Ты носишь его одежду
Утро началось вполне обычно: лёгкий шум из кухни, запах поджаренного тоста и саундтрек Ричи — его вполголоса насвистывание чего-то, что должно было быть "We Will Rock You", но звучало, как "We Will... what?"
Я вышла из спальни потягиваясь — в шортах, его старой футболке с faded логотипом и поверх рубашке, не застёгнутой, болтающейся на плечах. Одна из тех, что он давно перестал искать, потому что она уже официально моя.
Ричи обернулся, держа кружку кофе. Его взгляд скользнул по мне сверху вниз, потом снова вверх. Он прищурился и усмехнулся:
— Постой... это моя рубашка?
Я села на табурет и сделала вид, что думаю:
— Может быть. Может, она просто ко мне пришла... сама. Устала висеть в шкафу, хотела свободы.
Он фыркнул и поставил передо мной кофе.
— Скажу честно: мне одновременно нравится и ревнует моё внутреннее эго.
— Почему?
— Потому что ты выглядишь в ней чертовски лучше, чем я. И потому что каждый раз, когда я ищу одежду, половина моих футболок живёт в твоих ящиках.
— Это ложь. Они не живут там. Они уже зарегистрированы на меня. Со всеми правами и пропиской.
— А шорты?
— Мои.
— Ты уверена?
Я покосилась вниз и пожала плечами.
— Ладно. Твои. Но теперь уже... на мне, так что считай — в аренде.
Он откинулся на спинку стула, с каким-то нежным, домашним выражением лица.
— Мне нравится, как ты выглядишь в моих вещах. Особенно когда ты такая... своя. Домашняя. Настоящая.
— Не женись на мне, я ужасный сосед по гардеробу.
— О, слишком поздно. У нас уже общий шкаф. Это страшнее брака.
Мы оба рассмеялись.
А потом он подошёл, поцеловал в макушку и прошептал:
— Но если вдруг ты когда-нибудь решишь носить костюмы — только знай: я всё равно буду скучать по этой рубашке.