Тишина на Бейкер-стрит

Три часа спустя.

Шерлок сидел в своём кресле, скрестив руки, и смотрел в потолок. Его глаза были открыты, но он не видел ни потолка, ни комнаты. Он видел ковёр в квартире убитой. Он видел следы, которые она нашла. Он видел её — практикантку, которая стояла над трупом и говорила тихо, но уверенно, как будто она делала это всю жизнь.

Он видел, как её дыхание сбилось, когда её толкнули. Он видел, как она замерла, как её руки сжались в кулаки, как она боролась с паникой, которая угрожала захлестнуть её.

И она победила.

Не с помощью него. Не с помощью Ватсона. Она победила сама. Она просто сделала вдох, выдох и продолжила работать.

Шерлок нахмурился. Это было необычно. Обычно люди, которые паникуют, либо убегают, либо ломаются, либо начинают плакать. Она не сделала ничего из этого. Она просто постояла, перевела дыхание и спросила: «Что дальше?».

Это было... странно. И это было интересно.

— Ты пялишься в потолок уже двадцать минут, — сказал Ватсон, сидящий в кресле напротив с книгой в руках. — Если ты думаешь о деле, то обычно играешь на скрипке. Если ты думаешь о чём-то другом — ты молчишь и пялишься в потолок. Так о чём ты думаешь?

Шерлок медленно перевёл взгляд на Ватсона.

— О практикантке, — сказал он честно.

Ватсон поднял бровь. Он не ожидал, что Шерлок признается так прямо.

— О Морин МакКенна? — уточнил он.

— Она необычная, — сказал Шерлок. — Она заметила следы, которые я пропустил. Не один, не два — три следа. На ковре. На стене. На ногте. И она сказала это так... будто это было очевидно.

Ватсон закрыл книгу и посмотрел на Шерлока.

— Она хороший наблюдатель, — согласился он. — Это видно. Но есть что-то ещё, что тебя зацепило. Что?

Шерлок замолчал на несколько секунд. Он смотрел на свои руки, потом снова на потолок.

— Когда её толкнули, — сказал он медленно, — она испугалась. Не просто испугалась — у неё была паническая реакция. Её дыхание сбилось, зрачки расширились, мышцы напряглись. Это была не простая боязнь упасть. Это была травма.

Ватсон нахмурился.

— Травма?

— Да. Она упала один раз. Не случайно. Её заставили упасть. Кто-то сделал это специально. И после этого она перестала доверять людям. Она не смотрит в глаза, потому что боится, что кто-то увидит её слабость. Она прячется, потому что боится, что кто-то снова сделает ей больно.

Ватсон смотрел на Шерлока с удивлением.

— Ты понял всё это за один день?

— За три минуты, — поправил Шерлок. — В морге. Когда она смотрела на меня, я понял. Её тело говорило громче, чем её голос.

Ватсон покачал головой.

— И что ты собираешься с этим делать?

Шерлок снова посмотрел на потолок.

— Я дал ей свой номер, — сказал он. — Если она захочет помогать — она позвонит. Если нет — нет.

Ватсон улыбнулся. Он знал, что Шерлок не просто так дал номер. Если бы он думал, что она бесполезна, он бы не дал. Если бы он думал, что она не справится, он бы не предложил.

— Ты хочешь, чтобы она позвонила, — сказал Ватсон. Это был не вопрос.

Шерлок не ответил.

— Она полезная, — сказал он наконец. — Она замечает детали, которые я не замечаю. Это редкость. И она не сюсюкается.

Ватсон усмехнулся.

— Ты уже говорил это. Обычно ты не повторяешься.

— Потому что это важно, — ответил Шерлок. — Большинство женщин, с которыми я работаю, либо плачут, либо пытаются меня переубедить. Она не делает ни того, ни другого. Она просто работает. Это... облегчает.

Ватсон задумался. Он знал Шерлока достаточно долго, чтобы понимать: когда он говорит «облегчает», это значит «я не против её присутствия». А для Шерлока это было почти признанием.

— Она пережила что-то ужасное, — сказал Ватсон тихо. — Ты это видишь. Но ты не будешь лезть к ней с расспросами?

— Нет, — ответил Шерлок. — Я не психолог. Я не собираюсь её лечить. Она не просила меня о помощи. Она просто работает. Я тоже просто работаю.

— Но ты хочешь знать, что с ней случилось.

Шерлок повернулся к Ватсону. Его лицо было непроницаемым, но в глазах мелькнула тень любопытства.

— Да, — сказал он. — Хочу. Это загадка. А загадки я решаю.

Он поднялся с кресла и подошёл к столу, где лежала его скрипка. Он взял её в руки, провёл смычком по струнам, и тихая, почти грустная мелодия наполнила комнату.

Ватсон смотрел на него и понимал, что Шерлок уже сделал свой выбор. Он не оставит Морин МакКенна в покое. Не потому, что он хотел ей помочь. А потому, что она была загадкой, которую он должен был решить.

Ватсон не знал, хорошо это или плохо. Но он знал, что тишина на Бейкер-стрит уже нарушена.

И она никогда не будет прежней.

Конец 2 главы