Проблема под номером 5

В субботу у меня был свободный день. После тренировки я собирался вернуться домой, открыть книгу и провести вечер в тишине.

В Мадриде стоял пасмурный сентябрь. За окном моросил дождь, и город казался каким-то особенно тихим.

Я невольно снова вспомнил наш с Эшлин вечер.

Она готовила пасту, спорила со мной из-за сыра, смеялась, когда я пытался помочь, а я просто смотрел на неё.

И, кстати, паста действительно оказалась очень вкусной.

Но дело было даже не в ней.

Я давно не чувствовал себя настолько спокойно.

Тепло. Уютно.

Будто я дома.

И именно это пугало больше всего.

Головой я прекрасно понимал: она мой агент. Мы не можем позволить себе ничего лишнего. Даже думать о ней мне не стоит.

Но я всё равно вспоминал тот момент на кухне.

Мы стояли слишком близко.

Её волосы пахли малиной.

Она посмотрела на меня, а я уже почти...

Чёрт.

Я резко откинулся на спинку дивана.

Нет.

Об этом лучше вообще не думать.

Меня отвлёк звонок в дверь.

Я отложил книгу на журнальный столик и пошёл открывать.

— Привет, Джуд. Сюрприз!

На пороге стояли родители.

Оба улыбались так, будто только что придумали лучший способ провести субботу.

— Я так рад вас видеть.

Я действительно был рад.

Обнял сначала маму, потом отца и пропустил их в квартиру.

— Мы подумали, что проведём выходной с сыном, — сказала мама.

— Лучшего плана я пока не слышал.

День действительно обещал быть хорошим.

Мама сразу отправилась на кухню и решила приготовить что-нибудь домашнее. Папа устроился в гостиной, и мы долго разговаривали.

Я даже поймал себя на том, что удивляюсь.

Ни футбола.

Ни контрактов.

Ни капитанства.

Ни журналистов.

Просто разговоры.

Обычные.

Мне было хорошо.

До тех пор, пока мама не решила нарушить перемирие.

Мы сидели в столовой и ели её джерк — острое мясо по-ямайски, которое она всегда готовила, когда хотела меня побаловать.

— Джуд, — осторожно начала она. — Ты нам совсем ничего не рассказываешь о личной жизни.

Я поднял глаза от тарелки.

— Мам...

— Что? Мне просто интересно.

Я уже собирался ответить, но отец опередил меня:

— Дениз, никаких девушек. Никаких отношений. Сейчас ему нужно сосредоточиться на футболе. Золотой мяч сам себя не выиграет. И капитанство тоже.

Я медленно положил вилку.

Ну вот.

Рано радовался.

— Марк, ему не обязательно выбирать между карьерой и личной жизнью.

— Сейчас обязательно.

— Почему?

— Потому что он должен быть лучшим.

Мама посмотрела на него с раздражением.

— А если он не хочет всё время быть лучшим?

За столом стало тихо.

Я посмотрел на маму.

Она первой за всё это время сказала именно то, что я сам никогда не решался произнести вслух.

Но отец только покачал головой.

— Он сам этого хочет.

— А вы хоть раз спрашивали его?

Я отвёл взгляд.

— Всё нормально, — сказал я.

Но уже ничего не было нормально.

Мама вздохнула.

— Я просто хочу, чтобы этот дом когда-нибудь был наполнен не только футбольными трофеями. Мне хочется видеть здесь семью. Жену. Детей. Чтобы ты приходил домой и знал, что тебя кто-то ждёт.

— Всё успеется.

— Ты женился на мне в двадцать один, Марк, — мама повысила голос. — И я тебе совершенно не мешала строить карьеру.

— Это другое.

— Почему другое?

Я смотрел на них и вдруг почувствовал себя не взрослым мужчиной, а ребёнком, которого снова обсуждают за столом.

Они говорили обо мне.

О моей карьере.

О моей будущей семье.

О том, кем я должен стать.

Но никто не спросил, кем я хочу быть.

— По-моему, я уже достаточно взрослый, чтобы самому решать, что мне нужно, а что нет.

Я говорил спокойно.

Пока не почувствовал, как внутри всё начинает закипать.

— Хватит на меня давить, пап. Я и так стараюсь.

Отец нахмурился.

— Мы давим, потому что хотим для тебя лучшего.

— Я знаю.

— Тогда почему ты злишься?

Я усмехнулся без радости.

— Потому что иногда мне кажется, что вы хотите лучшего для Джуда Беллингема.

Я поднял глаза на отца.

— А не для вашего сына.

Тишина.

Мама перестала есть.

Отец несколько секунд просто смотрел на меня.

Я снова взял вилку, но еда больше не имела вкуса.

Хотя всего несколько минут назад я был уверен, что это лучший выходной за последнее время.

Я встал изо стола.

— Вам приятного аппетита.

— Ты куда, сынок? — расстроенно спросила мама.

— Я пройдусь, наелся. — хотя я поел всего два кусочка мяса.

Я перестал слушать, о чём они говорят.

Не потому, что мне было нечего ответить. Просто я устал.

Отец снова говорил о результатах. О целях. О том, что Джоуду нужно продолжать работать, если он хочет добиться большего.

Конечно.

Ему всегда было мало.

Я подумал о брате, отец на него так не давил. Я действительно был рад за него. Он только начинал свой путь в футболе, и я хотел, чтобы у него всё получилось.

Но иногда хотелось спросить отца, а когда-нибудь моего будет достаточно?

Мне двадцать четыре.

Я играю за «Реал». У меня есть трофеи, контракты, деньги, всё, о чём в детстве я даже не позволял себе мечтать.

И всё равно, сидя за семейным столом, я чувствовал себя мальчишкой, который снова не оправдал ожиданий.

Я первым встал из-за стола.

На улице сел в машину и только тогда позволил себе выдохнуть.

Хотелось выпить. Нельзя. В понедельник матч.

Прекрасно.

Я включил двигатель, выехал на дорогу и почти сразу взял телефон.

Открыл контакты.

Эшлин.

Палец завис над её именем.

Зачем я вообще ей звоню?

Я нажал вызов раньше, чем успел передумать.

— Сеньор Беллингем?

Её голос.

Бодрый. Тёплый.

И почему-то именно его мне сейчас хотелось услышать.

— Слишком официально, — сказал я. — Я не вовремя?

— Почти. Я в магазине.

Я усмехнулся.

— В магазине?

— Да. У меня серьёзная проблема. Платье или рубашка. Макдональдс или Burger King. Не знаю, переживу ли этот вечер.

Я рассмеялся. Вот она.

Никаких вопросов о моём настроении. Никаких попыток вытянуть из меня то, о чём я не хотел говорить.

Просто Эшлин.

— Так что вам нужно? — спросила она. — Только не говорите, что вы опять влипли. Я сегодня не смогу приехать. Мне нужно выбрать одежду.

— Тебе всё идёт.

Тишина.

Я тоже замолчал.

Чёрт.

Я вообще-то собирался сказать что-то другое.

— Я просто хотел с кем-нибудь поговорить, — наконец признался я.

Она не стала спрашивать почему. И за это я был ей благодарен.

Мы говорили ещё несколько минут. Ни о чём важном.

Но когда я закончил разговор, стало легче. Я бросил телефон на пассажирское сиденье.

Мне не нужен был алкоголь. Не нужна была вечеринка. Мне просто хотелось услышать её голос.

И это начинало становиться проблемой.

                                       ***

Во вторник после выигранного матча в десять утра, я уже сидел напротив Альбы.

— Я никуда не поеду.

— Джуд, брось.

— Нет.

— Это всего два-три дня.

— Два-три дня с фотографами — это не отдых.

Альба закатила глаза.

— У тебя съемка для Vogue Man. Это же прекрасно, два дня работы, день отдыха. Ты — лицо Adidas и у них новая коллекция. Ты обязан поехать.

— Всё равно нет.

— Тогда я скажу им, что ты отказался от проекта, который прописан в твоём контракте.

Я посмотрел на неё.

— Ты ужасный человек.

— Я твой менеджер.

— Это не отменяет первого.

Она усмехнулась.

— Именно поэтому с тобой поедет Эшлин.

Я замолчал. Альба это заметила. Конечно, заметила.

— Она будет заниматься с фотографами, менеджерами и всем остальным. Тебе даже думать ни о чём не придётся.

— Я всё равно не поеду.

Ложь. Я уже представлял, как она сидит рядом со мной в машине.

И мне это слишком нравилось.

— Подожди здесь.

Альба взяла телефон. Через минуту дверь открылась.

Я поднял взгляд. Эшлин.

Бордовая водолазка. Чёрные брюки. Распущенные волосы. Я видел её раньше. Много раз.

Но сегодня почему-то заметил слишком много. Она всегда была такой красивой?

Она поймала мой взгляд и смущенно улыбнулась.

— Здравствуйте, сеньор Беллингем.

— Привет.

Она посмотрела на Альбу.

— Что случилось?

— У тебя планы на ближайшие три дня?

— Сегодня мероприятие с Лео. А потом...

— Потом у тебя отпуск.

Она моргнула.

— Что?

— Три дня. Если ты уговоришь Джуда поехать с тобой на съёмку.

Эшлин перевела взгляд на меня.

— С ним?

Я усмехнулся.

— Я всё ещё здесь.

Она закатила глаза.

И я вдруг понял, что мне нравится, когда она так делает.

— Но он не поедет, — сказала она.

— Я ещё не решил.

Альба посмотрела на меня.

— Ты пять минут назад решил.

Я промолчал.

Эшлин улыбнулась.

— Тогда, может, сеньор Беллингем просто перестанет капризничать? Знаете ли, мне дают три дня отдыха. Озеро и горы, классный отель.

Вот чёрт. Она знала, как меня зацепить.

Я откинулся на спинку кресла.

— Ладно.

Эшлин удивлённо моргнула.

— Правда?

— Да.

Альба победно улыбнулась.

— Но у меня есть условие. Только три образа, — добавил я. — Не больше.

— Договорились.

— А как же номер для меня? — перебила Эшлин. — И как мне доехать? Есть расписание этих дней?

— Номер я сейчас же забронирую. Спишись с фотографами, тебя заберут в пять утра.

— Ты можешь поехать со мной. Наверно, у них нет мест. Оборудования и три человека.

Слова вылетели раньше, чем я успел подумать. Тишина.

Альба медленно подняла бровь. Эшлин тоже посмотрела на меня.

— Вы... меня заберёте?

Я пожал плечами.

— Мне всё равно по дороге.

Это было неправдой. Мне пришлось бы сделать небольшой крюк.

Но это была проблема завтрашнего Джуда.

Сегодняшний Джуд уже знал одно: я хотел провести с ней эти три дня.

Привет, если вы читаете, я очень жду от вас ваших отзывов и фидбеков, надеюсь, эта история вас цепляет ❤️