50 дней до моего самоубийства 2. Смерть - не выход

Мы подъ­ез­жа­ем к зап­равке.
Марк вы­ходит.
Мы с Че­дом с не­пони­мани­ем смот­рим ему вслед.
-Он нас в мо­гилу за­тащит, точ­но те­бе го­ворю.- бур­чит он.
Спус­тя нес­коль­ко ми­нут Марк воз­вра­ща­ет­ся.
-Дер­жи,- он про­тяги­ва­ет файл с ка­кими то бу­маж­ка­ми Че­ду.
По­том обо­рачи­ва­ет­ся ко мне.
-Ты те­перь у нас бу­дешь Со­фия. -под­ми­гива­ет он мне и от­да­ет до­кумен­ты. -Не пом­ни­те их толь­ко. Вы не пред­став­ля­ете ка­ких де­нег они мне сто­или. - за­водит мо­тор.
Я с не­кото­рой опас­кой смот­рю на несколько бумажек.

Имя: Со­фия Смит
Мес­то про­жива­ния: Ок­ла­хома, Тал­са
Воз­раст: 18 лет

-Прос­то от­лично!- не вы­дер­жи­ваю я и уг­рю­мо смот­рю в ок­но.
Не знаю, что ме­ня взбесило больше: то, что он выбрал имя и фамилию по своему вкусу или то, что он сделал меня старше.

Я зак­ры­ла гла­за, на­де­ясь, что ко мне ско­ро при­дет сон, а вмес­те с ним и Стив.
-И ку­да мы едем?- че­рес­чур гром­ко спро­сил Чед; он ви­димо не за­метил, что я пы­та­юсь ус­нуть.
-Во Фло­риду.
Мол­ча­ние.
Фло­рида. Не­уже­ли он ве­зет ме­ня к мо­им пред­кам?! Да ни за что!
На­до сбе­жать. И сроч­но. В го­лове сра­зу на­рисо­вал­ся план дей­ствий: вот он в оче­ред­ной раз ос­та­нав­ли­ва­ет­ся на зап­равке, ухо­дит, я го­ворю Че­ду, что хо­чу пе­реку­сить и он то­же ухо­дит в мар­кет, а я сбе­гаю.
Хо­тя нет. Я не мо­гу бро­сить Че­да.
Ник­то не зна­ет это­го Мар­ка и его на­мере­ний.
Ма­шина ос­та­нав­ли­ва­ет­ся.
Я слы­шу звук от­кры­ва­ющей­ся две­ри, ря­дом со мной кто-то са­дит­ся. И ма­шина вновь тро­га­ет­ся с мес­та.
-Спи, ма­лыш­ка.- Чед бе­рет ме­ня как мла­ден­ца на ру­ки и на­чина­ет гла­дить спи­ну.
Нет, я его не ки­ну.
-Спа­сибо.- сквозь уже на­чав­ший­ся сон го­ворю я, ук­ла­дыва­юсь по­удоб­нее и ме­ня нак­ры­ва­ет мягкая неопределенность.

"Мы счас­тли­вы и сво­бод­ны"- про­носит­ся в го­лове дав­няя фра­за мо­ей мер­твой луч­шей под­ру­ги.
-Беккс?- моя фра­за уно­сит­ся в тем­но­ту.
Пос­те­пен­но ту­ман ис­че­за­ет, и я ви­жу кар­ти­ну, ко­торая дав­но ме­ня тер­за­ла:
Обыч­ный ти­хий ве­чер.
Мы си­дим по­лук­ру­гом око­ло не­боль­шо­го сто­ла.
-Ну что ж, да­вай­те выпь­ем за то, что­бы у нас все по­лучи­лось, и что­бы ко­пы неж­но по­цело­вали нас в зад­ни­цу!- го­ворит Стив и де­ла­ет гло­ток вис­ки.
Все мы пов­то­ря­ем за ним.

Наб­лю­дать за со­бой со сто­роны бы­ло бо­лее чем стран­но.

Вот я неж­но смот­рю на Сти­ва, он на ме­ня. Это так ми­ло выг­ля­дит со сто­роны.
-Ну что, гу­ба силь­но бо­лит?- спра­шива­ет Джей у мо­его пар­ня.
-Нет, ко­неч­но. А как твой нос? Ты с ним по­хож на ле­нив­ца из "Лед­ни­ково­го пе­ри­ода".
Все сме­ют­ся. В этот мо­мент мы выг­ля­дим та­кими счас­тли­выми, буд­то мир и не жес­ток. Буд­то и не су­щес­тву­ет ни­каких пра­вил. Ни­каких ко­пов...
Вне­зап­но ра­зум прок­ру­чива­ет все до то­го мо­мен­та, как нас с ре­бята­ми раз­лу­ча­ют.
Вот Стив, пре­воз­мо­гая боль от по­бо­ев, бе­жит ко мне, я к не­му.
И мы сли­ва­ем­ся в пос­леднем по­целуе.
Я пла­чу.
Он в пос­ледний раз при­жима­ет­ся ко мне и шеп­чет на ухо:
-Мы еще встре­тим­ся, ма­лыш­ка.
Нас раз­ни­ма­ют ко­пы.
Я по­теря­ла сво­его маль­чи­ка.
-Стив! Нет, про­шу...-ры­даю я, от­талки­вая полицейского.-Стив!!!

И про­сыпа­юсь.
Ни­како­го об­легче­ния мне сон не при­нес.
-Ну, как там Стив?- сар­касти­чес­ки спра­шива­ет Марк с пе­ред­не­го си­дения, пог­ля­дывая на ме­ня.
-Да по­шел ты.