Глава 71
Всё началось с ерунды. Как всегда — с ерунды.
Со смешного комментария под постом Вики.
С сердечка, которое поставила одна незнакомая девушка под фото Ильи.
С того, как он отшутился в ответ кому-то в директе, не особо задумываясь.
— «Принцесса, это просто знакомая. Да я даже не помню, откуда она».
Но внутри у Вики что-то дрогнуло. Сначала просто неприятно. Потом — больно. Потом — всерьёз.
Она молчала. Он замечал.
— Вик, ты чего? — спросил он однажды вечером, подбрасывая ключи от квартиры на ладони.
— Всё нормально, — ответила она. И отвернулась.
Но внутри всё было далеко не нормально.
Она больше не прижималась к нему, когда он смотрел фильм.
Не смеялась с глупых шуток.
Не рассказывала, как прошёл день.
И он это чувствовал. Всё. До последнего дыхания.
Всё взорвалось в один вечер.
Вика пришла домой позже обычного. Усталая. Губы сжаты в тонкую линию.
— Где ты была? — голос Ильи не был агрессивным, но в нём сквозила тревога.
— А ты сам где был вчера, когда я тебе звонила? — холодно спросила она, проходя мимо.
Он поднял брови:
— Что?
— Я видела. Всё. Твою переписку. "Милая, давай как-нибудь увидимся?" Это кто?!
Молчание.
Долгое, тяжёлое.
— Вик... Я ничего не имел в виду. Это глупо. Я просто... был неосторожен. Я не хотел...
— Не хотел?! — голос её сорвался. — Ты вообще хоть раз думал обо мне? О том, как мне?! Я живу этой любовью, а ты даже не можешь нормально объяснить, почему какая-то девица называет тебя «зайкой»!
— Потому что это просто интернет! Это ничего не значит! — крикнул он. — Почему ты делаешь из мухи слона?!
— Потому что я ТЕБЯ люблю, Илья! А ты... — её голос дрогнул. — А ты будто только рядом, но не со мной. Понимаешь?
Он шагнул к ней, но она отступила.
— Вика...
— Не надо. Правда. Я устала. От себя. От этой ревности. От того, что чувствую себя ненужной рядом с тобой.
Илья опустил руки.
— Я... Я не знаю, как доказать, что ты — единственная.
— А мне больше не нужны слова, Илья. Я хочу чувствовать.
— И ты больше не чувствуешь?
Она смотрела на него, сдерживая слёзы, но они всё равно катились по щекам.
— Я чувствую, что я тебя теряю.
Он был бледен.
— Я не хочу тебя терять. Никогда.
— Тогда почему всё болит?
Молчание. И снова.
Она собрала свою сумку.
Он смотрел, как она натягивает куртку, как дрожат её пальцы.
— Я не знаю, куда я иду, — прошептала она, — но мне надо выйти. Подышать.
Он не удержал.
Не схватил.
Не остановил.
Просто остался один в квартире, где всё пахло ею.
На столе осталась её кружка с чаем.
На подоконнике — блокнот с записями.
На диване — подушка, к которой она прижималась ночами.
И воздух — теперь холодный.
И не прощённый.