждая секунда ожидания была пропитана страхом. Здесь она была мягкой, обволакивающей. Я скользила между полками, пытаясь найти ту самую книгу, но руки дрожали, и буквы сливались перед глазами.

"Хорошо, что через месяц выпускной…"

Эта мысль была моим якорем. Единственной надеждой. Я уеду. Уйду от него. Уйду от этого города, который стал тюрьмой. Уйду от их дома, куда меня тащили родители каждый раз, как будто не видели, как я белею и немею, когда слышу его имя.

   — Ты слишком остро реагируешь, — говорила мама.

  — Дэйв хороший мальчик, — говорил папа. — Просто вы не нашли общий язык.

Они не видели. Не хотели видеть.

Поэтому, когда его родители приходили к нам в гости, я просто запиралась в комнате. Сидела на полу, прислонившись к двери, и слушала их голоса, боясь услышать его шаги.

Иногда мне казалось, что он стоит за моей дверью.

Я сжала в руках книгу, которую даже не заметила, когда взяла с полки. Пальцы побелели, но мне было всё равно. Главное — не дать страху завладеть мной.

   — Я уеду, — прошептала я, как заклинание. — И ты меня не найдёшь.

Я взяла "Унесённые ветром" — книгу, о которой столько слышала, но до сих пор не читала. Обложка была гладкой, холодной, а страницы — жёлтыми, чуть потрёпанными. Я сжала её, как будто она могла меня спасти.

Мне нужно было спастись.

Я опустилась в угол между стеллажами, прислонившись спиной к стене, и раскрыла книгу. Слова плыли перед глазами. Я не могла сосредоточиться — мысли были где-то далеко. Там, где он.

Дэйв.

От одного его имени у меня пересыхало в горле.

Я не знала, что со мной не так. Почему никто не замечал, что я задыхаюсь. Почему родители продолжали приглашать их в гости, почему делали вид, что всё нормально.

Я провела пальцем по строке, пытаясь вчитаться. "…И всё-таки, я подумаю об этом завтра."

Завтра.

Будет ли оно для меня?

   — Ты красивая, когда боишься, — сказал он мне однажды, и мне стало по-настоящему страшно.

Я закрыла книгу. Резко. Громкий хлопок раздался в тишине библиотеки, и я вздрогнула, оглядываясь.

   — Всё в порядке? — спросила библиотекарь, выглянув из-за стойки.

   — Да… Простите.

Я сжала книгу сильнее и встала. Мне нужно было уйти отсюда. Воздух стал тяжёлым, как перед грозой.

На выходе я столкнулась с кем-то. Книга выпала из моих рук, глухо ударившись об пол.

   — Осторожнее… — начала я, опускаясь, чтобы поднять её.

   — Прости, — услышала я чей-то голос. Не его. Нет.

Я подняла глаза и увидела незнакомого парня. Тёмные волосы небрежно падали на лоб, а в карих глазах читалось лёгкое удивление. Он смотрел на меня, словно пытаясь понять, кто я и почему так испуганно на него гляжу.

   — Ты в порядке? — спросил он, когда я не ответила.

   — Да… Да, всё нормально, — я быстро подняла книгу, прижимая её к груди. Сердце билось слишком быстро.

   — Хорошая книга, — парень кивнул на книгу.

Я не ответила. Просто кивнула и шагнула назад. Улыбка у него была доброй, но я не могла сейчас ни с кем говорить.

Я хотела уйти. Скорее.

   — Эй… — он остановил меня, когда я развернулась. — Прости, если напугал.

   — Нет, ты… Всё нормально. Просто… — я замялась, не зная, как объяснить. — Просто плохой день.

Он не стал спрашивать. Только кивнул.

   — Тогда хорошего тебе дня, — сказал он с тёплой полуулыбкой.

Я вышла на улицу, чувствуя, как дрожат руки. Это был не Дэйв. Но я всё равно ощущала его присутствие.

Даже когда его не было рядом.

В следующий день я бежала на первый урок, как обычно опаздывая. Школа была далеко от моего дома, и каждое утро я чувствовала себя участницей какого-то изнуряющего марафона. Сердце колотилось, дыхание сбивалось, волосы путались на ветру — но я не останавливалась.

Я влетела в класс прямо перед тем, как зашёл учитель. Ещё секунда — и дверь закрылась бы у меня перед носом.

   — Менни, — он бросил на меня строгий взгляд, но ничего не сказал. Только вздохнул и пошёл к доске.

Я быстро прошла к своему месту и села, стараясь не привлекать к себе внимания. Хотя, как всегда, это было бесполезно — несколько голов повернулись в мою сторону. Я опустила взгляд, раскрыла тетрадь и заставила себя слушать.

   — Сегодня мы поговорим о взаимодействии клеток… — начал учитель.

Его голос был ровным и спокойным, но я слышала его с трудом.

Мысли были где-то совсем в другом месте.

Дэйв.

Он не появлялся вчера. Но это ничего не значило. Я знала, что он рядом. Всегда рядом.

Я попыталась сосредоточиться на словах учителя, записала пару предложений. Но ручка дрожала в пальцах, и буквы выходили неровными.

   — Всё нормально? — вдруг раздался тихий голос рядом.

Я вздрогнула и обернулась.

Это был тот самый парень из библиотеки.

Он смотрел на меня с лёгким беспокойством, склонив голову набок.

   — Ты снова выглядишь… встревоженной.

   — Я в порядке, — быстро сказала я, отводя взгляд.

   — Уверена?

Я не успела ответить.

   — Менни, — раздался голос учителя. — Может, ты поделишься с классом, о чём у вас там такой интересный разговор?

Все головы снова повернулись ко мне. Сердце сжалось.

   — Извините… — пробормотала я, чувствуя, как к щекам приливает жар.

Учитель вернулся к теме. Но я знала — на меня продолжают смотреть.

Особенно он.

Парень из библиотеки.

   — Я просто хотел помочь, — прошептал он.

Я сжала ручку так сильно, что костяшки побелели.

На истории я старалась держаться, но мысли снова уносили меня туда, откуда я пыталась сбежать. Учитель что-то объяснял — о войнах, о королях, о свершениях, — но в моей голове была только одна война. Моя собственная.

Той осенью я поняла, что не смогу быть с Дэйвом.

Я простила его. Простила за смерть моей сестрёнки, хотя никто и никогда не должен был просить у меня такого прощения. Я повторяла себе, что это был несчастный случай, что он не хотел… Но даже если мои губы говорили "я прощаю", сердце не могло забыть.

Но это была не только она.

Это был он.

Я думала, что после всего мы сможем просто общаться как друзья — я так сильно хотела, чтобы всё стало нормально, чтобы стало легче… Но вместо этого я видела, как его взгляд меняется.

Как в его глазах появлялась ненависть.

Потому что он любил меня, а я оттолкнула его.

Я помню тот день, когда он впервые пошёл за мной после школы. Сперва это казалось совпадением — он просто шёл в ту же сторону. Но потом это стало происходить всё чаще.

Когда я выходила на пробежку — я знала, что он рядом. Я не видела его, не слышала шагов, но… чувствовала.

Он оставался в тени, но его присутствие было как холодное дыхание на затылке.

Я стала пугливой.

Постоянно оглядывалась через плечо, закрывала дверь в свою комнату на замок даже днём, вздрагивала от каждого звонка в дверь.

Я боялась его. По-настоящему.

Учителя позвали на коридор,и через минуту он вернулся.

   — У нас новенький, — голос учителя пробился сквозь шум в голове, но я почти его не услышала.

Я была слишком далеко. В своих мыслях. В страхе, который поселился внутри и пускал корни.

Я даже не подняла головы.

   — Познакомьтесь… ваш новый одноклассник. Дэйв.

Имя врезалось в сознание, якорем потянув меня обратно в реальность.

В классе на секунду стало слишком тихо. Я медленно, как в замедленной съёмке, подняла взгляд.

И встретилась с ним.

Он стоял у доски, и всё вокруг сразу потускнело. Всё, кроме него.

Тёмные волосы, серо-голубые глаза, которые я знала до боли. Лёгкая улыбка на губах, за которой скрывался холод.

Он смотрел на меня.

Только на меня.

Стало жарко. Тяжело дышать. Я почувствовала, как ладони стали влажными.

Хотелось пропасть. Исчезнуть. Стать невидимой.

Он двинулся через класс. Медленно. Спокойно. Как хищник, который знает, что добыча уже не убежит.

Я вжалась в стул, когда он остановился рядом.

Наклонился ближе.

   — Долго прятаться будешь, Менни? — прошептал он.