#20. Плохая концовка
Сегодня я вновь выбираюсь из дома, чтобы бродить по главной улице, высматривая пригородные маршрутки и такси. И заодно искать способ с ним связаться. В прежние времена это было бы куда проще. Например, через компьютерный клуб, который уже давно, конечно, закрылся. Я нахожу комиссионный магазин с ноутбуками и телефонами. Правда денег у меня с собой совсем немного — снятые с карты остатки. А за кассой сидит неприветливый пожилой мужчина, что-то просить у которого явно не вариант.
Вдруг загораюсь идеей. Совсем рядом, буквально через дорогу, библиотека. И во всех мною виденных фильмах в библиотеках бывали компы!
Гоню прочь уныние, которое охватывает при виде облупленного голубоватого здания и синей таблички «Муниципальное учреждение культуры "Селижаровская центральная библиотека"», — на кино это не очень похоже... Всё-таки захожу внутрь, оказываюсь в полупустом помещении с парадом фотографий на стене и столом с раскладкой тонких книжиц. Характерно пахнет старой бумагой, клеем и ДСП. На створке распахнутой слева двери висит стрелочка "БИЗНЕС-ЦЕНТР". То, что нужно!
Даже школьный кабинет информатики больше походил на что-то деловое. Но какая разница, как это выглядит? Громкое название оправдано. В списке услуг значатся:
"запись информации на все виды носителей;
компьютерный набор текста;
поиск информации в сети Интернет;
самостоятельная работа на ПК."
Всё это звучит так наивно, но так, чёрт побери, чудесно!
Здесь мне на всё хватает, и я сажусь за один из маленьких столов, выдвигаю полочку с клавиатурой. Под ногами мешается мусорное ведро.
Попав ВК, вижу два новых сообщения: от Русланы, Ди. И в диалоге с Ромкой он писал последним — значит, ответил тогда. Только я ведь не видела, а всё прочитано. Открываю и нахожу совершенно незнакомую переписку с моим участием.
⠀
Роман: ваша квартира пустая
ты уехала?
⠀
Свой ответ я не состоянии переварить. Какой-то сюр. Я бы ни за что так не написала! В нём я прошу посмотреть, что он со мной сделал... Как он пугает моих родных. И понять, что я тоже боюсь его. Признаюсь: что-то тянет меня к нему, но в этой связи он меня разрушает. Хватит и того, что уже произошло — неизвестно, смогу ли я когда-нибудь полностью восстановиться. Так что если я действительно ему дорога, он должен отстать от меня.
Офигеть.
Это может быть только мама. Она. Посмотрела, что я делала в телефоне и нашла моё ему сообщение. А когда он написал сам, решила схитрить. Я пинаю ведро под столом. Так нельзя! Но он ведь должен был понять, что другие люди тоже иногда сидят с чужих учёток.
Должен был, но не понял.
⠀
Роман: ты права
спасибо что пусть невольно но дала мне даже не один а так много шансов. я сделаю это с улыбкой. и после точно
как и обещал помнишь?
больше тебя не побеспокою
⠀
Первый порыв — ответить, всё объяснить. Я успеваю отправить несколько фраз капсом прежде, чем замечаю: это пришло ещё позавчера вечером. И Рома не в сети, последний раз был тогда же глубокой ночью.
Что-то заставляет меня перейти на его страницу, а там... вся стена в общих с ним фотках. Бесконечных многоточиях.
Я чувствую себя так тупо. На автомате читаю и Русланино сообщение:
⠀
Руслана: Из-за тебя и вот так..? Было бы из-за кого!
⠀
Медленно, по букве, я набираю, что ничего не могу понять. И, в отличие от брата, она откликается сразу:
⠀
Руслана: Что, хочешь подробностей?
Лови. Представляй перед сном, тебе, наверное, понравится!
Ты ведь знала про его пневматику для спортивной стрельбы, хардбола? А это, сказали, был настоящий огнестрел.
Руслана: Вот веришь, не очень хочу тебя видеть. Но он бы ждал.
Вета? Ты прощаться приедешь?
⠀
Остановись, здесь нельзя ничего разносить. Оставь в покое выдвижную полочку клавиатуры. Не бей ведро под столом, оно ни в чём не виновато. Старайся смотреть на линолеум. На дверной косяк. Аккуратно: тут порог, ещё порог. Преодолей уж как-нибудь крыльцо и спуск к стадиону. Хорошо. Теперь можешь кричать — в пустое пространство. Если хочешь, приляг на остатки прошлогодней травы. Ты наконец понимаешь то слово, антоним радости.
⠀
"Если что, поближе держись. Я прикрою".
⠀
"Двести очков за воссоединение".
⠀
"Жесть, не смотри так. Лучше ругайся или бей". — "Ты крутой, Ром". — "Знаю".
⠀
Машины с грохотом проносятся по мосту. Ветер качает провода, и в небе клубится мягкий овечий хлопок. Целый лишний день меня продержала здесь пустая надежда. Целый день его не было, а я даже не знала об этом.
Как он мог поверить в то сообщение? Легко. Я ничем не дала понять, что он мне дорог. Оттолкнула, пропала. Если бы тогда, после признания, я дала ему хоть немного принятия и любви...
Я вцепляюсь себе в горло. Знаю, что удавиться так не получится, но стремлюсь сделать что-то гораздо хуже, чем делаю всегда. Когда силы кончаются, падаю на бок и вижу всё опрокинутым. Очень скоро картинка чернеет. Мне мерещится незнакомая музыка. А потом откуда-то сверху медленно, почти торжественно опускается белая надпись — "РАЗРАБОТЧИК..." Я провожаю строку взглядом. Следом появляется вторая.
Это... титры?..
Я наблюдаю парад должностей без имён, которые плывут вдоль земли, сверху вниз, заменяя друг друга. Они меня злят. Почему всё вышло так неправильно? Эй, ангел-сохранитель, как ты мог это допустить? Как вы все, безымянные, могли допустить такое?! Я оказалась не в своей истории. В кошмарно неправдоподобной, несправедливой, чужой.
А что... А что, если я смогу всё исправить? У меня ведь осталось сохранение.
Значит, я могу перепройти на хорошую концовку.
Эта мысль — она как щелчок.