Утро, с котрого всё изменилось
Утро ударило без предупреждения.
Голова гудела, как старый телевизор на громкости, горло было сухим, будто она глотала песок. Веки — словно налитые свинцом. Даже просто открыть глаза — казалось пыткой.
Но первой проснулась она.
Медленно потянулась, зевнула — и тут же застыла.
Рядом что-то — нет, кто-то.
Тепло. Тело. Мужское дыхание. Ровное. Тихое.
Осторожно приоткрыла глаза.
Пэйтон.
Лежит рядом. На боку. Лицо совсем близко. Волосы растрепались, губы приоткрыты. Его рука всё ещё на её талии. Будто держится. Даже во сне.
И в этот момент её кольнуло внутри.
Чёрт. Что мы сделали?..
Воспоминания хлынули, как холодный душ:
Клуб. Смех. Алкоголь. Комната. Поцелуи.
Слова. Он.
Пэйтон.
"А если это была ошибка?.. Господи, а если это всё зря?"
Она медленно выскользнула из-под одеяла. Осторожно, чтобы не разбудить его. Ноги подкашивались, футболка — его. Ощущалась на коже, как напоминание. Каждое движение отзывалось в голове гулким "что ты наделала".
Тихо прикрыла за собой дверь ванной и замерла перед зеркалом.
— Кто ты вообще?.. — выдохнула, еле слышно.
Смотрела на себя. Не ту, что пряталась, избегала прикосновений, задыхалась от чужой близости. Но и не ту, кто свободна. В глазах — растерянность. Страх. И что-то новое. Странное. Пугающее.
Включила холодную воду, умылась — будто можно было так легко смыть всё. Стать снова собой.
"Если мы не справимся... если мы расстанемся... я потеряю его. Не просто парня. Своего Пэйтона. Того, кто был рядом всегда. Я не вытяну это. Не снова."
Она вышла на кухню. Сделала кофе. Прислонилась к столешнице, будто только она удерживала от падения. Аромат наполнил воздух, но тревогу не развеял.
Закуталась в плед. Села. Смотрела в одну точку.
"Я должна быть счастливой. Я же хотела этого. Я же... давно хотела. Почему тогда так страшно?"
— Доброе утро, — вдруг услышала за спиной.
Вздрогнула. Обернулась.
Он стоял в дверях, тёплый, немного лохматый, ещё совсем сонный. В тех же штанах. Босиком. Улыбался.
— Доброе, — выдавила она, стараясь выглядеть нормально. — Как ты?
— Хм... — потянулся. — На удивление жив. Даже хорошо. Наверное, потому что проснулся рядом с тобой.
Он усмехнулся, налил кофе.
Она ответила кивком, сделала глоток. Пряталась за кружкой, как за щитом.
— А ты?
— Голова немного... гудит, — призналась она, не глядя.
— Принести таблетку?
— Нет, не надо. Всё нормально... — но голос предательски дрогнул.
Она встала и ушла в комнату, даже не обернувшись.
Пэйтон остался на кухне, задумчиво глядя ей вслед.
⸻
Она сидела на кровати, лицо — в ладонях. В голове — хаос. В груди — тяжесть. Хотелось исчезнуть. Или чтобы кто-то сказал, что всё это сон.
Он вошёл тихо. Как всегда — с уважением к её пространству.
— Бри... — голос был мягким, осторожным. — Слушай... если хочешь поговорить — я здесь. Просто... не держи это в себе, ладно? Мне правда важно знать, как ты себя чувствуешь. Даже если это не то, что я хочу услышать.
Она подняла на него глаза.
— Я... я сама не знаю, что со мной, — прошептала. — Я должна быть... счастлива, наверное. Ты мне ведь давно нравишься. Но... мне страшно. Страшно, что мы всё сломаем. Что если вдруг... это не сработает. Я потеряю не просто парня. Я потеряю тебя. Навсегда.
Он подошёл ближе. Сел рядом. Осторожно взял её за руку.
— Бри, это не было ошибкой. Не просто пьяная ночь. Я... давно хотел тебе сказать. Держал всё в себе. Потому что боялся. Боялся, что ты не готова, что я всё испорчу. А вчера... просто не мог больше молчать.
Он посмотрел в её глаза.
— Это не было про алкоголь. Это было про нас. Про всё, что мы прятали. И если ты боишься — это нормально. Я тоже боюсь. Но я точно знаю одно — я не позволю нам всё разрушить. Потому что ты для меня — слишком много. Не только как девушка. А как... всё.
У неё дрожали губы. Она не сдержалась — обняла его, уткнулась носом в его плечо.
— Спасибо... — выдохнула. — Спасибо, что не отдаляешься. Даже когда я сама от себя бегу.
Он поцеловал её в висок и крепко прижал к себе.
⸻
Вечером они лежали на диване, под пледом. Телевизор показывал что-то фоновое — но никто не следил за сюжетом. Они спорили, кто из актёров хуже сыграл, смеялись, дурачились. И это было... легко. Почти как раньше.
— Бри... — вдруг тихо спросил он. — Когда ты была с Ником... ты тогда совсем ничего ко мне не чувствовала?
Она замерла на секунду.
— Всё было запутано, — честно сказала. — Я думала, что люблю его. Наверное, просто хотела. А потом убедила себя, что ты — просто друг. Иначе бы всё усложнилось. Я... пыталась забыть. А потом... стала сравнивать. Его и тебя. И поняла, что ты — тот, кто был рядом. Кто заботился. Кто понимал. И всё это время... чувства, кажется, никуда не делись.
Он ничего не ответил. Просто обнял крепче. Поцеловал в макушку. Молча.
⸻
Ночью они готовили пасту. Уронили соль, сожгли хлеб, спорили из-за нарезки помидоров.
— Ну серьёзно, мои ровнее, — смеялся Пэйтон.
— Ровнее не значит красивее, — парировала она, кидалась листиками базилика.
Смех раздавался в каждой комнате. Он был настоящим. Громким. Живым.
И в этих мелочах было больше любви, чем в самых громких словах.
Брианна впервые за долгое время чувствовала себя... собой. Настоящей.
И понимала — это утро не разрушило ничего.
Оно стало началом.
"Самые важные шаги — всегда на дрожащих ногах."