Глава 16. Следы на асфальте
Утро пахло кофе и чем-то тревожным.
Солнце уже касалось озера, а я всё ещё чувствовала запах дыма на руках — и его пальцы на своём запястье.
Будто сон не закончился, просто сменил декорации.
Я проснулась раньше всех. Ника спала, уткнувшись в подушку, а из соседней палатки доносился смех — Дэн что-то бормотал во сне.
А вот Итана не было.
Я вышла на улицу и увидела его у воды.
Он стоял босиком, с закатанными рукавами, в руках держал шлем, будто даже здесь не мог отпустить дорогу.
Когда он заметил меня, не удивился.
— Утро, Митчел.
— Ты вообще спишь, Рейн?
— Иногда. Когда рядом нет повода не спать.
— Значит, я виновата.
— Безусловно.
Я хотела отшутиться, но не смогла. Его голос звучал мягко, с хрипотцой, и каждое слово будто оставляло след.
— Вчера... — начала я.
— Было вчера, — перебил он. — Сегодня — новая трасса.
— Ты так и живёшь? Просто обнуляешься?
— А ты — всё помнишь. Вот и баланс.
Он усмехнулся, подошёл ближе.
Волосы чуть влажные, на шее след от солнца, глаза — те самые, серые, с хищным блеском.
— Хочешь, я покажу тебе одно место? — спросил он.
— Что-то подсказывает, что в твоей версии "место" — это что-то, где я пожалею, что согласилась.
— Зато не забудешь.
⸻
Через час мы ехали на мотоцикле вдоль старой трассы.
Я держалась крепко, но не из страха.
Он был горячим, живым, и когда ветер бил в лицо, я чувствовала, как всё внутри сгорает от адреналина и от него.
— Всё нормально? — крикнул он, не оборачиваясь.
— Нет! — крикнула я в ответ.
— Отлично!
Он всегда понимал меня через отрицания.
⸻
Мы остановились у старого автодрома — заржавевшие ограждения, остатки стартовой линии.
Он спрыгнул с байка, подал руку, но я не взяла.
— Не устала?
— От дороги — нет. От тебя — возможно.
— Ложь, — сказал он, прищурившись. — Тебе нравится злиться. Особенно на меня.
— Не льсти себе.
— Я и не льщу. Я наблюдаю.
Он сделал шаг ближе.
Между нами оставалось меньше метра, но воздух был таким плотным, что казалось — можно искру зажечь без зажигалки.
— Отойди, — сказала я.
— А если не хочу?
— Тогда я уйду.
— Не уйдёшь.
— Почему ты так уверен?
— Потому что у тебя дрожат пальцы.
Я хотела что-то сказать, но язык предал.
Он улыбнулся, дерзко, чуть перекосив губы.
— Видишь? Я был прав.
И тут я ударила его ладонью по груди. Не сильно, просто чтобы разрушить этот момент.
Он поймал мою руку, держал крепко, но мягко.
— Вот она, моя Митчел, — сказал он. — Готова сражаться даже тогда, когда можно просто поцеловать.
Я вырвалась, чувствуя, как сердце стучит в горле.
— Ты неисправим.
— А ты — моя самая опасная привычка.
⸻
Когда позже подъехали остальные, я сделала вид, что ничего не произошло.
Но каждый раз, когда он смеялся, я ловила себя на том, что думаю о его пальцах на своей руке.
О том, как близко он стоял.
И о том, что, возможно, он прав.