Глава V«Перо и коса»
⌘༺❖༻⌘
Когда приходят с пером и косой —
Не жди пощады, не зови домой.
Они отметят имя под строкой —
И станет вечность тонкой тюрьмой.
⌘༺❖༻⌘
От лица Эдгара Мора
Катакомбы изменили воздух.
Он стал... чужим.
Ощущение, словно на тебя смотрят с потолка сотни глаз, а ты не знаешь, который выколоть первым.
Я знал этот вкус.
Так пахнет ревизия.
— Уильям Спирс, — произнёс я почти с нежностью. — И его молчаливый фон.
И действительно — из темноты вышел он: точёный силуэт в очках, с бумагами, веером чернильных перьев и стуком лакированных каблуков по сырому полу.
— Эдгар Мор, — протянул он, останавливаясь у порога. — Какая... могильная обстановка. Ты всё такой же. Очаровательно трупный.
Позади него шагнул юноша в сером. Сдержанный, с прямой осанкой и глазами, которые всё видят, но ничего не выдают.
— Мой ученик, — отозвался Спирс, даже не повернувшись. — Грей Филлипс. Он серьёзен, как гробы без ручек. Но зато ни одного документа не теряет. Ни одной аномалии.
Я сложил руки за спиной, кивнул Грею.
— Честь для такого, как я, быть удостоенным визита такого... великолепия, — произнёс я с улыбкой, в которой было ровно половина яда.
— Сахарная ложь, — отмахнулся Уильям. — Мы оба знаем, зачем мы здесь.
Он прошёл мимо меня — прямо к ложу, где под вуалью тканого покрывала лежала она.
Луиза.
Грей склонился, изучая песочные часы, которые пульсировали слабо, как артерия.
— Аномалия подтверждена, — сказал он сухо. — Время здесь не линейно. Эфир нарушен. След в мире мёртвых остался открытым... по инициативе третьей силы.
— И этой третьей силой, — протянул Спирс, наигранно вздыхая, — вполне мог быть некто... с отличным вкусом на девушек, склонных к раннему увяданию.
Я не шелохнулся.
— Просто похоронное искусство, — сказал я спокойно. — Я не занимаюсь некромантией. Я — эстет.
— Эстеты не хранят живых мертвецов под своей спальней, дорогой мой, — фыркнул он. — И уж точно не вмешиваются в песок, который рассыпал Геката.
На мгновение повисла тишина. Даже лампы затихли.
— Ты... не имеешь права, — сказал Грей. Спокойно, но твёрдо.
Я наклонился чуть вперёд.
— Я уже давно не живу правами. Только последствиями.
Спирс рассмеялся, театрально вытирая слезу углами платка из паутины.
— Ах, Эдгар. Ты невыносим. Но чертовски... обаятелен.
Впрочем, — он резко обернулся, — мы здесь не для диалогов. Мы вернёмся. И если она к тому моменту будет всё ещё дышать, тебя ждёт не ад...
а протокол 7-А.
Он коснулся пальцем часов.
— В твоей руке не пепел. В твоей руке — дыра в судьбе. Увидимся, красавчик.
И они ушли. Точно так же, как появились — будто их и не было.
⌘༺❖༻⌘
Они ушли, но след не стёрт,
Как шрам на сердце — чёткий, мёртв.
Смерть дверь прикроет — не навек.
А ты теперь — её пробел.
⌘༺❖༻⌘