Пролог
Тьма ночи вползала в комнату Лори, отбрасывая на стены извивающиеся тени. Свечи горели неестественно ровно, их пламя не дрожало, словно подчиняясь чему-то невидимому. В воздухе стоял густой запах воска и железа.
Лори сидела на полу, её длинные волосы скрывали лицо, а в руках она сжимала осколок стекла. На запястье тонким алым потоком стекала кровь, наполняя нарисованную на полу пентаграмму. Линии узоров были точными, безупречными, словно она делала это не впервые.
Оливия ворвалась в комнату, сердце сжалось от ужаса при виде дочери.
— Лори! — её голос сорвался, наполненный страхом. — Что ты делаешь?!
Лори медленно подняла голову. Серые глаза, такие знакомые, но такие пустые, встретились со взглядом матери.
— Я зову его, — её голос был холодным, безжизненным.
Оливия бросилась к дочери, выхватывая стекло из её рук.
— Ты сошла с ума? — дрожащими пальцами она прижала кусок ткани к ране на запястье Лори. — Кого ты зовёшь?
Лори молча посмотрела на пентаграмму. Свечи внезапно погасли.
Оливия затаила дыхание. Сердце колотилось в груди, а по спине пробежал холод. Она чувствовала его — Андраса. Всегда чувствовала. Но сейчас...
Ничего. Тьма не ответила.
Лори наклонила голову, без эмоций наблюдая за матерью.
— Он не приходит, — тихо сказала она.
— И никогда не придёт, — голос Оливии дрогнул. — Он... он ушёл.
Лори снова посмотрела на символы на полу, её тонкие пальцы прошлись по остывающей крови.
— Нет, — прошептала она, и в её голосе мелькнула угрожающая уверенность. — Он просто ждёт.