𝒮𝑒𝓇𝒾𝒶𝓁 𝒦𝒾𝓁𝓁𝑒𝓇 𝒫𝒾𝒸𝒶𝓈𝓈𝑜

---
Глава 2. Художник боли

Коридор был узким, тёмным и холодным, будто пропитанным дыханием тех, кто здесь умер.
Шаги Иларии отдавались глухо, отражаясь от бетонных стен с облупившейся краской.
Каждая лампа мигала, как будто отказывалась быть свидетелем того, что происходит внизу.

Из тьмы вышел высокий мужчина в форме.
- Офицер Майкл Робинсон, - представился он, протягивая руку. - Сопровожу вас. Не волнуйтесь, мисс Дельмар.
- Я не волнуюсь, - солгала Илария, чувствуя, как пальцы сжимаются на папке.

- Вы направляетесь к одному из самых... опасных. Молодой, но умный. Очень особенный, - начал он. - Греймарк Саврен.
Он кивнул, передавая ей тонкую папку.

- Его клички - Пикассо и Ночной сталкер, - продолжил Майкл. - Говорят, он выжидает жертв: девушек... или даже миловидных парней.
Похищает их.
Убивает.
Но делает это... красиво.

Илария нахмурилась.

- Он считает, что его жертвы - музы. После смерти он оставляет на их телах узоры. Рисунки. Иногда слова. Это его подпись. Почти как искусство.

По коже Иларии пробежал холод. Но она не позволила себе показать страх.

- За два года - около пятидесяти жертв. Для парня в двадцать пять - это... много, - вздохнул Майкл, отводя взгляд. - Но, по правде говоря...

Он понизил голос.

- Его только подозревают. Улик нет. Никаких. Всё чисто. И если так дальше пойдёт - его могут отпустить.

Илария резко посмотрела на него.

- Что?

- Да. Возможно, это всё ошибка. Или он гений, который не оставляет следов. А может - и не он вовсе. Суд не может держать его вечно без доказательств.
И по лечению тоже показали, что он вроде спокойный, но травмированный.
Такие люди не могут убивать, знаете ли..

Он криво усмехнулся, пытаясь разрядить атмосферу.

- Поэтому... мы доверяем его вам, мисс Дельмар. Нашему чёртову художнику.

У Иларии пересохло в горле. Её пальцы вжались в папку, как в спасательный круг.

Она хотела что-то сказать, но Майкл продолжил, чуть понизив голос.

- Есть ещё кое-что... Он не хотел ни с кем говорить. Ни с одним специалистом. Ни с профессорами, ни с врачами.
Но как только мы показали ему ваше фото - он сразу согласился.

- Показали ему меня?.. - прошептала она, в замешательстве сделав шаг назад.

Майкл кашлянул, явно почувствовав напряжение.

- У нас не было другого выхода. Он... выбирает, с кем будет общаться. Вы оказались... в его вкусе. Так что... просто будьте аккуратнее. Постарайтесь, чтобы он не попытался на вас накинуться.

- Что вы... - начала Илария, но он резко развернулся.

- Удачи, - бросил он, не оборачиваясь. Будто сам испугался собственного выбора.
Он убежал прочь - слишком быстро для мужчины в форме.

Девушка вскрикнула.
- Стойте.. вы что собрались меня одну запустить?
охранник подходил к ней, и ответил.
- Нет он в наручниках.
открыв дверь он толкнул её внутрь, и закрыв дверь ушёл.
У девушки, сложилось ощущение, что её скинули, на съедение тиграм, в клетку.
И она осталась.
Одна.
С тонкой папкой в руках и приближающимся взглядом, которого она ещё не видела -
но который уже чувствовала кожей.
Перед Иларией открылась не палата, как она ожидала.
Не стерильная, ярко освещённая комната, в которой можно работать спокойно.
Нет.

За дверью было полутёмное помещение, стены окрашены в тусклый серо-зелёный, лампа на потолке едва жила.
Света не было совсем, но рядом с дверью Илария нащупала выключатель.
Щёлк.

Одна слабая лампочка ожила, разгоняя тени.

И тогда она его увидела.

Он сидел на стуле.

Свободная поза. Спокойная спина.
Он выглядел так, будто пришёл на арт-интервью, а не сидел в психиатрическом аду с клеймом серийного убийцы.

Он был красив.
Слишком красив.
Чёрные волосы, чуть растрёпанные, словно специально.
Выточенные скулы, губы, тонкая шея.
Но особенно - глаза.
Тёмные, глубокие, как омут.

На губах и под носом запеклась кровь.
Она поняла - его били.
Пытались вытащить из него правду.
Но он только усмехнулся, когда она вошла.

- Ха-ха... здравствуй, милая Илария, Дельмар.- произнёс он с нажимом на фамилию, словно плевал ею ей в лицо.

Слова звучали почти весело, но в голосе чувствовалась... жажда.
Что-то животное, дикое.
Оно тянулось к ней - не телом, а вниманием.

Она заставила себя подойти ближе, не показывая страха.
Смотрела прямо в глаза.

- Здравствуйте. Я ваш новый психолог. Буду вести вашу терапию... и помогу вам в суде, - сказала она, стараясь, чтобы голос звучал уверенно, хотя внутри всё дрожало.

Саврен был пристёгнут к стулу наручниками. Это немного успокаивало.

Она села в уголке комнаты, достала папку и сделала глубокий вдох.
- Это психология. Вам нужно быть со мной откровенным, хорошо?

Он усмехнулся.
И почти сразу - обнажил свою суть.

- Ты вроде милая... а уже просишь быть откровенным. - Его голос стал ниже, почти бархатным. - Раз тебе нравятся интимные разговоры, можем сразу начать.
Мой дружок тоже был бы не против. А то тут так... скучно. И давно хочется чего-то сладкого...как ты)

С этими словами он чуть пошевелил бёдрами, давая понять, о чём он говорит.

Илария вспыхнула. Щёки мгновенно стали горячими.
Он заметил это и только довольно усмехнулся, как зверь, почувствовавший запах крови.

- Простите... вы меня неправильно поняли, - дрожащим голосом пробормотала она. - Давайте вернёмся к делу.

Он слегка наклонил голову набок и снова... улыбнулся.
Как будто она сказала нечто восхитительное.

Чёрт, это было чертовски сексуально.
Его лицо. Манера говорить. Глазами он будто раздевал её, даже не двигаясь.

Я же хотела понять, как они мыслят. Изучать их. А теперь...

- Скажите, это правда, что вас все зовут Пикассо? - выдавила она, чтобы вернуть фокус на работу.

Саврен усмехнулся.
Медленно провёл языком по губам, слизывая каплю крови.

- Кто-то рисует кистями.
А я - телами.