𝒮𝑒𝓇𝒾𝒶𝓁 𝒦𝒾𝓁𝓁𝑒𝓇 𝒫𝒾𝒸𝒶𝓈𝓈𝑜

---

Глава 3. После 23:00

Был уже вечер.
Время тянулось медленно, как капающая с потолка вода в камере.
Илария задала ещё пару вопросов - о прошлом, семье, "музах", - но он отвечал неохотно, играя с ней, как кошка с мышью.

Она сделала пометку, закрыла папку и поднялась.

- На сегодня хватит. Я приду завтра.
- Ты уверена? - не сказал он.

Просто ухмыльнулся.

Та самая ухмылка, от которой у неё по спине пробежали мурашки.
Он провёл языком по зубам, медленно, как в замедленной сцене из фильма.
Блестящие глаза, чуть вздёрнутый подбородок, кровавый след у губ.

Чёрт, он выглядит как актёр из какого-то грязного триллера, по которому невозможно не тащиться.

Илария сглотнула. Слишком быстро.

Она направилась к двери.
Сердце билось уже спокойнее. Всё прошло, она выжила - значит, не так уж он и страшен.

Но Саврен...

Он всё знал.

Он знал, что её никто не встретит.
Знал, что охрана исчезла.
Знал, что двери, начиная с 23:00, автоматически блокируются.
И знал - что такая девушка как она не должна была быть здесь одна.

Он сидел, как и раньше - красиво, спокойно, уверенно.
Улыбаясь.

Она взялась за ручку двери.

Дёрг.

Не поворачивается.

Дёрг. Ещё.

Ничего.

- Что за... - пробормотала она, и внутри стало ледяно.

Она попыталась не паниковать. Суетливо открыла сумку, нащупывая телефон.
Ничего. Ни кошелька. Ни телефона.

- Чёрт, Майкл... - она шептала, почти срываясь. - Надо звонить Майклу...

- Ты это ищешь? - раздался голос за спиной.

Хриплый, низкий, медленный.
Слишком близко.

Она обернулась.
Он встал.

Стоял перед ней.
Без наручников.
Телефон - в его руке.

Он подбросил его в воздух и поймал.

- Охрана забыла, что я умею подбирать замки, - усмехнулся он. - Такие простые, кстати. Почти обидно.
- Как... - голос Иларии дрогнул. - Как ты... почему...

- Почему ты здесь?
- Да. Почему я до сих пор здесь?!

Он подошёл ближе.

- Потому что... это не ошибка.
- Что?..
- Это приглашение.

Её дыхание сбилось.

Он подошёл совсем близко. Между ними было не больше полуметра.

- Ты сегодня... будешь моей музой, Илария.
Тихо. Спокойно. Без спешки.

- Я... я не останусь. Это... это против правил.
- Здесь уже нет правил.

Она попятилась к двери, снова дёргая ручку, сильнее, отчаяннее.

Закрыто.

- Ты повторишь смерть своей матери? - прошептал он. -
Может быть.
А может... всё будет иначе..

- Мама?.. - голос вырвался у меня сам.

Я отпрянула, словно ударили током.
Холод пронёсся по спине, дыхание сбилось.

- Стоп... Откуда он знает?..
- Ты... вы... - я с трудом проглотила слёзы, накатившие горлом. - Откуда вы знаете про смерть моей матери?..

Он подошёл ближе.

Слишком близко.

Я вжалась в стену.
Он наклонился ко мне, и медленно, почти ласково, взял прядь моих волос, обвивая её вокруг пальца.

- Милая Илария... - прошептал он. -
Ты правда думаешь, что в этом мире есть хоть что-то, чего я не могу узнать?

Он смотрел мне прямо в глаза.
Без страха. Без стыда. Без жалости.

- Не просто так я произнёс твою фамилию, - продолжил он, - я знал, что это ударит. Что заболит.
Потому что я знаю всё про тебя, Лия.

Я сжалась, и всё моё тело начало дрожать.

- Дельмар Эллиана.
Твоя мама.
Женщина, которую зверски... уничтожили.
Я не забыл.
Я никогда не забываю.

Он говорил это спокойно. Тихо. Почти... сочувственно.

- И мне... по-настоящему жаль, - прошептал он, опуская взгляд. - Потому что это похоже на мою историю.

Он поднял голову - в его глазах вспыхнуло что-то тёмное, дикое.

- Только в моём случае... - он прорычал, сжимая кулак. - Мою мать убил мой отец. Со своими дружками. Развлекаясь с ней, как с игрушкой.

Я стояла, как загнанная в угол мышь.
Он был выше меня.
Сильнее.
Опаснее.

Я чувствовала себя ничтожной.
Маленьким существом, которое вот-вот раздавят.

Он погладил меня по голове.
Нежно. Словно утешал.

Но его пальцы дрожали.
Он играл с моими страхами.
Он давил на них.
Он влезал в мою голову.

- Мы с тобой... похожи, знаешь? - сказал он, почти ласково.
- Потерянные. Сломанные.
Такие, кто знает, как больно бывает жить.

Он наклонился ниже, и я почувствовала его дыхание у шеи.

- И ты меня очень привлекаешь, Лия, - выдохнул он.
- В тебе есть что-то... настоящее.
Хрупкое.
Сладкое.
Чистое.

Я не могла пошевелиться.
Не могла дышать.
Я чувствовала, как моё сердце рвётся из груди.

Он провёл пальцем по моей щеке.
- Тебя сломали.
Но не добили.
А мне нравится... заканчивать начатое.

---