50 дней до моего самоубийства 2. Смерть - не выход

Мы ос­та­нови­лись в мо­теле.
Голубые сте­ны в но­мере на­вива­ли тос­ку.
Я зна­ла, что в эту ночь луч­ше сбе­жать. И Чед ско­рее все­го со мной сог­ла­сит­ся.
Де­нег на двух­комнат­ный но­мер нам не хва­тило, по­это­му приш­лось до­воль­ство­вать­ся тем, что есть.
-Чед?- на­чала я, ког­да Марк по­шел в душ.
Па­рень все еще был не в ду­хе и да­же не пос­мотрел на ме­ня.
-Мм?
-Мо­жет по­ра сбе­жать?
Он на­конец отор­вал гла­за от кни­ги.
-Что? А раз­ве я не имен­но это пред­ла­гал те­бе еще тог­да? Ты не за­хоте­ла. А те­перь, ког­да ты уз­на­ла, что мы воз­вра­ща­ем­ся во Фло­риду... Нет, я хо­чу до­мой.
Я под­жа­ла гу­бы.
Этот черс­твый па­рень со­вер­шенно не по­хож на преж­не­го Че­да.
И я знала из-за чего.
Он чувс­тву­ет се­бя бро­шен­ным, не­нуж­ным и... и ис­поль­зо­ван­ным.
-Я те­бя по­нимаю.- ска­зала я и от­верну­лась.
Единс­твен­ный че­ловек, ко­торый мог в этой си­ту­ации ме­ня под­держать - не хо­чет это­го.
Хо­рошо. Прос­то от­лично.
Зна­чит на­до дей­ство­вать в оди­ноч­ку.

***

Час но­чи.
Я ак­ку­рат­но вы­бира­юсь из под оде­яла.
Ком­на­ту ос­ве­ща­ет единс­твен­ная по­лос­ка све­та от луны.
Вез­де раз­ва­лены сум­ки и ве­щи.
Буд­то на­роч­но, как мин­ное по­ле.
Ста­ра­ясь сту­пать ти­хо, я прок­ра­лась к сту­лу со сво­ими ве­щами. Быс­тро на­тяну­ла тол­стов­ку,джин­сы и свои ста­рень­кие, по­лураз­ва­лив­ши­еся ке­ды.

Чед что-то про­бор­мо­тал во сне и пе­ревер­нулся на дру­гой бок.
-Про­щай.- шеп­ну­ла я еле слыш­но и скры­лась за дверью.
Я шла по яр­ко­ос­ве­щен­но­му ко­ридо­ру, ду­мая, что вот уже ско­рее все­го все хва­тились, что ме­ня нет.
Заш­ла в лифт.
Так, на­до се­бя вес­ти так, буд­то ни­чего не про­ис­хо­дит, а то кто-ни­будь что-ни­будь за­подоз­рит.
Лифт от­кры­ва­ет­ся.
Навс­тре­чу мне идут нес­коль­ко пь­яных пар­ней.
-Эй, не хо­чешь по­весе­лить­ся?-под­ми­гива­ет один из них.
-Ну же, пой­дем, детка!- при­со­еди­ня­ет­ся вы­сокий блон­дин; на­вер­ня­ка са­мов­люблен­ный.
Я пы­та­юсь прой­ти сквозь эту тол­пу, но один из них хва­та­ет ме­ня за ру­ку.
-Уже ухо­дишь?
Я зло пос­мотре­ла на то­го по­дон­ка, ко­торый мог сор­вать мой по­бег.
Не бу­ду врать, он был до­воль­но кра­сив: вы­сокий, ат­ле­тичес­ки-сло­жен­ный, гус­тые тем­ные во­лосы и изум­рудно-зе­леные гла­за в об­рамле­нии ши­кар­ных гус­тых рес­ниц.
Но мне это не ме­шало. Злость да­вала о се­бе знать, и я хо­тела под­портить эту иде­аль­ную фи­зи­оно­мию.
-Луч­ше убе­ри ру­ку.- пре­дуп­ре­дила я.
Он рас­сме­ял­ся.
И это бы­ло пос­ледней кап­лей.
Я вре­зала ему по ли­цу, а по­том еще и еще, по­ка не пош­ла кровь.
-Да она бе­шен­ная! Пой­дем, Мак­си.- кто-то увел за ру­ку это­го "мис­те­ра иде­аль­ность".
Я ус­мехну­лась и гор­до раз­вернув­шись нап­ра­вилась к глав­но­му вы­ходу.
Так то.
Но, как обыч­но бы­ва­ет, ког­да од­на проб­ле­ма ула­жена, воз­ни­ка­ет дру­гая.
Око­ло вы­хода ме­ня уже под­жи­дал Марк, хит­ро стре­ляя гла­зами в мою сто­рону.