Пролог.
≪Я не помню, когда все это началось, но запомнил, когда все это потеряло смысл.≫
Одиночество всегда преследовало его. Независимо от обстоятельств и условий это чувство всегда сидело в душе молодого человека. Семьи особенно-то и не было, а уж тем более друзей. Дружба – сложная штука, которая требует отдачи и привязанности. И для Александра дружба была чем-то слишком роскошным.... Чересчур. Привязаться к кому-то – значит чувствовать боль.
Сейчас он думает именно об этом, идя через склад, в котором пять минут назад отгромыхали последние выстрелы пистолетов. Тишина... смертная тишина стояла в помещении, но именно сейчас казалось, что она кричит. Возможно ли такое, что беззвучие может кричать? Да... и именно сейчас оно кричит голосами тех, кто потерял в перестрелке мужей, братьев, детей...
Эту самую тишину разрезают звуки шагов, которые становятся с каждой секундой все громче и громче.
- Мистер Фицджеральд, - подбегает какой-то парнишка, явно младше самого Александра, - Что прикажете делать?
- Сжечь, - коротко и без лишних промедлений говорит сдавленным голосом блондин, тут же отправляясь к выходу из склада.
Едкий запах бензина забирается в нос, заставляя Фицджеральда съеживаться. Слышится звук расплескивающейся жидкости и нецензурные слова из уст тех, кто выполняет приказ. Парнишка, который буквально несколько минут назад подходил к статному мужчине, подбегает с пустой канистрой. Фицджеральд не спеша вытягивает из внутреннего кармана своего пиджака пачку сигарет и спички, подкуривает сигарету, что уже зажал между губ, а после кидает подожженную спичку в огромный след от бензина. Через каких-то пару секунд языки алого пламени охватывают весь склад, принимая его в разрушительные объятья, а черный автомобиль скрывается за перекрестком, убегая от ужасных событий сегодняшнего дня