50 Оттенков Сомнения

- Мно­го у те­бя бы­ло жен­щин?
- Дос­та­точ­но.
- Дос­та­точ­но для че­го?
- Что­бы ты ока­залась пос­ледней.

Ва­ли­ул­лин Ри­нат. «Где ва­ля­ют­ся по­целуи»

Он под­ле­та­ет ко мне и его гу­бы ов­ла­дева­ют мо­ими... Го­рячо, тре­бова­тель­но и без­жа­лос­тно. Пе­репо­лох рук, во­лос и губ и моя одеж­да (ну, или сла­бое по­добие это­го сло­ва) ва­ля­ет­ся куч­кой в дру­гом кон­це ком­на­ты. Мои ру­ки в его во­лосах, я тя­ну их и муж­чи­на сто­нет мне в рот...

- Ес­ли я за­иг­ра­юсь, пом­ни - ты мо­жешь ме­ня ос­та­новить. Прос­то «Стоп». - шеп­чет он... Та­кой страс­тный шё­пот - я кое-как улав­ли­ваю то, что он ска­зал и ки­ваю.

Я стою под ре­шёт­кой, ко­торая кре­пить­ся к по­тол­ку и мо­лю Бо­га, что­бы он "не за­иг­рался". Я го­това на мно­гое, но не хо­чу пи­тать страх к то­му, что нра­вить­ся Крис­ти­ану.

На мои за­пястья ло­жат­ся ко­жаные, мяг­кие на­руч­ни­ки. Он при­цеп­ля­ет из ка­раби­нами к сет­ке над мо­ей го­ловой и я ос­та­юсь со­вер­шенно без­за­щит­ной под властью это­го ти­рана... Он под­хо­дит сза­ди и мои гла­за зак­ры­ва­ет чёр­ная по­вяз­ка. Я сле­па. Без­за­щит­на. И не знаю, от­ку­да пой­дёт ата­ка. А глав­ное - чем. От мыс­ли о рем­нях и про­чей ла­буде ме­ня бро­са­ет в дрожь... Нет, он не сде­ла­ет это­го со мной! Я ему ве­рю - на та­кое он не пой­дёт.

Ай! Ко­жу на бед­ре об­жи­га­ет лёг­ким, да­же не бо­лез­ненным уда­ром...

- Боль­но? - шё­пот Крис­ти­ана об­во­лаки­ва­ет мои уши, шею...
- Нет...
- Тут я твой Гос­по­дин, Анас­тей­ша. Что «нет»?
- Нет... Гос­по­дин? - с воп­ро­ситель­ной ин­то­наци­ей го­ворю я.
- Да, дет­ка... - он наг­ражда­ет ме­ня лёг­ким по­целу­ем в гу­бы. Ах, эти гу­бы...

Ещё нес­коль­ко та­ких же уда­ров при­ходят­ся на бёд­ра и жи­вот. По­том эта не­ведо­мая шлё­пал­ка па­да­ет... Что ещё за­думал Крис­ти­ан Грей?

Ой! Его ру­ки мнут мою поп­ку... Ощу­щения стран­ные, но наз­вать их бо­лез­ненны­ми или неп­ри­ят­ны­ми я не мо­гу... Я воз­дужда­юсь от них. Па­хом Крис­ти­ан упи­ра­ет­ся в ме­ня и я чувс­твую его эрек­цию, его воз­бужде­ние... Зу­бы бе­рут в плен гу­бу и я из­даю ти­хий стон...

- Ти­ше, дет­ка, не зву­ка... - он при­кусы­ва­ет моч­ку мо­его уха. Ну вот как тут без­звуч­но мол­чать? - Я ска­зал - не зву­ка. Ещё один звук, - в его го­лосе влас­тность До­минан­та во всех зна­чени­ях это­го сло­ва. - И я те­бя от­шлё­паю. - я сгла­тываю так, что на­вер­ное да­же со­седи Крис­ти­ана это ус­лы­шали. Л-лад­но, бу­ду мол­чать... - От­веть мне. - один из его паль­цев про­ника­ет в ме­ня. Чёрт!
- Да... Гос­по­дин.
- Хо­рошая де­воч­ка. - я слы­шу его ух­мылку. Его па­лец дви­га­ет­ся там. Бо­же... По­вину­ясь ин­стинктам я дви­га­юсь под­ра­жая его тем­пу.
- Стой смир­но, Анас­тей­ша, и по­лучай удо­воль­ствие... - моя моч­ка сно­ва ата­кова­на его зу­бами... Чёрт! Я дер­жусь из пос­ледних сил, ку­сая свои гу­бы. Глу­по от­ри­цать, что мне тут хо­рошо... Мне тут очень хо­рошо. От все­го про­ис­хо­дяще­го, от то­го, что от это­го Крис­ти­ану то­же хо­рошо... Моё те­ло изог­ну­лось в меч­та­тель­нос­ти о том, ка­кого бу­дет его по­чувс­тво­вать. Рот из­дал ти­хий, гор­ло­вой стон... Ой!
- Анас­тей­ша?
- Да?
- Что «да»? - он сжал рез­ко во­шёл в ме­ня тре­мя паль­ца­ми. Ес­ли бы не эта ще­петиль­ная си­ту­ация, я бы из­да­ла ещё один стон, но... Как-то мне не хо­чет­ся.
- Да, Гос­по­дин? - по­вину­ясь, я до­бав­ляю это ду­рац­кое "Гос­по­дин".
- Что ты толь­ко что сде­лала? - эм... И как мне на это от­ве­тить? «За­ёр­за­ла и зас­то­нала»? На­вер­ное, это бу­дет луч­шая фор­ма от­ве­та...
- Я за­ёр­за­ла и зас­то­нала от ва­ших паль­чи­ков, Гос­по­дин. - ко­кет­ли­во про­из­несла я. "Стил, ты хо­дишь по краю... Не зли зве­ря!"
- Это ком­пли­мент? - ус­ме­ха­ет­ся он.
- Да, Гос­по­дин. - я ше­велю ру­ками в чет­ной по­пыт­ке их ос­во­бодить... Мне за­хоте­лось по­ложить свои руч­ки на не­го... "Ты ли это, Стит?"
- А что я обе­щал сде­лать, ес­ли ты зас­то­нешь? - нет. Нет. Нет. А, к чёр­ту. Пусть всё бу­дет как бу­дет. Я ве­рю ему - он не сде­ла­ет мне боль­но. Мыс­ленно я пов­то­ряю эту ман­тру, но мой язык про­из­но­сит прав­ду, ко­торая, на­де­юсь, не на­рушит мо­ей ман­тры:
- От­шлё­пать ме­ня... - я за­лива­юсь кра­кой и опус­каю го­лову. Как не­лов­ко! "Са­ма се­бя заг­на­ла - са­ма его соб­лазни­ла" - моё под­созна­ние пы­та­ет­ся оп­равдать се­бя.
- И ты зна­ешь, что я это сде­лаю... - он опять ку­са­ет мою моч­ку, от страс­тно­го шё­пота я за­бываю о его сло­вах о шлеп­ках на нес­коль­ко се­кунд. Но ре­аль­ность на­поми­на­ет о се­бе. Мои гла­за сно­ва ви­дят, а ру­ки ви­сят вдоль те­ла. - Пом­ни, что ты мо­жешь ме­ня ос­та­новить. - на­путс­тву­ет он и са­дить­ся на кро­вать. На нём нет ру­баш­ки, но есть пот­ря­са­ющие брю­ки, сек­су­аль­но сви­са­ющие с его бё­дер... Мммм...

Я роб­ко под­хо­жу к не­му... Да, мне страш­но, но о сво­ём ре­шении пой­ти сю­да я не жа­лею. По­ка что, хо­тя бы... Он пе­реки­дыва­ет ме­ня че­рез ко­лени и моя по­па со­вер­шенно от­кры­та и без­за­щит­на, один на один с ла­донью Грея. Мда... Мои ру­ки вцеп­ля­ют­ся в прос­ты­ни и я уже при­гото­вилась к бо­ли, как на мои гу­бы ло­жить­ся неж­ный по­целуй.

- Пом­ни, ты мо­жешь ме­ня ос­та­новить. Обе­щаю, эта боль бу­дет при­ят­ной и ты смо­жешь её вы­нес­ти... - су­дя по все­му, го­ворит он ис­крен­не. Но паль­цы я не рас­жа­ла.

Ай! Боль прон­за­ет моё те­ло, ис­хо­дя от ла­дони Грея, ко­торая гла­дит мой зад в мес­те, ку­да он толь­ко что уда­рил. Я вды­хаю как мож­но боль­ше воз­ду­ха, го­товясь к но­вому уда­ру.

Ай-яй! Сжи­маю зу­бы... Лад­но, это не так боль­но, как я ду­мала, но... Ай-я-я-яй! Крис­ти­ан бь­ёт в то же мес­то вто­рой раз...

- Нор­маль­но? - спра­шива­ет он. В его то­не при­ят­ная за­бота, ко­торая ни­как не вя­жет­ся с про­ис­хо­дящим.
- Да... - вы­дав­ли­ваю я. Ес­ли не счи­тать уни­жения от всей этой си­ту­ации и то­го, что толь­ко од­но­му Бо­ну из­вес­тно, сколь­ко я не смо­гу пос­ле это­го си­деть - всё и в прав­ду бо­лее - ме­нее нор­маль­но... Бо­лее - ме­нее.

А-ай! Чёрт, это боль­но! Чёрт! Чёрт! Чёрт! Нет, ни­чер­та не нор­маль­но... "Пом­ни, по­чему ты здесь. Са­ма же нап­ро­силась..." - под­стё­гива­ет под­созна­ние. Ай-й­ой! Его длин­ные паль­цы лас­ка­ют мою ко­жу на мес­те уда­ра... По­няла - сна­чала лас­ки, по­том рез­кий удар.

Я слы­шу его сбив­ше­еся ды­хание... Ощу­щаю его воз­бужде­ние. Ай-ой!

- Всё... - вы­дыха­ет он. Его ру­ки при­тяги­ва­ют ме­ня к се­бе, а гу­бы да­рят по­целуй. Ус­ме­ха­юсь, мыс­ли, что я не зря тер­пе­ла. - Как ты, дет­ка? - он са­дит ме­ня к се­бе на ко­лени и бе­рёт мои ла­дони в свои. Зад са­динит, но я не хо­чу с не­го сла­зить...
- Я ду­мала, бу­дет боль­нее... - я сму­щён­но от­во­жу гла­за. Чёрт, об этом как-то стран­но го­ворить...
- Ты же не ду­ма­ешь, что мы за­кон­чи­ли... - я смот­рю ему в гла­за, а его язык рвёт­ся изу­чать мой рот... Мы па­да­ем на кро­вать и Крис­ти­ан при­жима­ет ме­ня к мат­ра­цу. Его гу­бы на мо­ей шее, гру­ди, жи­воте и там... Его язык пу­тешес­тву­ет, изу­чая и зах­ва­тывая. Он по­сасы­ва­ет мой кли­тор и - о бо­же! - я не мо­гу се­бя сдер­жи­вать! Я сто­ну и кри­чу его имя. Он свя­той, я мо­люсь на не­го...

С ди­ким ры­чани­ем он, как лев, наб­ра­сыва­ет­ся на ме­ня, я чувс­твую на его гу­бах собс­твен­ный вкус...

- Моя не­насыт­ная мисс Стил... Мо­гу я вас при­вязать и от­тра­хать, моя ле­ди? - ус­ме­ха­ет­ся Крис­ти­ан, от­ры­ва­ясь от ме­ня. Иг­ри­вому Крис­ти­ану не­воз­можно от­ка­зать...
- Да... - то ли крик, то ли стон, но уж точ­но не сло­во вы­рыва­ет­ся из мо­его рта.

Я ле­жу на жи­воте, мои ру­ки и но­ги при­вяза­ны к рез­ным стол­би­кам кро­вати. Единс­твен­ное, что мо­гут ви­деть мои гла­за эту по­душ­ку сле­ва, по­душ­ку вни­зу и - уга­дай­те что? - по­душ­ку спра­ва. Я опять со­вер­шенно не за­щише­на и во влас­ти это­го не­утом­ля­емо­го че­лове­ка.

Он ви­дёт сво­им ног­тём от мо­ей шеи, меж­ду ло­пат­ка­ми и ког­да он дос­ти­га­ет по­яс­ни­цы я чуть вы­гиба­юсь, под­став­ляя ему своё ес­тес­тво, при­зывая его... И чёрт возь­ми, я хо­чу его в се­бе! Сей­час же! Нет, я не жа­лею, что приш­ла в Крас­ную Ком­на­ту...

- По­жалуй­ста... - хны­чу я. - По­жалуй­ста... - я де­лаю жа­лоб­ный го­лосок.
- «По­жалуй­ста» что? - его го­лос - моя по­гибель. Я. Хо­чу. Его. Не­мед­ленно.
- Гос­по­дин, по­жалуй­ста, я хо­чу те­бя в се­бе... - я мо­лю его. Ес­ли бы мог­ла, уже упа­ла бы на ко­лени...
- Поз­же, дет­ка... - его паль­цы мнут мои сос­ки до стран­ной бо­ли, бо­ли ко­торая мне нра­вить­ся... "Стил, Стил, Стил... Это во­об­ще ты!?" - я и са­ма-то не уве­рена. Он трёт­ся об ме­ня па­хом...

Моё те­ло не вы­дер­жи­ва­ет, я кон­чаю, сод­ро­га­ясь от спаз­мов нас­лажде­ния... При­яиное теп­ло раз­ли­ва­ет­ся по ве­нам, об­жи­гая, вос­пла­меняя и му­чая ме­ня этой тон­кой, страс­тной пыт­кой...

- Хо­рошая де­воч­ка... - по­ка я кон­чаю, он от­вя­зыва­ет мои руч­ки и нож­ки. Скрип мол­нии, хруст фоль­ги и под ак­компа­немент сто­на нас­лажда­ние Крис­ти­ана Грея я на­пол­ня­юсь из­нутри его воз­буждён­ной плотью. Я про­пус­ти­ла не мень­ше трёх вдо­хов, моё ды­хание сби­лось и по­нес­лась...

Он взял ме­ня за хвост, по­тянув мою го­лову на се­бя. Мои раз­го­рячён­ные сос­ки ка­са­ют­ся хо­лод­ных прос­ты­ней. Крис­ти­ан за мной, из его рта сып­лятся сто­ны и ру­гатель­ства... Мощ­ны­ми, гру­быми тол­чка­ми он вры­ва­ет­ся в ме­ня... Я таю, плав­люсь и рас­те­ка­юсь... Этот че­ловек вол­ше­бен.

***

Ме­ня вы­жали, прок­ру­тили в сти­раль­ной ма­шин­ке, рас­тя­нули и смя­ли в клу­бок... Чувс­твую се­бя раз­би­той, но до­воль­ной. При вос­по­мина­нии о вче­раш­нем дне пос­ле то­го, как ру­ки Грея при­ложи­лись к мо­ей поп­ке, я крас­нею от кон­чи­ков паль­цев, до ма­куш­ки го­ловы. Дол­го мы тог­да не вы­ходи­ли из Крас­ной Ком­на­ты, ко­торую я да­же мо­гу наз­вать Ком­на­той Нас­лажде­ний. Да, я стран­ная...

Ут­ро пят­ни­цы встре­ча­ет нас дож­дли­вой по­годой, но ни­чего се­год­ня не ис­портит мне нас­тро­ение. А ещё се­год­ня ве­чером Крис­ти­ан рас­ска­жет мне "страш­ные" тай­ны сво­ей жиз­ни. И я ста­ну на од­ну сту­пень­ку бли­же к то­му, ко­го люб­лю... И как ме­ня уго­раз­ди­ло влю­бить­ся в по­роч­но­го и страс­тно­го, неп­ред­ска­щу­емо­го и влас­тно­го Крис­ти­ана Грея?

Ша­рю ру­кой по мес­ту ря­дом с со­бой... Пус­то. На ча­сах семь пят­надцать ут­ра, а его уже нет. Он во­об­ще не спит, что ли? На­киды­ваю на се­бя пер­вую по­пав­шу­юся одеж­ду, пи­жам­ные шта­ны и ру­баш­ка Грея, и иду на кух­ню. По­чему у ме­ня та­кое чувс­тво, как буд­то Крис­ти­ан из­бе­га­ет ве­чер­не­го раз­го­вора? Ско­рее все­го, так и есть.

На кух­не су­етит­ся его эко­ном­ка, мис­сис Гейл Джонс. Мо­жет она зна­ет, где Грей?

- Здравс­твуй­те, мис­сис Джонс. - при­ветс­твую её я.
- Доб­рое ут­ро, мисс Стил. - она доб­ро­жела­тель­но улы­ба­ет­ся. Очень ми­лая жен­щи­на.
- Прос­то Ана. - в ка­кой раз уп­ре­каю её я.
- Ана, что бу­дешь на зав­трак?
- Гра­нолу с й­огур­том, по­жалуй­ста.

Че­рез пол­ча­са я за­ряже­на энер­ги­ей, по­хожа на че­лове­ка и... Я не знаю, что де­лать. Клас­сное со­чита­ние, да? Ка­кой-то не­видан­ный пи­нок под­ска­зыва­ет мне - поб­ро­ди по квар­ти­ре! Собс­твен­но, что я и де­лаю.

Нап­ро­тив две­ри в ка­бинет Крис­ти­ана я на­хожу биб­ли­оте­ку. Бе­жевые сте­ны, де­ревян­ный пол и де­сят­ки книж­ных сте­лажей из тём­но­го де­рева... И биль­яр­дный стол. Ха... Ког­да-ни­будь я сыг­раю с Гре­ем в биль­ярд.

Од­ни наз­ва­ния этих книг мож­но чи­тать ча­сами! Зав­тра обя­затель­но по­гово­рю с Крис­ти­аном о мо­ей ра­боте в из­да­тель­стве. Как я мог­ла во­об­ще за­быть!? Рас­тя­па...

Бе­ру пер­вый том "Тесс". Над­пись на об­за­це прив­ле­ка­ет моё вни­мание - пер­вое из­да­ние! Не­бес­ное бо­гатс­тва Грея по­ража­ет и не пе­рес­та­ёт удив­лять...

«Сол­нце блес­тит, вос­хо­дя над зем­лёй... По­до мной пле­тёный ков­рик для пик­ни­ка, вок­руг ме­ня цве­точ­ная по­ляна, а на­до мной тём­ное не­бо, рас­черче­нон вспло­хами вос­хо­дяще­го сол­нца.

На мне бе­лый са­рафан, а на пра­вой ру­ке блис­та­ет ко­леч­ко с ог­ромным брил­ли­ан­том в ви­де сер­дца...

Я смот­рю на то, как тём­ный мир ок­ра­шива­ет­ся све­том, ть­ма ис­че­за­ет... Мир свет­ле­ет и на­пол­ня­ет­ся теп­лом. Всё ка­жет­ся иде­аль­ным, но ко­мета, ме­те­ор раз­ру­шения про­носить­ся над мо­ей го­ловой и ру­шит всё...»

Бо­же! Моё сер­дце про­пус­ка­ет два уда­ра, а гла­за су­дорож­но ме­та­ют­ся по ком­на­те... Это был сон, Стил, всё в по­ряд­ке... Но мне не тер­пить­ся уй­ти из этой ком­на­ты.

Мои но­ги не­сут ме­ня на кух­ню, где я осу­шаю боль­шой ста­кан апель­си­ново­го со­ка... Хо­рошо! Ру­ки тя­нуть­ся к мо­розил­ке, я хо­чу мо­роже­ного... Да, это то, че­го я сей­час хо­чу.

Шо­колад­ное мо­роже­ное... Это, ко­неч­но, не клуб­ни­ка, но и в ма­газин я сей­час не хо­чу ид­ти... Ни­чего се­бе! Уже пол­седь­мо­го... Я прос­па­ла весь день. Ши­кар­но!

Вы­тираю губ­ки пос­ле трёх ша­риков мо­роже­ного и зво­ночек лиф­та опо­веша­ет, что мис­тер Из­бе­гаю-раз­го­вора при­шёл. Ну что, Грей, те­перь ты от ме­ня не от­вертишь­ся...

- При­вет.
- При­вет. Как ты? - за­бот­ли­во спра­шива­ет он.
- Хо­рошо... - я умол­ча­ла о мо­ём кош­ма­ре. А так, да, хо­рошо. - Ты же не за­был о...?
- Не­тер­пить­ся? - под­ка­лыва­ет он, а в гла­зах смер­тель­ная грусть. Моя уве­рен­ность ша­та­ет­ся как кар­точный до­мик, но я хо­чу знать по­чему он та­кой...
- Да. Бу­дешь что-ни­будь? - спра­шиваю я.
- Не от­ка­зал­ся бы от ви­на... - он бе­рёт с пол­ки хо­лодиль­ни­ка бу­тыл­ку ви­на, а я лю­бу­юсь его со­вер­шенным те­лом, спи­ной, ру­ками... И имен­но ме­ня уго­раз­ди­ло в не­го влю­бить­ся! То­ли я ве­зучая, то­ли су­мас­шедшая...

***

- Ну, рас­ска­зывай... - я си­жу в крес­ле, а Крис­ти­ан ле­жит на сво­ей кро­вати.
- Ты уве­рена, что хо­чешь знать глу­бину мо­его по­рока? - спра­шива­ет он с не­довер­чи­востью.
- Я те­бе ве­рю и до­веряю. Так что верь и до­веряй мне. Го­вори...
- До че­тырёх лет, - в его гла­зах ощу­тимая боль. Он очень не хо­чет го­ворить мне всё это. - Я жил со сво­ей нас­то­ящей ма­терью. Она бы­ла шлю­хой и нар­ко­ман­кой. По­том она умер­ла от пе­редо­зиров­ки и ме­ня наш­ла и усы­нови­ла Грейс. Я дол­го не раз­го­вари­вал, но по­том мне по­мог­ло по­яв­ле­ние Мии и иг­ра на фор­те­пи­ано. Ду­маю, ты ещё хо­чешь знать ис­то­рию о мо­ём ув­ле­чении... - он фыр­ка­ет, а я ки­ваю. Я хо­чу знать о нём всё... - В под­рас­тко­вом воз­расте я был ди­ким... По­том встре­тил Эле­ну, мис­сис Ро­бин­сон, ес­ли те­бе угод­но. Она спас­ла ме­ня, и ду­маю, толь­ко бла­года­ря ней я не стал пря­мым пос­ле­дова­телем сво­ей ма­тери. Ко­нец ис­то­рии.

Ис­то­рия... Су­хая. Он на­мерен­но её сжи­мал... Но ни­чего тут страш­но­го нет...

- Эм... А где на­до бы­ло пу­гать­ся?
- Ты хо­чешь с со­бой та­щить нич­то­жес­тво с ку­чей пси­хичес­ких проб­лем? - ус­ме­ха­ет­ся он.
- Я люб­лю те­бя, Грей, и мне уже всё рав­но кто ты. Я люб­лю те­бя та­ким, ка­кой ты есть. - ис­крен­не го­ворю я.
- Ты так го­воришь сей­час и толь­ко по то­му, что ни­чего тол­ком не зна­ешь. Я знаю, что уз­най ты всю прав­ду - ты уй­дёшь. По­это­му поз­воль мне ни­ког­да её не го­ворить. Это то, что дол­жен нес­ти толь­ко я. - в его гла­зах за мас­кой хо­лода и отс­тра­нён­ности боль...
- По­жалуй­ста, Крис­ти­ан... - мо­лю я его.
- Нет. Я не хо­чу об этом раз­го­вари­вать. Я и так ска­зал слиш­ком мно­гое. Ес­ли ты не хо­чешь та­шить с со­бой та­кого как я - я пой­му и от­пу­щу. Мо­жешь заб­рать с со­бой всё, что я те­бя да­рил. Че­модан с этим в гар­де­робе. - на од­ном ды­хании го­ворит он. Его го­лос ров­ный, но я ви­жу - он кое-как сдер­жи­ва­ет­ся.
- Нет... - я пе­реби­ра­юсь на кро­вать, при­жима­ясь к не­му ще­кой. - Слы­шишь? Нет! Я не уй­ду от те­бя! Ни­какое зло это­го ми­ра не зас­та­вит ме­ня это сде­лать. - из мо­их глаз ль­ют­ся го­рячие слё­зы.
- Ма­лыш­ка, по­жалуй­ста, не плачь... - он са­жа­ет ме­ня на свои ко­лени. - Мне ещё боль­нее смот­реть на то, как ты пла­чешь из-за ме­ня... Я это­го не стою. Ти­хо, ти­хо... - ус­по­ка­ива­ет он ме­ня. - Ты единс­твен­ный че­ловек, спо­соб­ный при­чинить мне ре­аль­ную боль. Про­шу те­бя, ус­по­кой­ся и не де­лай это­го... Ана, прос­ти ме­ня. За всё...
- Мне не за что те­бя про­щать... - сод­ра­га­ясь от пла­ча го­ворю я.
- Есть... За мои мыс­ли, ког­да я в пер­вый раз те­бя уви­дел. За то, что ты сей­час пла­чешь. За то, что уже из­рядно под­портил те­бе жизнь и нер­вы сво­им при­сутс­тви­ем. За то, что не мо­гу дать те­бе то, что те­бе нуж­но. Я не ро­ман­тик, Ана, но ты бу­дишь во мне что-то но­вое... Я не знаю как это опи­сать...

Даль­ше я не пом­ню ни­чего. Бес­по­кой­ный сон об­во­лаки­ва­ет ме­ня, ли­шая свя­зи с ре­аль­ностью...

***

С ут­ра я по­гово­рила с Гре­ем - я иду на ра­боту с по­недель­ни­ка. Он в де­сять ум­чался на встре­чу, и я ума не при­ложу, что мне де­лать... Кейт до сих пор не­жит­ся на Ка­рибах. Схо­дить в... Парк? Да, это оп­ти­маль­ное ре­шение. Я на­деваю джин­сы, сво­бод­ную бе­лую ру­баш­ка и бе­лые ло­доч­ки. Неп­ло­хо...

В пар­ке я по­купаю се­бе са­хар­ную ва­ту. Вкус­ня­тина! Са­жусь на ло­воч­ку и при­нима­юсь уп­ле­тать её за обе щё­ки... На ла­воч­ке нап­ро­тив ме­ня гнез­дить­ся па­роч­ка влюб­лённых... Мне так хо­чет­ся по­сидеть с Крис­ти­аном так... Но глу­по меч­тать о том, че­го по оп­ре­деле­нию быть не мо­жет. От этой мыс­ли мне ста­новить­ся му­читель­но боль­но. Но он пре­дуп­реждал ме­ня, всег­да пре­дуп­реждал, и я знаю, на что иду и я уве­рена, что не по­жалею об этом.

Тут ца­рит ат­мосфе­ра влюб­лённос­ти и семьи... Ро­дите­ли гу­ля­ют со сво­ими деть­ми и я по­нимаю, че­го ли­ша­юсь, ос­та­ва­ясь с Гре­ем. Но это я смо­гу пе­режить, а жизнь без не­го по­теря­ет смысл и нич­то её не ра­зук­ра­сит. Се­рый цвет смо­жет въ­есть­ся ку­да глуб­же, чем мо­жет вы­вес­ти рас­тво­ритель.

Че­рез па­ру ча­сов блуж­да­ния, я по­нимаю, что про­голо­далась... Силь­но про­голо­далась. При­мечаю взгля­дом рес­то­ран­чик око­ло пар­ка и спе­шу к ней. По пу­ти я ду­маю, что за­кажу и не сра­зу за­мечаю Крис­ти­ана там же. Нас раз­де­ля­ет стек­ло и нес­коль­ко мет­ров... Сде­лать ему сюр­приз?

Сто-о-оп. Ря­дом с ним си­дит пла­тино­вая блон­динка. Ка­кого чёр­та!? "А ты ду­мала, он бу­дет хра­нить вер­ность та­кой как ты?" - моё под­созна­ние хо­хочет на­до мной... Эта жен­щи­на вста­ёт и це­лу­ет его. Нет!

***

Па­даю на кро­вать мёр­твым гру­зом... Как он мог!? Нет... Нет... Нет... Это всё пло­хой сон и я сей­час прос­нусь в его объ­яти­ях! Но... Нель­зя лгать се­бе. Это­го не бу­дет.

Он пре­дал ме­ня. "Как он мо­жет пре­дать те­бя? Ты ему ник­то!" - под­созна­ние пра­во... Это так. И я... Я не знаю, как жить даль­ше с мыслью об этом пре­датель­стве за мо­ей спи­ной. По иро­нии судь­бы, пре­дал ме­ня моя единс­твен­ная лю­бовь... И это боль­нее все­го. Мне хо­чет­ся выть на лу­ну и бить ку­лака­ми стек­ло. Я сво­рачи­ва­юсь в ко­лачик, как буд­то ес­ли я ста­ну мень­ше, боль то­же ис­чезнет...

Он ведь спе­ци­аль­но от­талки­вал ме­ня. Спе­ци­аль­но. А я про­дол­жа­ла ему ве­рить, на­ив­ная ду­ра...

***

12 и­юня 2015 го­да
На сле­ду­ющий день

Мой те­лефон раз­ры­ва­ет­ся от звон­ков Грея... За­хотел вер­нуть иг­рушку!? Ни­чего не вый­дет. Я не по­ведусь на эту глу­пую шут­ку во вто­рой раз... Мою дверь нес­коль­ко раз осаж­да­ли ку­лаки Грея или ко­го-ни­будь из его прис­лу­ги - мне всё рав­но. Как же под­ло он пос­ту­пил со мной... Я хо­чу за­быть весь этот день. К чёр­ту всё...

***

Ай! Сол­нце щип­лет гла­за... Во сне я пе­ревер­ну­лась на дру­гой бок и те­перь сол­нце тер­ро­ризи­ру­ет мои гла­за. Уже ут­ро? Ни­чего се­бе... Сколь­ко же я спа­ла?..

Вос­по­мина­ния ве­ером про­носят­ся у ме­ня в го­лове... Крис­ти­ан. Блон­динка.

- ... я прок­ли­нал се­бя как толь­ко мог. - Крис­ти­ан!? Ка­кого чёр­та!? Я в шо­ке обо­рачи­ва­юсь и пе­ред мо­им взгля­дом пред­ста­ёт Крис­ти­ан Грей в сво­ём шо­киру­ющем ве­лико­лепии. Ка­кого чёр­та он де­ла­ет у ме­ня до­ма, в мо­ей же кро­вати?
- О, ты уже прос­ну­лась...
- Ка­кого чёр­та, Грей? Ты пре­дал ме­ня. Что те­бе тут нуж­но? - я ста­ра­юсь дер­жать го­лос ров­ным, но вы­ходит у ме­ня так се­бе.
- Твоё вни­мание. Ес­ли ты поз­во­лишь, я рас­ска­жу как и что бы­ло. - спо­кой­но го­ворит он. Как он, мать ва­шу, мо­жет быть так спо­ко­ей?
- Вы­метай­ся. Из. Мо­ей. Квар­ти­ры. - це­жу сквозь зу­бы я.
- Мо­жешь вор­чать на ме­ня сколь­ко хо­чешь, но я рас­ска­жу как что бы­ло.
- Не хо­чу слы­шать ложь... С ме­ня дос­та­точ­но! - я вы­бегаю из ком­на­ты хлоп­нув дверью.
- Ана, по­жалуй­ста. - дверь в мою ком­на­ту рас­па­хива­ет­ся и от­ту­да вы­ходит Крис­ти­ан. Я свер­нувшись ко­моч­ком на ди­ване пла­чу... Опять. За что мне все эти стра­дания? За что мне дос­тался Крис­ти­ан Грей!?
- Ти­ше, дет­ка, не плачь... - он са­дить­ся ря­дом со мной и за­тас­ки­ва­ет ме­ня к се­бе на ко­лени. Ря­дом с ним так теп­ло и у­ют­но... Но это не на­дол­го...
- Иног­да я ужи­наю с Эле­ной, для те­бя мис­сис Ро­бин­сон. - так-та блон­динка - эта суч­ка!? - Се­год­ня она поз­ва­ла ме­ня по­обе­дать и об­су­дить фи­нан­со­вые воп­ро­сы. Но она за­гово­рила о те­бе и ска­зала, что не одоб­ря­ет те­бя... - это во­об­ще не ей ре­шать! - На са­мом де­ле она не ви­дит со мной ни­кого, кро­ме са­мой се­бя. - хмы­ка­ет он. - И, как она по­том ска­зала, она по­цело­вала ме­ня, - я чувс­твую, как кри­вить­ся его ли­цо. - Зная, что ты сто­ишь за мо­ей спи­ной. Что­бы нас пос­со­рить. - он об­ни­ма­ет ме­ня креп­че. Я хо­чу ве­рить, хо­чу ду­мать, что жто прав­да, но...
- А от­ку­да я знаю, что это прав­да?
- Не хо­чешь ме­ня про­щать? - он це­лу­ет ме­ня в ма­куш­ку.
- Я не хо­чу стра­дать и пос­то­ян­но те­бя те­рять... - го­ворю я аб­со­лют­но чес­тно.
- Ты точ­но ни­ког­да не за­хочешь от ме­ня уй­ти, нес­мотря на то, кто я? Те­бе ну­жен та­кой монстр, как я?
- Точ­но... - вы­дыхаю я.
- Ты единс­твен­ная, ко­го я смог по­любить... Ты смог­ла от­крыть во мне это чувс­тво. Рань­ше я ду­мал, что я са­модос­та­точ­ный... Но ты вор­ва­лась в мою жизнь, пе­реме­шала всё в ней, сде­лала её сплош­ным ка­лей­дос­ко­пом про­ишес­твий. Всё, что бы­ло рань­ше, ста­ло пя­тюде­сятью от­тенка­ми се­рого. - он отод­ви­га­ет ме­ня и вста­ёт око­ло ме­ня на од­но ко­лено. - Я дол­го ду­мал обо всём этом... Анас­тей­ша Ро­уз Стил, ты вый­дешь за ме­ня за­муж?

The End