Пролог
Прошло 200 лет как не стало Дракулы.
О, как легко забыть, что ночь когда-то властвовала безраздельно.
До рассвета было далеко, когда люди впервые подняли глаза к звёздам с мольбой, а не с благодарностью. Это были времена, когда бессмертные питались жаждой, а смерть — лишь отсрочка между трапезами. Вампиры не прятались в тенях. Они царили, возводили замки из костей, чертоги из криков. Их вожди — древние, прекрасные и чудовищные — не были просто тварями. Они были богами на крови.
А над всеми возвышался он — Дракула, чья кровь была старше самой крови. Он не нуждался в подданных — лишь в зрителях его вечной симфонии смерти. Он не правил — он позволял миру гнить в его присутствии.
И люди молчали. Они молчали, пока их не осталось слишком мало, чтобы плакать.
Но потом пришёл Свет.
Не в виде милости. Не в виде спасения. А в виде Церкви, что воздвигла свои шпили на пепле сожжённых деревень.
Церковь не молилась — она воевала.
Собирая лучших, самых порочных, самых проклятых — воины Света, чьи доспехи жгли как солнце, а молитвы были из свинца.
Была война. Не сражение — бойня. Когти ломались о броню, клыки вылетали из ртов, а сама ночь трещала от рёва погибающих богов.
Один за другим падали лорды крови. Один за другим — умирали бессмертные. И Дракула исчез. Он не пал, как пала его свита. Он отвернулся от мира, что предал его, и ушёл в Мир Теней — туда, где даже Свет не смеет заглянуть.
Так закончилась эра тьмы, и началась эра страха.
Но тьма... Тьма всегда ждёт.