Ты защищаешся ножом
Мы стояли у школы, просто болтали. День был солнечный, лёгкий, почти забытый — когда ни Оно, ни страх, ни тени прошлого не тянулись за нами.
Ты смеялась над чем-то, что ляпнул Ричи, Стэн закатил глаза, Эдди жаловался на пыль, а Билл с Беверли спорили, кто первым нашёл дом на Нейболт.
И тут к нам подошёл какой-то парень — из нашей школы, но не совсем из "наших".
Высокий, в кепке, с полуухмылкой. Видимо, хотел «потусить с прикольными».
— О, привет, неудачники! — подколол он. Но без яда. Скорее… по-глупому дружелюбно.
Он немного постоял с нами, что-то вкинул, вроде "не знал, что вы такие прикольные", и вроде бы собирался уходить… но вдруг — резко дёрнулся в твою сторону, будто хотел в шутку тебя напугать, резко шагнул с возгласом:
— БУ!
И в этот же момент — резко, чётко, без ни секунды паузы — ты выставила вперёд руку, и у его лица остановился нож.
Маленький, складной, но реально острый.
Он отшатнулся с диким лицом.
— ЧТО ЗА… ЭЙ! ТЫ С УМА СОШЛА?
А ты просто спокойно посмотрела на него.
Будто вообще не дрогнула.
Будто это — нормально.
Будто этот нож у тебя всегда под рукой.
Он, побледнев, отступил ещё шаг, заикаясь:
— Я же просто… пошутить хотел…
Ты убрала нож, не сказав ни слова.
Он молча развернулся и ушёл.
И тогда повисла пауза.
Все смотрели на тебя.
Стэн моргнул.
— Это… был настоящий нож?
— Угу, — спокойно ответила ты, как будто обсуждали бутерброды.
Эдди выглядел напуганным и одновременно… впечатлённым.
— Эм… сколько ты его с собой носишь?
Ты пожала плечами.
— С тех пор, как начала ходить одна домой.
Беверли смотрела на тебя долго.
С пониманием.
С болью.
С уважением.
— Умно. И… честно, это было круто.
Билл опустил взгляд, потом тихо кивнул.
— Теперь понятно, почему ты не смеёшься над нашими "планами по выживанию".
И только Ричи стоял немного в стороне.
Он смотрел на тебя не с испугом, не с восхищением.
Он смотрел… с глубокой печалью.
И через пару секунд тихо сказал:
— А как часто тебе приходилось… делать это?
Ты посмотрела ему в глаза.
И ответила без улыбки:
— Достаточно, чтобы рука не дрожала.
Он кивнул.
Медленно.
А потом подошёл ближе и обнял тебя.
Молча.
И никто больше не пошутил по этому поводу.
Потому что теперь они знали: твоя смелость — это не броня. Это шрам.
Но ты не упала.
И не позволила никому упасть рядом с тобой.
Позже, уже вечером, когда все разошлись, ты с Ричи сидела на заднем крыльце твоего дома. Пахло нагретым деревом и дымом от соседского гриля, а ты задумчиво крутила в руках нож, уже закрытый. Просто механически — привычно.
Ричи сидел рядом, ноги вытянул, смотрел вперёд.
— Ты меня сегодня напугала, — сказал он наконец. Спокойно, без упрёка.
Ты краем глаза глянула на него:
— Я заметила.
Он усмехнулся, но совсем чуть-чуть.
— Но не потому что у тебя был нож.
(пауза)
— А потому что ты его достала как будто… ну, как будто это не первый раз.
(ещё тише)
— Как будто ты живёшь, всё время ожидая, что на тебя кто-то кинется.
Ты ничего не сказала. Только посмотрела вниз.
Он продолжил, уже мягче:
— Я не знал, что тебе приходилось так... защищаться.
(вздохнул)
— Я всё время думаю, что я — это тот, кто делает вид, что ему не страшно. Но ты… ты просто живёшь в этом. И при этом ты…
(он замялся)
— …добрая. Всё ещё смеёшься. Всё ещё заботишься. Даже после всего.
Ты подняла глаза.
А он посмотрел прямо на тебя и выдал, без шутки, без кривляния:
— Я тобой горжусь.
Ты моргнула. Немного растерялась.
Он пожал плечами:
— Серьёзно. Горжусь тем, как ты умеешь держаться. Горжусь, что я… с тобой. Что ты выбрала меня.
(он выдохнул)
— И в следующий раз, если кто-то опять попытается на тебя прыгнуть — предупреждай. А то у меня рефлекс будет сработать быстрее твоего ножа.
Ты рассмеялась сквозь ком в горле.
А он чуть улыбнулся.
Протянул руку и взял твою — ту, в которой ты держала нож.
Мягко, аккуратно, просто чтобы показать:
"я рядом. Даже с этим."