4. До встречи, Клэр
Дождь не прекращался уже четвёртый день. Было холодно и зябко.
Своим раздробленным, потерянным светом молнии разбивали мир на тысячи осколков, а чёрные, похожие на сигаретный дым, тучи грузно плыли по небу и в своей бесконечности убивали всё, что попадалось им на пути.
Сидя на широком, облупившемся подоконнике и допивая вторую бутылку английского бренди, Алекс Лоррисон больше не мог думать.
Его опустевший взгляд бегал по залитым водой кварталам Лондона, и в каждой чёрточке, каждом штрихе, каждом кирпичике он различал свои навсегда утерянные воспоминания. Вот Клэр забирается на крышу и орёт во всю глотку: «Алекс, я люблю тебя!». Вот они вдвоём, пьяные в пень, на четвереньках ползут по асфальту и пытаются встать на ноги, но, уцепившись друг за друга, снова падают. Вот она бежит к нему в объятия и под напором ветра её лёгкое платье вздымается, как у Мэрилин Монро.
Всё так призрачно, так эфемерно, так безумно. Хочется рвать волосы на голове и кричать от боли, но всё, на что он способен - это пить свой дряный алкоголь и бродить по закоулкам прошлого.
Лоррисон не хотел подсаживать её на героин, не хотел подсаживаться сам, но случилось то, что случилось. Больше года они одиноко скитались по улицам города и продавали себя за грязные баксы и хороший порошок; втирали его в дёсны, загадочно улыбались и с головой окунались в мир своего блаженного сумасшествия. Больше года они верили в то, что счастливы. Больше года называли свои иллюзии реальностью.
Но потом всё изменилось.
Натянутая струна счастья с треском разорвалась и под унылое бренчание Вселенная Алекса Лоррисона развалилась на «до» и «после». Все говорят, что произошёл передоз, несчастный случай, ошибка.
Все говорят, что таким и должен быть конец ничтожной жизни. Все говорят, что так ей и надо.
Однако что они об этом знают?
Их не было рядом, когда Клэр вновь и вновь втыкала в себя нож и дрожащим голосом повторяла «Бог зовёт меня, он зовёт меня, этот Бог зовёт меня... Алекс... Бог зовёт меня». Их не было рядом, когда он рыдал, как безумный, и вытирал с холодного кафеля кровь любимой. Их не было рядом, когда он пытался проткнуть ножом своё тело, но не мог, и от бессилия бился головой об стену.
Отбросив почти допитую бутылку в сторону, парень настежь распахнул окно, вдохнул в себя влажный, ненавистный воздух и, перед тем, как навсегда исчезнуть в темноте, широко улыбнулся и прошептал:
- До встречи, Клэр.
[Если этот рассказ вам понравился больше других, пишите «+» в комментариях. Каждый имеет право одного голоса]