«Снизу вверх не кричат»
Ты не планировала больше с ним общаться.
Кофе — и всё. Завершено. Архивировано.
Пройдено.
Но через пару дней пришёл файл.
Без текста.
Только фото.
Гриша.
Без одежды. И без гордости.
Ты смотрела на экран и не понимала:
Это что, блядь, попытка вернуть страсть? Или долбоёб решил, что ты снова на крючке?
Ты рассмеялась.
Громко. На весь балкон.
Ты даже скинула фото Мишель.
— Бро, он реально думает, что у тебя по этому что-то зашевелится? 💀
— Только чувство жалости. И то мимолётно.
Ты не отвечала ему.
Но он продолжал.
Фотки. Голосовухи. Сначала с флиртом. Потом — с агрессией.
— Ну и чё, мисс Лос-Анджелес, пиздец какая крутая стала?
— Забыла, с чего начала? Забыла, как на коленях была у меня?
Ты слушала. Потом удалила.
⸻
Неделю спустя тебе позвонила Лена — общая знакомая из Питера.
— Ты чё, охуела, бля? — начала она без приветствия.
— В смысле?
— Ты чё с Гришей сделала? Он вообще слетел. Колется чем-то, вечно в паранойе, говорит, что ты "сломала" его. Все пацаны в ахуе. Он реально не вывозит.
Ты сначала молчала.
Потом села. И очень спокойно ответила:
— Я? Я ничего. Я ушла.
— Ну вот. Вот ты и сломала. Он из-за тебя, понял? Он говорит, что ты его добила этой своей холодной «я-над-ситуацией» хуйней.
Ты усмехнулась.
— Пусть скажет спасибо, что я вообще не слила его нюцы в твиттер.
— Ты чё несёшь?
— А вы что несёте? Типа я теперь виновата, что он употребляет? Что он ебнул башкой в пол и вместо терапевта пишет бывшей с фоткой хуйца?
Молчание.
— Он талантливый... — начала Лена.
— Был. Пока не стал вести себя как нарцисс с телегой.
— Слушай... ну ладно. Я просто передала.
Ты повесила трубку.
Выдохнула.
И вдруг поняла:
Тебя даже не злит. Не обижает. Не волнует.
Гриша — это теперь не ты.
Ты не его история. И он — больше не часть твоей.
Он выбрал путь вниз.
А ты уже давно — вверх.
А снизу вверх не кричат. Только шипят.
Ты долго думала, ехать или нет.
Он прислал адрес. Без слов.
Просто адрес.
И это было хуже, чем крики или угрозы.
Как будто звал не он — а остаток того, кем он был когда-то. До всего этого дерьма.
Ты села в такси.
Не потому что веришь в чудо.
А потому что совесть — это не про романтику. А про человеческое.
⸻
Дом был обычный. Белый фасад. Убитый звонок.
Ты стучала. Несколько раз.
— Гриша. Эй. Это я. Открой.
Тишина.
Ты достала телефон, уже набирая "911", но вдруг заметила:
под ковриком — ключи.
— Ну охуенно, — прошептала ты. — Легенда просто.
Ты вставила ключ, дверь скрипнула — и ты вошла.
Первое, что ударило — запах.
Плесень, пот, что-то химическое.
— Гриша? — громко сказала ты.
Тишина.
Ты прошла вглубь.
На полу — шприцы. Окурки. Разлитый энергетик.
И он.
На полу. В футболке, в которой ты его последний раз видела в Москве.
Без сознания. Бледный. Тело дёргается — как будто спит беспокойным сном.
— Гриша! — ты упала на колени, шлёпнула его по щеке. — Гриша, блядь, очнись!
Он не двигался.
Ты трясла его. Орала. И в панике вызвала скорую.
Руки дрожали, сердце колотилось — ты будто вернулась в ад.
Но теперь ты — не пленница. А та, кто вытащит.
⸻
Пока ждала скорую, ты заметила — включённый телек.
И по нему — новости.
...Российский рэпер OG Buda, по информации источников, оказался в тяжёлом состоянии на фоне употребления. В сети уже активно обсуждают, как его падение связано с личной драмой — разрывом с девушкой, эмигрировавшей в Лос-Анджелес...
Ты села на пол. Усмехнулась.
— Конечно. Удобно.
Обдолбался? Виновата баба.
Не выдержал славы? Баба, сука, ушла.
А ты что?
Ты просто жила. Не вмешивалась.
И всё равно — виновата.
Потому что не спасла.
⸻
Скорая приехала быстро.
Ты смотрела, как его уносят. И никто из них не спросил, кто ты ему.
Потому что в этот момент ты и сама не знала.
⸻
Ты вышла на улицу.
Села на бордюр.
И знаешь, что было хуже всего?
Ты всё ещё не ненавидела его.
Ты жалела.
Но жалость — это не любовь. Это похороны чувств.
Это когда в тебе ещё осталась душа, но уже нет места для второго шанса.