Волейбольная площадка.

Близился городской турнир, где собирались лучшие школьные команды региона. Уровень был выше, ставки — серьёзнее. Тренер увеличил нагрузку: теперь они тренировались не только днём, но и вечерами, когда зал становился тише, а тени от ламп вытягивались по полу, как длинные руки.

Однажды после особенно тяжёлой тренировки Минхо задержался, чтобы доработать приём. Он снова и снова бросался за мячом, который Джисон специально подавал в самые неудобные зоны.

— Ещё раз, — хрипел Минхо, вытирая лицо рукавом футболки.

— Ты сейчас упадёшь и уже не встанешь, — возражал Джисон, но всё равно подбрасывал мяч.

— Тогда поймаешь.

Джисон замер на секунду, будто эти слова значили чуть больше, чем просто шутка.

— Поймаю, — тихо сказал он. — Но давай не доводить до этого.

Они сели на пол, прислонившись к стене. В зале было прохладно, и от этого усталость чувствовалась острее.

— Знаешь, — вдруг произнёс Минхо, глядя на свои стёртые ладони, — я раньше думал, что если буду стараться сильнее, то всё получится. А теперь понимаю: старания не всегда хватает. Иногда нужен тот, кто просто стоит рядом и не даёт тебе поверить, что ты провалился.

Джисон не стал отшучиваться. Он просто кивнул:

— Я буду рядом. Даже если ты будешь злиться, что я опять всё спасаю.

— Я не злюсь, — тихо ответил Минхо. — Просто… хочу, чтобы ты знал. Я тоже тебя подстрахую. Если вдруг ты устанешь или промахнёшься — я тут.

Джисон улыбнулся, но в этой улыбке было что-то тихое, почти уязвимое:

— Спасибо. Иногда этого достаточно.