«Ты моя.Навсегда»
Ты только вышла из аптеки. Оглянулась — вроде никого. Солнце било в глаза, машин было немного. Всё выглядело спокойно... до того момента, пока тебя не схватили сзади.
Ты закричала, но было поздно — крепкие руки, резкое движение, ткань на глаза, что-то жёсткое — на рот, и тебя потащили.
Машина. Запах кожаных сидений. Стекла тонированные. Пульс бил в горле. Паника. Дыхание сбито.
— Успокойся, Амель. Это всего лишь мы, — голос был знакомый. Артём.
Ты не ожидала, что он предаст.
Тебя втащили в какое-то здание. Кабинет — пахло сигарами и кожей. Посадили в кресло.
Ты ничего не видела, но чувствовала... его. Этот запах. Это напряжение в воздухе.
И тишина вдруг разорвалась голосом, который ты бы узнала даже сквозь взрыв.
— Ну здравствуй, детка.
Ты дёрнулась. Он был рядом. Гриша.
Он рассмеялся.
— Знаешь, забавно. Ты ушла. Сбежала. Скрывалась. А потом я просто попросил Артёма — и он тебе сам помог вернуться.
Пауза. Щелчок — он закурил.
— Видишь, даже твои "друзья" не особо-то верят, что ты можешь быть без меня.
Ты пыталась вырваться, что-то кричать сквозь ткань во рту. Бесполезно.
— Тихо-тихо, — голос стал низким, почти ласковым. — Всё кончилось. Теперь ты никуда не уйдёшь.
Ты моя. Всегда была. Всегда будешь.
Он встал, подошёл ближе.
Ты почувствовала его дыхание у самого уха.
— Я слишком долго тебя искал, чтобы вот так просто отпустить.
Ты задрожала. Но не от страха — от злости.
Он присел перед тобой на корточки, медленно снял с глаз повязку.
Ты увидела его лицо — холодное, с усмешкой.
— Привыкай. Ты дома, Амелия.
И больше у тебя нет права выбора.
Ты смотрела на него с ненавистью, сжигающей изнутри.
— У меня муж. Дети. Ты вообще ничего не знаешь обо мне, — выдохнула ты, голос дрожал, но ты держалась.
Гриша лишь усмехнулся.
— Муж? Дети?
Он встал, прошёлся медленно по кабинету.
— Я знаю, с кем ты пила кофе в понедельник, в чём ты спишь, где ты хранишь свои паспорта. У тебя нет никого, Амелия. Ни мужа, ни детей. Только пустая квартира и страх.
Он резко обернулся к Артему:
— Увези её домой. Пока она ещё думает, что может бороться.
⸻
Машина мчалась сквозь ночную Москву. Ты сидела рядом с Гришей. Он молчал. Просто смотрел в окно, как будто проигрывал в голове план, шаг за шагом.
Ты попыталась открыть дверь — заперто.
— Ты не можешь держать меня силой.
— А я не спрашивал разрешения, — тихо, почти шепотом ответил он.
⸻
Старая квартира. Та, откуда ты уехала после аборта. Ты и не думала, что сюда вернёшься... вот так.
Он толкнул дверь, впустил тебя первой.
— Собирай вещи. Ты переезжаешь.
Ты обернулась, сжала кулаки.
— Я не пойду с тобой.
— Не спорь со мной, Амелия. — Его голос сорвался на рык.
Ты продолжала стоять.
— Лучше убей, чем жить с тобой.
Он сделал шаг к тебе. Потом ещё.
Ты не отступала. Хоть и дрожала изнутри.
Он сорвался.
Схватил тебя за руку, потащил к кровати.
Ты кричала, вырывалась, била его по груди.
Он рычал:
— Я устал от твоего упрямства!
Он прижал тебя к матрасу...
Но в последний момент замер.
Дыхание его было сбивчивым. Он смотрел в глаза. Что-то колебалось внутри него. Но вместо ярости в лице вдруг появилась... пустота.
Он резко отстранился, откинулся назад, сел в кресло у стены.
— Идиот, — пробормотал он, закрывая лицо руками.
Ты медленно поднялась, сползла к краю кровати. Глаза горели от слёз.
Он не тронул тебя.
Но ты понимала — дальше будет только хуже.