𝒮𝑒𝓇𝒾𝒶𝓁 𝒦𝒾𝓁𝓁𝑒𝓇 𝒫𝒾𝒸𝒶𝓈𝓈𝑜

---

Глава 3. После 23:00

Был уже вечер.
Время тянулось медленно, как капающая с потолка вода в камере.
Илария задала ещё пару вопросов — о прошлом, семье, "музах", — но он отвечал неохотно, играя с ней, как кошка с мышью.

Она сделала пометку, закрыла папку и поднялась.

— На сегодня хватит. Я приду завтра.
— Ты уверена? — не сказал он.

Просто ухмыльнулся.

Та самая ухмылка, от которой у неё по спине пробежали мурашки.
Он провёл языком по зубам, медленно, как в замедленной сцене из фильма.
Блестящие глаза, чуть вздёрнутый подбородок, кровавый след у губ.

Чёрт, он выглядит как актёр из какого-то грязного триллера, по которому невозможно не тащиться.

Илария сглотнула. Слишком быстро.

Она направилась к двери.
Сердце билось уже спокойнее. Всё прошло, она выжила — значит, не так уж он и страшен.

Но Саврен…

Он всё знал.

Он знал, что её никто не встретит.
Знал, что охрана исчезла.
Знал, что двери, начиная с 23:00, автоматически блокируются.
И знал — что такая девушка как она не должна была быть здесь одна.

Он сидел, как и раньше — красиво, спокойно, уверенно.
Улыбаясь.

Она взялась за ручку двери.

Дёрг.

Не поворачивается.

Дёрг. Ещё.

Ничего.

— Что за… — пробормотала она, и внутри стало ледяно.

Она попыталась не паниковать. Суетливо открыла сумку, нащупывая телефон.
Ничего. Ни кошелька. Ни телефона.

— Чёрт, Майкл… — она шептала, почти срываясь. — Надо звонить Майклу…

— Ты это ищешь? — раздался голос за спиной.

Хриплый, низкий, медленный.
Слишком близко.

Она обернулась.
Он встал.

Стоял перед ней.
Без наручников.
Телефон — в его руке.

Он подбросил его в воздух и поймал.

— Охрана забыла, что я умею подбирать замки, — усмехнулся он. — Такие простые, кстати. Почти обидно.
— Как… — голос Иларии дрогнул. — Как ты… почему…

— Почему ты здесь?
— Да. Почему я до сих пор здесь?!

Он подошёл ближе.

— Потому что… это не ошибка.
— Что?..
— Это приглашение.

Её дыхание сбилось.

Он подошёл совсем близко. Между ними было не больше полуметра.

— Ты сегодня… будешь моей музой, Илария.
Тихо. Спокойно. Без спешки.

— Я… я не останусь. Это… это против правил.
— Здесь уже нет правил.

Она попятилась к двери, снова дёргая ручку, сильнее, отчаяннее.

Закрыто.

— Ты повторишь смерть своей матери? — прошептал он. —
Может быть.
А может… всё будет иначе..

— Мама?.. — голос вырвался у меня сам.

Я отпрянула, словно ударили током.
Холод пронёсся по спине, дыхание сбилось.

— Стоп… Откуда он знает?..
— Ты… вы… — я с трудом проглотила слёзы, накатившие горлом. — Откуда вы знаете про смерть моей матери?..

Он подошёл ближе.

Слишком близко.

Я вжалась в стену.
Он наклонился ко мне, и медленно, почти ласково, взял прядь моих волос, обвивая её вокруг пальца.

— Милая Илария… — прошептал он. —
Ты правда думаешь, что в этом мире есть хоть что-то, чего я не могу узнать?

Он смотрел мне прямо в глаза.
Без страха. Без стыда. Без жалости.

— Не просто так я произнёс твою фамилию, — продолжил он, — я знал, что это ударит. Что заболит.
Потому что я знаю всё про тебя, Лия.

Я сжалась, и всё моё тело начало дрожать.

— Дельмар Эллиана.
Твоя мама.
Женщина, которую зверски… уничтожили.
Я не забыл.
Я никогда не забываю.

Он говорил это спокойно. Тихо. Почти… сочувственно.

— И мне… по-настоящему жаль, — прошептал он, опуская взгляд. — Потому что это похоже на мою историю.

Он поднял голову — в его глазах вспыхнуло что-то тёмное, дикое.

— Только в моём случае… — он прорычал, сжимая кулак. — Мою мать убил мой отец. Со своими дружками. Развлекаясь с ней, как с игрушкой.

Я стояла, как загнанная в угол мышь.
Он был выше меня.
Сильнее.
Опаснее.

Я чувствовала себя ничтожной.
Маленьким существом, которое вот-вот раздавят.

Он погладил меня по голове.
Нежно. Словно утешал.

Но его пальцы дрожали.
Он играл с моими страхами.
Он давил на них.
Он влезал в мою голову.

— Мы с тобой… похожи, знаешь? — сказал он, почти ласково.
— Потерянные. Сломанные.
Такие, кто знает, как больно бывает жить.

Он наклонился ниже, и я почувствовала его дыхание у шеи.

— И ты меня очень привлекаешь, Лия, — выдохнул он.
— В тебе есть что-то… настоящее.
Хрупкое.
Сладкое.
Чистое.

Я не могла пошевелиться.
Не могла дышать.
Я чувствовала, как моё сердце рвётся из груди.

Он провёл пальцем по моей щеке.
— Тебя сломали.
Но не добили.
А мне нравится… заканчивать начатое.

---