алебастровый самопал

Счёт по часам Фишера
На картине вышитой
В стиле декоданс.
Мне бы взлёт, но тотчас
Рисуют маршруты просеки.
Счёт всё решает
В стране грёбаных ос; проседи
Вспомнят свои косяки
Где можно было б прошарить.
Где можно было б просто шарить.
Угораздило в чёрный сквер:
Не выбросить из головы теперь
Вопрос, как мальчишка Пьер,
Чрез вереницу дат
Стал автором, пиздатым,
Но
Могилы для пяти тысяч солдат.

В строках а-ля самиздат,
Словно путь начертан
Мне вершить эпоху,
Но кажется всем похуй
— вопрос исчерпан...
Представь, что нету черни
В сознании... тщетно.
Представь, что я мэтр
Но я не мэтр.
Увлечения руно,
Всё равно
Я простой человек;
Просто хочу эскападу
Проехать за век.  
Я просто хочу ступать по аду
Холодно.