50 Оттенков Сомнения

  POV Крис­ти­ан

Шес­той Эле­мент плав­но стар­ту­ет, сры­ва­ясь с мес­та со­вер­шенно без уси­лий... "Ког­да это ты стал эк­спер­том, Грей" - без до­ли сар­казма или про­чей бре­дяти­ны, с ко­торой под­созна­ние со мной об­ща­ет­ся, спра­шива­ет моё внут­реннее Я.

Ма­лень­кая страсть - ско­рость, кон­цен­тра­ция, ад­ре­налин... И го­рячая Анас­тей­ша ря­дом. Сле­дя за до­рогой, де­лаю по­мет­ки в го­лове: По­чему же мне нра­вить­ся эта ма­шина?

Пер­вым бу­дет низ­кий и от­но­ситель­но плос­кий ка­пот. Мыс­ли об Анас­тей­ше на нём зав­ла­дева­ют мо­им соз­на­ни­ем на до­ли се­кун­ды, но я про­гоняю их, сох­ра­няя при­дель­ную вни­матель­ность.

Вто­рое - ко­шачья ско­рость и лёг­кость. Мень­ше тон­ны ве­са, а эта крош­ка не ус­ту­па­ет Вей­рон. Эко­номич­но...

Третье - це­на. До­рогая ма­шина это... Осо­бый шик, изыс­канность с по­мощью ко­торой мож­но вы­делить се­бя на фо­не прос­тых смер­тных. Экс­клю­зив­ность за­пишу сю­да же - та­ких, как эта, все­го двад­цать на весь мир...

***

- Мо­жешь до­верить­ся мне и от­ве­тить на один воп­рос? - к че­му она ве­дёт?
- Смот­ря ка­кой... - она ме­ня за­ин­те­ресо­вала, но в при­делах ра­зум­но­го. Эта де­вуш­ка неп­ред­ска­зу­ема, как тай­фун и уга­дать, что она спро­сит - за­дач­ка, мяг­ко ска­зать, не из лёг­ких.
- Ты го­ворил, что у те­бя бы­ло труд­ное детс­тво... - нет. Нет. Нет.
- Нет. - я хо­тел до­бавить «ни за что», но ин­ту­иция под­ска­зыва­ла, это слиш­ком рез­ко и она мо­жет оби­дет­ся. "Эта де­вуш­ка тво­рит чу­деса... Ког­да те­бя пос­ледний ин­те­ресо­вало, оби­дет­ся кто-то или нет?"
- Нет, не бы­ло; нет, не го­ворил или нет, не от­ве­чу?
- Нет, не от­ве­чу. - ко­пирую я нуж­ный от­вет.
- По­чему? - она чуть при­куси­ла гу­бу, на­вер­ное, сму­ща­ясь собс­твен­ной пыт­ли­вос­ти. Как бы я хо­тел, что­бы это бы­ло так...
- Пер­вое - не хо­чу и не имею пра­во гру­зить те­бя сво­им прош­лым... - со вто­рым бы­ло тя­желее.
- А вто­рое...? - но она не­щад­но да­вила на ра­ну.
- Я нас­лажда­юсь тво­им об­щес­твом. - крат­ко от­ве­тил я. Боль­ше ей знать ни­чего не на­до. Хо­тя бы по­ка что...
- То есть, ты пред­по­лага­ешь, что ес­ли ты мне рас­ска­жешь - я убе­гу? - иро­нич­но спра­шива­ет она. Зна­ла бы она, с чем иг­ра­ет, это не по­каза­лось бы ей та­кой смеш­ной шут­кой.
- Имен­но. И всё, зак­ры­ли те­му. - я не го­тов об­на­жать ко­му-то ду­шу. Да­же Анас­тей­ше. Точ­нее, клоч­ки то­го, что ей бы­ло. И я не хо­чу, что­бы единс­твен­ное, что хра­нит во мне че­ловеч­ность, прев­ра­тилось в прах.

И я не хо­чу в один мо­мент её по­терять... И да­же не хо­чу знать, что бу­дет, ес­ли мир по­теря­ет сол­нце, а вмес­те с ним и все крас­ки. Ей не ну­жен че­ловек со стоп­кой проб­лем, гру­зом с са­мого детс­тва и бо­язнью при­кос­но­вений. Она дос­той­на луч­шей жиз­ни... Но я дос­та­точ­но эго­ис­ти­чен, что­бы не го­ворить ей это­го и тя­нуть вре­мя, нас­лажда­ясь её при­сутс­тви­ем. Я и так по­паду в ад, дак ес­ли мож­но сде­лать до­рогу чуть при­ят­ней - то по­чему бы и нет?


POV Анас­тей­ша

Ммм... Вдох­нуть этот при­выч­ный воз­дух Си­эт­ла - не ду­мала, что это бу­дет так хо­рошо... Я до­ма. Сей­час я мо­гу с пол­ной от­ветс­твен­ностью осу­дить се­бя за то, что хо­тела у­ехать от сю­да в оди­ноч­ку, да ещё и чёрт зна­ет ку­да. Моя же бла­годар­ность к Крис­ти­ану без­мерна - за то, что ос­та­новил. За то, что по­ехал на дру­гой ко­нец све­та ос­та­нав­ли­вать мою иди­от­скую идею.

Тей­лор уже ждёт нас у тра­па. Как всег­да серь­ёз­ный и офи­ци­аль­ный. Мис­тер Пун­кту­аль­ность. Ког­да мы се­ли в ма­шину, я ре­шила спро­сить у не­го кое-что, в тай­не на­де­ясь, что он от­ве­тит...

- А что ты де­лал тог­да, у мо­его до­ма... Ну, ког­да я ещё ки­нула те­бе че­модан с по­дар­ка­ми в но­ги? - при вос­по­мина­нии об этом я за­лива­юсь крас­кой. Ка­кой глу­пой я бы­ла...
- Я... - он об­ду­мыва­ет свои сло­ва с ка­кой-то осо­бой тща­тель­ностью. - Тог­да, ког­да ты уш­ла, я сна­чала те­шил се­бя на­деж­дой, что ты вер­нёшь­ся. На тре­тий день я по­нял, что это всё не так и ты уш­ла... Нав­сегда, ду­маю это сло­во от­ра­зит мои чувс­тва. Пять дней я си­дел у се­бя в ка­бине­те. Ни­чего не де­лал, впал в сту­пор. Я не по­нимал, как та­кое во­об­ще мо­жет быть. Я ре­шил, что мне бу­дет спо­кой­ней, ес­ли я хо­тя бы ещё раз уви­жу те­бя. Я ре­шил от­пра­вить­ся на про­беж­ку, и выб­рал как пункт наз­на­чения твой дом. Сме­лос­ти под­нять­ся сра­зу у ме­ня не наш­лось, - он ух­мы­ля­ет­ся. - Ког­да я поч­ти пе­реси­лил се­бя дверь от­кры­ва­ет­ся и по­яв­ля­ешь­ся ты. Ко­нец ис­то­рии.

Его приз­на­ние вы­било ме­ня из ка­леи... Он во­об­ще ду­мал обо мне? "Ду­ра, он же за то­бой при­ехал!". Я ни­чего не по­нимаю, хоть убей­те... Что-то внут­ри не со­бира­ет­ся, ка­кой-то кир­пи­чик не хо­чет вста­вать. Вро­де всё оче­вид­но - но об­щая кар­ти­на не хо­чет со­бирать­ся, как пазл с од­ной бра­кован­ной де­талью. Ви­димо, моё соз­на­ние стро­ило дру­гую ве­точ­ку... Я ду­мала, что толь­ко сво­им пе­ре­ез­дом прив­лекла его вни­мание. Но ведь он и рань­ше го­ворил, что не спал. Тог­да, в спаль­не... Пос­ле то­го, как от­верг мою лю­бовь. Имен­но это не скла­дыва­лось во всём этом ка­лей­дос­ко­пе сплош­но­го счастья. Он не по­нима­ет мо­ей люб­ви к не­му, но и не лю­бит ме­ня. По­чему?.. Ду­маю, я дос­той­на раз­гадки по объ­ём­нее, чем "труд­ное детс­тво". Хоть я да­же и не уве­рена, что дос­той­на его са­мого, но я хо­чу это ус­лы­шать... По­чему я не мо­гу его лю­бить? По­чему он не по­нима­ет мо­ей люб­ви?

В гла­зах за­щипа­ло, но я ста­ралась по­давить слё­зы. Не хо­чу пла­кать...

- Что слу­чилось? - спро­сил Крис­ти­ан, а я да­же всхли­пывать не на­чала.
- Ни­чего... Всё... Нор­маль­но... - во­ля из­ме­нила мне, гла­за за­щипа­ли из по ще­ке ска­тилась ма­лень­кая со­лёная ка­пель­ка.
- Ска­жи мне, Ана... - он взял моё ли­цо в свои силь­ные, уже род­ные мне ла­дони и уб­рал ка­пель­ку гу­бами.
- Не мо­гу... Ты же мне ни­чего не го­воришь! - вы­пали­ла я.
- Хо­рошо... - он при­жал ме­ня к се­бе и ут­кнул­ся но­сом в во­лосы. Он вдох­нул и про­дол­жил: - Я рас­ска­жу те­бе всё. Зав­тра ве­чером.
- По­чему не сей­час?
- Я нас­лажда­юсь тво­им об­щес­твом. - от­ве­тил он и сно­ва ут­кнул­ся мне но­сом в во­лосы, да­вая по­нять, что раз­го­вор на эту те­му за­кон­чен за­кон­чен.

Мне ста­ло страш­но... Что там мо­жет быть та­кого, что от­пугнёт ме­ня и я смо­гу уй­ти от не­го?

- Рас­ска­зывай те­перь ты. - че­рез па­ру ми­нут ска­зал он.
- Не ду­маю, что ма­шина - луч­шее мес­то... - чуть сот­ря­са­ясь от неп­ро­шен­ных слёз ска­зала я.
- До­ма?
- До­ма. - вто­рила ему я.

***

POV Крис­ти­ан

Я сам пос­та­вил жир­ный крас­ный крест на мо­ём ми­ре, но ра­ду­юсь это­му. Грей, это во­об­ще ты!?

Уже бу­дучи в га­раже, ме­ня рас­пи­рало не­тер­пе­ние. Я дол­жен знать, что с ней про­изош­ло и по­чему она пла­кала. Она не дол­жна пла­кать... Мысль о пла­чущей Ане при­чиня­ла мне впол­не ре­аль­ную боль. Будь прок­лят тот, кто во­об­ще мо­жет её оби­деть. Я го­тов прок­лять се­бя... "Что эта де­вуш­ка с то­бой де­ла­ет, Грей!? Это во­об­ще ты!?" - я и сам в этом не до кон­ца уве­рен.

- Рас­ска­зывай, Ана. - вкрад­чи­во го­ворю я, ког­да мы се­ли на ди­ван в мо­ей гос­ти­ной.
- Я... Пла­кала по­тому, что ты... Ты... - с каж­дым «ты» она как буд­то из­мель­ча­ла но­жом мяс­ни­ка то, что ос­та­лось у ме­ня на мес­те ду­ши. Она не дол­жна пла­кать из-за ме­ня... Я не дос­то­ин это­го. Она слиш­ком хо­роша, что­бы уни­жать се­бя из-за та­кого чу­дови­ща, как я. - Ты тог­да... Зап­ре­тил мне то, че­го я хо­чу боль­ше все­го... - про­лис­ты­вая пос­ледние нес­коль­ко дней, я по­нимаю про что она... Нет! Нет! Нет!
- Ана... Так нель­зя. Ты не дол­жна... Я не тот, кто те­бе ну­жен. Я не тот, кто сде­ла­ет те­бя счас­тли­вой. - сво­ими сло­вами я сам прок­ла­дываю се­бя кро­ваво-крас­ную кир­пичную до­рож­ку в Ад. - Я нич­то­жен. Нич­то­жес­тво. Я ни­ког­да не смо­гу дать те­бе то, что те­бе нуж­но. Про­шу, не на­до так де­лать из-за ме­ня. Ес­ли ты хо­чешь - я те­бя от­пу­щу. Ты смо­жешь най­ти своё счастье в ми­ре без ме­ня. - я не хо­чу гро­бить го­ды её жиз­ни сво­им при­сутс­тви­ем. Я не имею пра­во так де­лать... Она мо­лода и кра­сива, доб­ра и чес­тна. Как её толь­ко уго­раз­ди­ло влю­бить­ся в ме­ня...
- Те­бе нуж­ны все те плёт­ки и рем­ни? - роб­кость её го­лоса срав­ни­ма с осен­ним лис­тком. Дро­жит от каж­до­го по­рыва вет­ра...
- Да, но... - я хо­тел до­бавить «сей­час уже не так», но она пе­реби­ла ме­ня:
- Пош­ли. Пош­ли в твою Крас­ную Ком­на­ту...