О Ней
Она обволакивает...
Нежно, как умеет только Она, притягивает к себе. Шепчет, будто роняет нечто приторно-сладкое прямо в ухо. Ласкает, нежит тело...
Заставляет сознание уплыть...
Заставляет отказаться от него.
Она все решит, нужно лишь поддаться Ее зову. Пустить Ее к себе. Позволить владеть тобой...
Сперва притягательная, такая желанная, обещающая негу и удовольствие, Она меняется, стоит Ей задержаться чуть дольше...
Превращается из томной, укутанной в шелка, с изысканным макияжем и вишенкой в губах, алых, как кровь, искусительницы, в бесформенную, отвратительно воняющую п'отом и чем-то тухлым, растекающуюся жирами и красками макияжа, поплывшего от жары и пота, тушу.
И ты упираешься, выставляешь руки, пытаясь защититься, пытаясь вдохнуть еще хоть раз, но Она уже легла на тебя, придавила своим пышным, как дрожжевое тесто, телом.
Она все шепчет, но теперь лишь отвращение и бесконечный стыд терзают несчастную жертву.
А она безжалостна. Воспоминание за воспоминаем бьет по душе, будто плетка по спине, рукам, лицу. И все отвратительнее мысли. Уже сам бичуешь себя, не забывая при этом жалеть.
Все больше жалости... К себе.
И все вокруг отвратительно и невыносимо.
Иногда Она уходит сама, очевидно, подумав, что достаточно уже поразвлекалась.
А иногда Ее сбрасывают.
Никогда тот, кто был придавлен Ей, не поймёт, каких усилий стоило лишь приподнять эту прогнившую тушу с его несчастного тела тому, кто оказался ближе всех.
* * *
— Пшла вон!!!
— Я вернусь!!!
— Не сомневаюсь. Чертова лень.