Глава XI«Свидетели трагедии»
⌘༺❖༻⌘
За несколько часов до начала...
Где-то за пределами человеческого времени, на изломе между мирами, стоял зал, похожий на готическую часовню без окон. Свет сюда не проникал, но всё было видно — не глазами, а чем-то глубже, чем зрение.
Уильям Спирс, сняв перчатки, разглядывал старый свиток, разложенный на столе. Чернила на нём пульсировали, словно были живыми, как кровь слов, которые давно не произносили вслух.
Грей стоял немного поодаль. В его лице не было ни удивления, ни сомнений — лишь спокойствие грифельного карандаша. Всматриваясь в спину наставника, он всё же заговорил:
— Он врёт. Или прячет. Иногда разницы нет.
Уильям усмехнулся, чуть склонив голову:
— Прячет. Конечно. Эдгар всегда любил тайны. Особенно те, в которых сам — главный герой.
— Это опасно. Если он действительно оживил её...
— ...тогда он гений, — перебил Уильям с тихим восторгом. — Или безумец. Хотя, в случае с Морой, это одно и то же.
Он медленно повернулся, прошёлся по залу, задумчиво касаясь стеклянной поверхности песочных часов, в которых не было песка — лишь дым, плывущий вверх.
— Ты чувствуешь её, Грей?
— Да.
— Она не просто человек. Даже не просто мёртвая. Там... что-то большее. Что-то древнее. Он нашёл это. Когда-то. И теперь пытается вшить в её тело.
— Это запрещено.
— Всё настоящее — запрещено, — усмехнулся Уильям. — Любовь. Магия. Поэзия. Даже воспоминания.
— Что ты собираешься делать?
— Следить. Наблюдать. Смотреть, как рушится порядок. А потом... либо остановить его. Либо... — он провёл пальцем по стеклу. — ...присоединиться.
⠀
Ведь если начнётся трагедия —
разве мы не хотим быть её свидетелями?
⌘༺❖༻⌘