Глава 5
*5 лет со смерти родителей Ричарда*
С самого детства я привык просыпаться под запах древесной стружки и жареного хлеба. Дедушка всегда вставал первым, и даже если я старался проснуться раньше него, мне никогда не удавалось его опередить. Он был словно часть самого утра — неизменный, спокойный, пахнущий сосновой корой и дымом от костра.
Наш дом стоял на окраине деревни, возле самого леса. Иногда мне казалось, что он растёт прямо из земли, как один из могучих дубов, что росли вокруг. Каждое утро начиналось одинаково: я выходил на улицу, вдыхая свежий воздух, и слышал стук топора.
— Доброе утро, деда, — пробормотал я, зевая и потирая глаза.
— Доброе, парень. Пойдём, поможешь мне с дровами.
Мне было всего восемь, но я уже знал, что это не просьба. Дрова для деда были чем-то вроде утренней молитвы: обязательные, неотъемлемые, священные.
Я взял охапку дров и потащил их в сарай, где аккуратно складывал рядом с уже ровно уложенными поленьями. Дед работал молча, но его движения были точными и уверенными. Я наблюдал, как он заносил топор, выжидал долю секунды, а затем наносил точный удар. Полено раскалывалось пополам с чистым, звонким звуком.
— Сила — это хорошо, но голова важнее, — однажды сказал он мне, когда я пытался повторить его удары, но только загнал топор в полено, застревая.
Я нахмурился, стараясь вытащить топор.
— Ты можешь быть сильным, но если не знаешь, куда ударить, будешь просто махать зря.
Я запомнил этот урок.