50 Оттенков Сомнения

Муж­чи­на, спо­соб­ный на пос­тупки, об­ре­чен быть лю­бимым!
Ко­ко Ша­нель

Что зас­та­вило ме­ня это ска­зать?

Я хо­чу, что­бы он по­нял, что я ему до­веряю, что­бы он вбил в свою баш­ку, что я его люб­лю и го­това пой­ти на мно­гое, что­бы это до­казать.

Ког­да я по­нимаю суть сво­их слов в пол­ной ме­ре, мне ста­новить­ся не по се­бе... Крас­ная. Ком­на­та. Бо­ли. И я сей­час кровью под­пи­салась на это... Но я по­тер­плю, ес­ли нуж­но бу­дет... Ес­ли это зас­та­вит его по­нять, что он для ме­ня зна­чит мно­го... Очень мно­го.

По его оше­лом­лённым взгля­дом мне не­ком­фор­тно... Он то­же не ожи­дал та­кого и я его по­нимаю: Я са­ма-то та­кого не ожи­дала от се­бя.

- Ты серь­ёз­но? - его взгляд про­питан не­дове­ри­ем.
- Да. - крат­ко от­ве­чаю я.
- За­чем? - че­рез па­ру се­кунд вы­дав­ли­ва­ет он.
- Я те­бе до­веряю. - шок от собс­твен­но­го пос­тупка не да­ёт ска­зать боль­ше. Под­созна­ние это­му чрез­вы­чай­но ра­до... Сво­лочь.
- Ана, я не шу­чу - за­чем? - в его го­лосе по­яв­ля­ет­ся ярость. Ярость!?
- Я те­бе до­веряю...
- Блять, Ана, - он от­ки­дыва­ет го­лову на спин­ку ди­вана и зак­ры­ва­ет ли­цо ру­ками. - Я пы­та­юсь от­го­родить те­бя от все­го это­го дерь­ма, а ты ле­зешь в эпи­центр! Ты не дол­жна это­го де­лать, по­нима­ешь!? Не дол­жна! - он смот­рит мне в гла­за, сжи­мая ку­лаки в без­ре­зуль­тат­ной по­пыт­ке се­бя ус­по­ко­ить.
- Я го­това и я хо­чу это­го. - ес­ли бы мне кто-то ме­сяц на­зад об этом ска­зал - не­пове­рила бы ни за что. Я? Са­ма за­хотеть в Ком­на­ту Бо­ли!? Бред со­бачий! Но нет... Я ре­аль­на го­това ра­ди не­го, а вот нас­чёт чес­тнос­ти хо­чу...
- Ты не по­нима­ешь, о чём го­воришь. - он сно­ва зак­ры­ва­ет ли­цо ру­ками. Он сам это­го хо­тел, а сей­час та­кая ре­ак­ция... Мне ни­ког­да не по­нять это­го че­лове­ка.
- По­нимаю.
- Нет, Ана. Я не сде­лаю это­го с то­бой. Ни за что. - ре­шитель­но го­ворит он.
- Пос­лу­шай ме­ня, по­жалуй­ста, и не пе­реби­вай. Я знаю, что те­бе это нуж­но и ты сам это под­твер­дил, так что не от­ри­цай. Я го­това дать те­бе то, что те­бе нуж­но. Мо­жет, не так как те пят­надцать, но я хо­чу поп­ро­бовать. Ты не дол­жен воз­держи­вать­ся из-за ме­ня... - я не ве­рю, что я его уго­вари­ваю, а не он ме­ня... Во мне го­ворит лю­бовь в пе­ремеш­ку с лю­бопытс­твом - я хо­чу уз­нать че­го бо­ялась и как-то до­казать ему свою лю­бовь и до­верие. А он упор­но это от­ри­ца­ет... Грей - уп­ря­мец, и спо­ру это­му ут­вер­жде­нию нет
- А ты не дол­жна де­лать это из-за ме­ня. - па­риру­ет он. - Всё. Раз­го­вор зак­рыт. Я пой­ду в душ, а ты схо­дишь пос­ле ме­ня. - он ос­тавля­ет ви­сеть при­каз в воз­ду­хе, а сам быс­трым ша­гом ухо­дит в душ. Ду­маю, мне хва­тит вре­мени на мою за­дум­ку...

"Толь­ко не плачь­ся мне по­том в жи­лет­ку, окей?" - на­путс­тву­ет под­созна­ние.

***

Я быс­тро наш­ла кла­дов­ку. Мне вспом­нился тот ве­чер, ког­да я наш­ла Крас­ную Ком­на­ту... Та­кое чувс­тво, буд­то это бы­ло дав­ным-дав­но, а не ме­сяц на­зад. В кла­дов­ке най­ти ключ от Ком­на­ты ока­залось слож­нее, но кто не лю­бит труд­ности?

И вот - я ле­жу в од­ном белье на ко­жаном мат­ра­це в ком­на­те, к ко­торой рань­ше на пу­шеч­ный выс­трел под­хо­дить не ре­шалась. Ка­кая-то не­ведо­мая си­ла спод­вигла ме­ня одеть прош­лым ве­чером пе­ред са­молё­том чёр­ное кру­жев­ное бельё. Во мне про­сыпа­ет­ся шес­тое чувс­тво...

"Он не при­чинит мне бо­ли." - пов­то­ряю я свою ман­тру. Я уве­рена в ней.

***

- Ана!? - я слы­шу его го­лос с пер­во­го эта­жа. Дверь в Крас­ную Ком­на­ту я ос­та­вила при­от­кры­той, так что воп­рос в том, ког­да он до­дума­ет­ся сю­да под­нять­ся...

"Ты су­мас­шедшая! Бе­ги, по­ка не поз­дно!"

- Ана, черт по­бери, где ты!? - шесть ша­гов по лес­тни­це и Грей в от­кро­вен­но шо­киро­ваном сос­то­янии пред­ста­ёт пе­ред мо­им взо­ром в двер­ном про­ёме Крас­ной Ком­на­ты Бо­ли. Как всег­да - иде­аль­ный...
- Да? - я, соб­лазняя его, про­вожу ру­кой по гру­ди, краю бюс­тгаль­те­ра и клю­чице. Я соб­лазняю Крис­ти­ана Грея, мис­те­ра По­хоть... До­кати­лась!..
- Что ты тут де­ла­ешь? - я ви­жу, как он вце­пил­ся ру­ками в двер­ной кар­низ, а в шта­нах у не­го кое-что нап­ряглось... Ха!
- Соб­лазняю че­лове­ка, ко­торо­го по од­но­му толь­ко гре­ху "по­хоть" уже мож­но от­прав­лять в Ад. - ус­ме­ха­юсь я.
- Ты иг­ра­ешь с ог­нём, Анас­тей­ша, и со­вер­шенно не по­нима­ешь, что мо­жешь об­жечся. - то, что ско­ро вспых­нет огонь под­ска­зыва­ют мне нап­ря­жён­ные ру­ки Грея. Он пы­та­ет­ся се­бя удер­жать? Что же, пос­мотрим, что с этим мож­но сде­лать...
- Крис­ти­ан, - вкрад­чи­во го­ворю я. - Не да­вать де­вуш­ке то, че­го она хо­чет - не­посиль­ная ни­зость. - го­ворю я, а са­ма крас­нею как по­мидор.

"Стил, что ты, твою ж ас­сам­блею, тво­ришь!?"

Я. Хо­чу. Крис­ти­ана. Грея. В. Крас­ной. Ком­на­те.

- К чёр­ту! Ты са­ма нап­ро­силась! - в его се­рых гла­зах блис­та­ет пер­во­быт­ная ярость и по­хоть, он быс­трым, хищ­ным ша­гом нап­равля­ет­ся ко мне...