Любовь в фиолетовых оттенках

Дядя Женя первым делом заметил кота — тот шёл рядом с Варей, не отставая ни на шаг, будто был её тенью.

— А это кто такой? — спросил дядя, наклоняясь, чтобы почесать Пика за ухом. — И как зовут?

— Это Пик, — тихо сказала Варя, будто боялась, что имя прозвучит слишком громко и что-то сломает. — Он… со мной.

Дядя Женя замер. Пальцы так и повисли в воздухе, не дойдя до пушистого уха. Лицо его вдруг стало каким-то странно пустым, будто из него разом выкачали все эмоции.

— Пик? — повторил он медленно, словно пробуя слово на вкус. — Ты назвала кота Пик?

Варя кивнула, не понимая, почему дядя так реагирует.

— Но… — дядя Женя сглотнул, оглянулся по сторонам, будто искал кого-то, кто мог бы объяснить ему, что происходит. — Так звали нашего директора. Пропал вчера. И вот ты приходишь, а у тебя кот… и имя…

Варя почувствовала, как по спине пробежал холодок.

— Я не знала, — прошептала она. — Просто имя само пришло. Оно… ему подходит.

Дядя Женя ещё раз посмотрел на кота, будто пытался разглядеть в нём что-то знакомое. Потом тряхнул головой, будто сбрасывая наваждение.

— Ладно, — сказал он уже спокойнее. — Наверное, совпадение. Тут полгорода зовут кого-то Пиком. Просто… после вчерашнего всё кажется странным.

Он махнул рукой в сторону зала.

— Пойдём, познакомлю тебя с менеджером. Он строгий, но справедливый. Да и работать надо, бар сам себя не обслужит.

Варя хотела что-то сказать, но слова застряли в горле. Она только кивнула и шагнула вперёд, а Пик… Пик вдруг мягко вывернулся из-под руки дяди Жени, легко спрыгнул на пол и неторопливо вышел из бара, будто ему вдруг стало неинтересно.

— Эй, куда? — крикнула Варя, но кот только махнул хвостом и свернул в переулок, где тени лежали гуще, а свет фонарей почти не доставал.

Она хотела броситься за ним, но дядя Женя мягко удержал её за локоть.

— Пусть погуляет, тут спокойно. А нам работать надо.

Варя сжала кулаки, но осталась. Внутри всё сжималось от тревоги: а вдруг Пик не вернётся? А вдруг он заблудится?

А в переулке темнота будто расступилась перед котом. Он остановился в самом тёмном углу, встряхнулся — и его очертания поплыли, размылись, как будто кто-то провёл кистью по мокрой краске. Через мгновение на месте тёмно‑фиолетового кота стоял молодой мужчина. Высокий, с тёмно‑фиолетовыми волосами, в чёрной рубашке, будто специально подобранной под цвет его прежней шерсти. Ему было двадцать три — и он точно знал, что делает.

Пик глубоко вдохнул ночной воздух, на секунду прикрыл глаза, будто привыкая к человеческому телу, а потом решительно шагнул к входу в бар.

Внутри было шумно, но не настолько, чтобы заглушить его шаги. Он прошёл мимо стойки, мимо официантов, которые бросали на него короткие взгляды, будто узнавая, но не решаясь подойти. И наконец остановился у столика, где дядя Женя как раз объяснял Варе, как заполнять заказы.

— Добрый вечер, — спокойно сказал Пик, глядя не на дядю Женю, а на менеджера, который сидел рядом, хмуро листая какие-то бумаги. — Я вернулся.

Все замерли. Менеджер поднял голову, его глаза расширились. Дядя Женя медленно повернулся, будто боялся, что если сделает резкое движение, то всё исчезнет.

— Пик? — выдохнул он. — Ты… ты где был? Мы же думали… полиция…

Пик чуть приподнял бровь, будто только сейчас заметил, какой эффект произвело его появление.

— Были обстоятельства, — коротко ответил он, а потом, будто впервые заметив Варю, слегка наклонил голову. — Вы, наверное, новая официантка? Рад познакомиться. Я — директор этого заведения.

Варя стояла, не в силах пошевелиться. Её сердце колотилось где-то в горле, а в голове крутилась только одна мысль: «Он делает вид, что не знает меня».

Пик смотрел на неё спокойно, почти отстранённо, как смотрят на любого нового сотрудника. Ни намёка на то, что всего несколько минут назад он был котом, который тёрся о её ногу. Ни тени улыбки, которая была у него, когда он лежал рядом с ней ночью.

— Да, — наконец выдавила Варя, голос звучал хрипло, будто она долго кричала. — Я… я Варя.

— Отлично, — кивнул Пик. — Тогда давайте начнём с простого: покажите, как вы будете принимать заказ у столика номер три. Там сидят постоянные клиенты, они не любят ждать.

Дядя Женя всё ещё смотрел на Пика, будто пытался понять, сон это или реальность. Но менеджер уже вскочил, начал что-то быстро говорить про отчёты и поставки, и момент растерянности растворился в рабочей суете.

Варя послушно пошла к столику, чувствуя на себе взгляд Пика. Она не оборачивалась, но знала: он смотрит. И ещё она знала: ночью, когда бар закроется, а город уснёт, он снова придёт к ней. И тогда маска директора спадёт, и останется просто Пик — тот, кто тихо ложится рядом и обнимает её за талию, чтобы она не чувствовала себя такой одинокой.

А пока… пока ей нужно было научиться принимать заказы, улыбаться клиентам и делать вид, что её мир не перевернулся вверх дном за один вечер.