«ты либо со мной,либо против меня»
— Я не просто какой-то бандит, Амелия. Не просто хожу с пушкой ради понта. — Гриша стоял у окна, курил, не глядя на тебя. — У меня люди. Деньги. Врагами всю Москву можно накрыть.
Ты сидела на диване, кутая ноги в плед, но холод шел не от окон — от слов.
— То есть, ты — кто? Мафия? Убийца?
Он обернулся.
— Я тот, кто решает, кто живёт, а кто — нет.
Ты посмотрела ему в глаза.
— И ты думал, я просто скажу: «Окей, любимый, давай жить с трупами у двери»?
— Я думал... что ты поймёшь. Что любовь важнее.
— Гриша, если ты хочешь быть со мной — ты всё это должен бросить. Людей, оружие, свои разборки. Всё. Или забудь меня.
Он подошёл ближе.
— Ты не понимаешь, в этом мире выхода нет. Я не могу просто «уйти». Это не офис. Тут не увольняются — тут умирают.
— Значит, умирай. Но не рядом со мной, — тихо сказала ты, глядя ему в глаза.
⸻
Прошло две недели.
Ты узнала о беременности. Сидела в ванной, сжимая в руках тест, в глазах стояла паника. Ты не знала, что делать.
А потом просто пошла... и сделала аборт.
Ты никому не сказала. Даже ему.
Но он узнал.
⸻
— Ты с ума сошла?! — голос Гриши сотрясал стены. — Ты убила МОЕГО ребёнка! Без спроса! Без слова!
Ты отступала назад, будто в замедленной съёмке.
— Это моё тело. Моя жизнь. Я не могла родить ребёнка от убийцы.
— Не называй меня так! — Он подошёл слишком близко. Рука сжалась.
Ты вжалась в стену, сердце колотилось как бешеное. Он почти поднял руку. Почти.
А потом замер.
Ты посмотрела на него — не со страхом, а с отвращением.
— Всё. Я ухожу.
Он не остановил тебя.
⸻
Ты переехала. Маленькая квартира на другом конце города. Бесконтактная доставка. Заблокированные номера. Тишина.
Но... не полная.
Каждый вечер ты чувствовала взгляд. С улицы. Из машины. Из подъезда.
Шаги. Чужие силуэты. Кто-то шёл за тобой по улице. Кто-то стоял у подъезда.
Ты была уверена — это Гриша.
Преследует. Хочет вернуть. Или мстит.
Ты стала бояться выходить одна. Не спала ночами.
⸻
Однажды ты открыла дверь — и замерла.
— Привет, Амель. — Улыбка. Чуть дерзкая. Чуть дикая.
Артём. MAYOT.
— Ты... что ты здесь делаешь?
— Я за тобой слежу. Давно. Не Гриша. Он не знает, где ты. А вот я — знаю.
Ты отступила на шаг.
— Зачем?
Он пожал плечами:
— Потому что он — псих. А я не хочу, чтобы ты пропала. Или умерла.
— Ты... его друг.
— Уже нет.