Тишина на Бейкер-стрит

В квартире на Бейкер-стрит Шерлок стоял у окна и смотрел на улицу. Скрипка лежала рядом на столе — он не играл. Он просто стоял, глядя на серое лондонское небо.

Ватсон сидел в кресле, читал газету, но явно косился на Шерлока.

— О чём думаешь? — спросил он.

— О деле, — ответил Шерлок.

— Ты обычно играешь на скрипке, когда думаешь о делах.

— Сегодня я не хочу играть.

Ватсон отложил газету и посмотрел на Шерлока с лёгкой улыбкой.

— О той практикантке, да? Морин МакКенна?

Шерлок не ответил. Он просто смотрел в окно.

— Она интересная, — произнёс он наконец. — Она необычная. Она не смотрит в глаза, но её голос острый, как скальпель. Она боится упасть, но её осанка идеальна. Она прячется, но говорит так, что невозможно не заметить. Она — загадка.

Ватсон усмехнулся.

— Ты решил её разгадать?

Шерлок повернулся к нему. На его лице была лёгкая улыбка — редкая, почти незаметная.

— Может быть ... Загадки я решаю.

Он взял скрипку и заиграл. В этот раз мелодия была тихой, почти грустной. Ватсон закрыл глаза и улыбнулся.

Он знал, что это начало чего-то нового.

Давайте сейчас честно. Продолжение нужно?