Грань одержимости

Глава 13 - «Случайностей не бывает»

Кай

Я терпеть не мог утро.

Особенно те утра, когда город за панорамными окнами ещё выглядел сонным, а на моём столе уже лежали документы, способные испортить день нескольким десяткам людей.

Серое небо нависло над городом тяжёлым полотном. Стекло отражало кабинет, превращая меня самого в едва заметную тень на фоне мокрых улиц. Внизу медленно двигались машины, люди торопились по своим делам, кто-то опаздывал на работу, кто-то ругался по телефону, кто-то наверняка уже успел поссориться с любимым человеком.

Меня это не касалось.

У меня были свои проблемы.

Я сидел в кресле, откинувшись на спинку, и лениво перелистывал бумаги.

- Передача сорвана не случайно, - сказал Марк.

Я перевернул страницу.

- Я знаю.

- Тогда ты знаешь и то, что человек, которого назвал тот ублюдок, снова появился.

Я поднял глаза.

- Где?

- В городе.

Пальцы остановились на краю листа.

- Когда?

- Сегодня ночью.

Я несколько секунд смотрел на Марка.

Он стоял напротив стола, засунув руки в карманы брюк. Внешне спокойный, но я слишком давно его знал, чтобы не заметить напряжение в плечах.

- И ты решил сообщить мне об этом только сейчас?

- Я хотел сначала проверить.

- Проверил?

- Да.

Я закрыл папку.

- И?

- Он действительно связан с теми, кто пытался перехватить груз. Пока мы не знаем, насколько глубоко.

Я усмехнулся.

Не потому, что было смешно.

Просто иногда люди слишком сильно надеялись, что неизвестность может их защитить.

- Теперь знаешь.

- Что?

- Насколько глубоко.

Марк нахмурился.

- Мы ещё не выяснили.

- Выясните.

Я поднялся из-за стола.

Медленно.

Без спешки.

Мне никогда не нравились люди, которые начинали нервничать раньше времени. Нервозность заставляла их совершать ошибки, а чужие ошибки почему-то всегда приходилось исправлять мне.

Я подошёл к окну и посмотрел вниз.

Город жил своей жизнью.

А где-то в нём человек, который решил, что может сыграть против меня, сейчас, вероятно, тоже смотрел в окно и думал, насколько ему повезло.

Мне даже стало немного жаль его.

Почти.

- Что ещё? - спросил я.

За спиной на несколько секунд повисла тишина.

- Есть одна деталь.

- Говори.

- В цепочке всплыло имя.

Я обернулся.

- Чьё?

Марк открыл папку.

- Один человек связан с несколькими университетскими проектами. В основном благотворительные мероприятия, лекции, встречи со студентами. Иногда сотрудничает с факультетом журналистики.

Я ничего не ответил.

Пока.

Марк назвал фамилию.

Я сразу её узнал.

Не потому, что слышал раньше.

А потому, что знал, где она пересекалась с Малиа.

Малиа.

Стоило услышать это имя, как в голове совершенно неуместно всплыло её лицо.

Её улыбка.

Её раздражённое выражение, когда она пыталась доказать мне очевидную для меня вещь.

То, как она вчера смотрела на меня, когда поняла, что я ревную.

Чёрт.

Даже сейчас.

Посреди разговора о людях, которые пытались украсть у меня то, что им не принадлежало, я думал о ней.

Это начинало раздражать.

- Продолжай, - сказал я.

Марк пролистал несколько страниц.

- Сегодня вечером этот человек встречается со студентами. Небольшая группа. Ничего официального.

- Какими студентами?

Он посмотрел на меня.

- Журналистами.

Я медленно поднял взгляд.

- Во сколько?

Марк замолчал.

Всего на секунду.

Но я заметил.

- Что?

- Ничего.

- Ты посмотрел на меня так, будто только что понял что-то интересное.

Он усмехнулся.

- Иногда мне кажется, что ты специально задаёшь вопросы, на которые уже знаешь ответ.

- Иногда мне кажется, что ты слишком много разговариваешь.

- Это не ответ.

- А я не обязан отвечать на всё.

Марк покачал головой.

- Встреча в шесть.

Я кивнул.

- Хорошо.

Он уже собирался уйти, но остановился у двери.

- Ты собираешься туда?

- Нет.

- Тогда зачем тебе время?

Я посмотрел на него.

- Ты сегодня особенно любопытный.

- Я просто пытаюсь понять, почему человек, которому обычно плевать на университетские мероприятия, вдруг заинтересовался одним из них.

Я улыбнулся.

- Тебе лучше не понимать.

- Это угроза?

- Совет.

Он тихо рассмеялся.

- Понял.

Дверь закрылась.

Я остался один.

И только тогда позволил себе посмотреть на телефон.

На экране было несколько сообщений.

Рабочих.

Я пролистал их, даже не открывая.

А потом остановился.

Палец сам нашёл переписку с Малиа.

Последнее сообщение было от неё.

«Ты вчера специально меня провоцировал?»

Я вспомнил её лицо.

То, как она пыталась выглядеть серьёзной.

Не получилось.

Улыбка всё равно выдала её.

Я набрал:

«А ты заметила?»

Ответ пришёл почти сразу.

«К сожалению.»

Я усмехнулся.

«Значит, не зря.»

Она прочитала.

Потом долго ничего не отвечала.

Я уже собирался убрать телефон, когда экран снова загорелся.

«Ты невозможный.»

«Знаю.»

«И тебя это устраивает?»

Я посмотрел на последние слова и медленно провёл большим пальцем по краю телефона.

«Меня многое устраивает.»

Через несколько секунд:

«Самоуверенный.»

Я тихо рассмеялся.

Она уже слишком часто использовала это слово.

Но почему-то от неё оно звучало иначе.

«Увидимся вечером, журналистка.»

Ответа не было.

Я положил телефон на стол.

И снова посмотрел в окно.

Странно.

Ещё месяц назад меня раздражало бы даже то, что кто-то отвлекает меня от работы.

Теперь я сам искал повод отвлечься.

Малиа этого не знала.

И я не собирался ей рассказывать.

Пока.

***

К шести часам город успел превратиться в сплошную серую массу.

Дождь начался внезапно.

Мелкий, холодный, противный.

Я сидел в машине напротив университета и смотрел через лобовое стекло на студентов, которые выбегали из здания, прикрывая головы папками, куртками и всем, что попадалось под руку.

Мне не нравилось ждать.

Я привык, что люди ждут меня.

Но сегодня почему-то не испытывал раздражения.

Потому что ждал её.

Малиа должна была быть здесь.

Я знал это.

Слишком хорошо знал.

Её расписание давно перестало быть для меня чем-то случайным.

Я помнил дни, когда она задерживалась после занятий.

Знал, когда у неё были пары.

Знал, в какие дни она встречалась с подругами.

Знал, какой кофе она обычно брала.

Знал, что когда она нервничает, начинает быстрее говорить.

Знал, что если она злится, сначала пытается сделать вид, будто всё в порядке.

Знал, что она поправляет волосы, когда смущается.

Знал, что терпеть не может слишком сладкий кофе, но иногда всё равно добавляет сахар, когда плохо спала.

Я замечал слишком много.

И самое неприятное заключалось в том, что мне нравилось это делать.

Я не видел в этом ничего странного.

Если человек мне важен, я должен знать, что происходит вокруг него.

Так проще.

Безопаснее.

Контролируемее.

А я любил контроль.

Особенно когда дело касалось того, что могло стать для меня слабостью.

Малиа была слабостью.

Самой красивой из всех, которые мне когда-либо приходилось иметь.

Я увидел её раньше, чем она заметила машину.

Она вышла из здания вместе с двумя девушками.

Волосы немного растрепались от ветра.

На ней было тёмное пальто, сумка висела на плече, а в руке она держала папку.

Она что-то рассказывала подруге и смеялась.

Я не слышал, о чём они говорили.

Но мне было достаточно видеть её лицо.

Она улыбалась.

И почему-то мне сразу стало интересно, кто заставил её это сделать.

Мой взгляд переместился на парня, стоявшего рядом с ней.

Не тот, с которым она была в кафе.

Другой.

Высокий, молодой, слишком довольный собой.

Он что-то сказал.

Малиа рассмеялась.

Моя челюсть напряглась.

Я даже не сразу заметил.

Потом медленно откинулся на спинку сиденья.

Спокойно.

Очень спокойно.

- Не начинай, - пробормотал я самому себе.

Парень наклонился к ней, чтобы что-то сказать.

Она подняла голову.

Снова улыбнулась.

Я посмотрел на его лицо.

Запомнил.

Не потому, что собирался что-то делать.

Просто потому, что привык запоминать лица людей, которые слишком близко подходили к тому, что считал своим.

Малиа ещё не была моей.

Вот только я почему-то всё чаще забывал об этом.

***

Встреча закончилась позже, чем я ожидал.

Студенты начали выходить группами.

Малиа появилась последней.

Она стояла у входа, что-то читая в телефоне.

Через несколько секунд её выражение изменилось.

Брови нахмурились.

Она быстро набрала сообщение.

Потом посмотрела в сторону дороги.

Я уже знал, что произошло.

Но телефон завибрировал у меня в руке.

Марк.

«Человек ушёл через запасной выход. Передал кому-то конверт и уехал.»

Я посмотрел на Малиа.

Она тоже получила сообщение.

Её лицо стало серьёзнее.

Она прочитала несколько строк.

Я видел, как её пальцы сжали телефон.

Потом она быстро набрала ответ.

Через минуту пришло сообщение от Марка:

«Он написал ей: "Если хочешь узнать правду - приходи завтра одна".»

Я замер.

Вот теперь мне перестало быть смешно.

Я снова посмотрел на неё.

Малиа стояла под дождём и пыталась понять, что только что произошло.

Она понятия не имела, во что собирается влезть.

И, судя по выражению её лица, любопытство уже победило осторожность.

Журналистка.

Чёртова Мисс Правда.

Конечно, она пойдёт.

Я знал её достаточно, чтобы не сомневаться.

Я взял телефон и набрал её номер.

Она ответила не сразу.

- Привет, - произнесла она.

- Ты где?

Пауза.

- В университете.

Я посмотрел на неё через стекло.

Она стояла в нескольких десятках метров от моей машины.

- Уже уходишь?

- Откуда ты...

Она осеклась.

Я почти улыбнулся.

- Что?

- Ничего.

- Ты сегодня какой-то странный.

- Возможно.

- Ты где?

Я посмотрел на неё.

- Недалеко.

- Это не ответ.

- А ты всегда отвечаешь на мои вопросы?

Она тихо фыркнула.

- Не переводи тему.

- Не перевожу.

Она замолчала.

Я видел, как она смотрит по сторонам.

- Мне нужно кое-куда заехать.

- Куда?

- Я сама разберусь.

Я закрыл глаза на секунду.

«Сама».

У неё было удивительное умение произносить это слово именно тогда, когда мне хотелось сказать совершенно другое.

- Не ходи одна.

- Что?

- Ты меня слышала.

- Кай...

- Малиа.

Мой голос стал тише.

Она замолчала.

- Не ходи туда одна.

- Почему?

Я мог сказать правду.

Мог рассказать ей о человеке, за которым мы следили.

О сорванной передаче.

О предателе.

О том, что её случайное журналистское любопытство уже пересеклось с моими делами.

Но тогда она начнёт задавать вопросы.

А я пока не хотел видеть её в своём мире.

- Потому что мне так будет спокойнее.

Она несколько секунд молчала.

- Это не причина.

- Для меня - причина.

- Ты не можешь решать за меня.

Я сжал телефон.

Она была права.

И именно это меня раздражало больше всего.

- Я не решаю.

- Тогда что ты делаешь?

Я посмотрел на неё через стекло.

- Прошу.

Тишина.

Она явно не ожидала этого слова.

Я тоже.

Мне редко приходилось просить.

Особенно кого-то, кого я привык защищать.

- Я сама разберусь, - наконец сказала она.

Звонок закончился.

Я посмотрел на экран.

Чёрт.

Малиа была упрямой.

Именно поэтому она мне нравилась.

Именно поэтому иногда хотелось запереть её дома и выбросить ключ.

Я усмехнулся собственным мыслям.

Нет.

Я не собирался так делать.

Пока.

Я набрал Марка.

Он ответил почти сразу.

- Да?

- Завтра она пойдёт на встречу.

- Она согласилась?

- Нет.

На другом конце повисла пауза.

- Тогда откуда ты...

- Она пойдёт.

Марк тяжело вздохнул.

- Ты иногда пугаешь меня.

- Это полезно.

- Что делать?

Я посмотрел на университет.

- Никто к ней не подходит.

- Понял.

- Никаких разговоров.

- Понял.

- Она не должна знать.

Марк замолчал.

- Кай.

- Что?

- Ты понимаешь, что это уже похоже на слежку?

Я улыбнулся.

- Нет.

- А на что?

Я посмотрел на Малиа.

Она уже шла к дороге.

- На заботу.

Марк рассмеялся.

- Господи.

- Что?

- Ты действительно так думаешь?

- Да.

- Тогда мне тебя жаль.

- Себя пожалей.

Я отключился.

***

Малиа написала первой.

«Ты сегодня какой-то странный.»

Я посмотрел на сообщение и улыбнулся.

«Почему?»

«Не знаю.»

«Тогда почему спрашиваешь?»

«Потому что ты бесишь меня.»

«Соскучилась?»

Три точки появились почти сразу.

Исчезли.

Снова появились.

«Не мечтай.»

Я усмехнулся.

«Поздно.»

«Вот опять.»

«Что?»

«Вот эта твоя уверенность.»

«Тебе нравится.»

Долгая пауза.

«Не уверена.»

Я положил телефон на колено.

«Я уверен.»

«Самоуверенный.»

Я тихо рассмеялся.

«Это уже становится твоим любимым словом.»

«Потому что подходит.»

«Тебе тоже.»

«Я вообще-то нормальная.»

«Сомнительно.»

«Кай!»

Я улыбнулся.

Вот.

Именно этого мне и хотелось.

Услышать её голос в голове.

Представить, как она закатывает глаза.

Как пытается не улыбаться.

Как злится на меня и всё равно продолжает писать.

Она могла сколько угодно отрицать.

Мне нравилось, что она не могла просто взять и исчезнуть.

Телефон снова завибрировал.

«Ты правда переживаешь за меня?»

Я перестал улыбаться.

Вопрос был слишком прямым.

Я посмотрел на него дольше, чем следовало.

Потом написал:

«Да.»

Ответ пришёл быстро.

«Почему?»

Я провёл языком по внутренней стороне щеки.

Почему?

Потому что она слишком быстро стала частью моей жизни.

Потому что я начинал замечать её отсутствие раньше, чем успевал это осознать.

Потому что мне хотелось знать, где она.

С кем.

Почему она улыбается.

Почему грустит.

Кто её обидел.

Кто заставил её смеяться.

И кто посмел смотреть на неё дольше, чем мне нравилось.

Но всё это я писать не собирался.

«Потому что ты мне небезразлична.»

Я отправил сообщение.

Она ничего не отвечала почти минуту.

Потом:

«Ты иногда говоришь нормальные вещи.»

«Иногда.»

«Не привыкай.»

«Поздно.»

Я убрал телефон.

И впервые за весь день почувствовал себя действительно спокойно.

***

На следующий день всё пошло именно так, как я предполагал.

Малиа собиралась на встречу.

Одна.

Разумеется.

Она не послушала меня.

Я даже не злился.

На самом деле мне нравилось, что она не подчинялась каждому моему слову.

В этом была её особенность.

Она не была удобной.

Не пыталась понравиться.

Не соглашалась только потому, что мужчина сказал.

Она спорила.

Смотрела прямо в глаза.

Иногда говорила такие вещи, за которые другой человек давно бы пожалел.

И именно поэтому мне хотелось знать её ещё больше.

Я сидел в машине в нескольких кварталах от места встречи.

Марк был рядом.

- Она внутри, - сказал он.

Я посмотрел на часы.

- Сколько?

- Две минуты.

- Люди на местах?

- Да.

- Камеры?

- Есть.

Я кивнул.

- Хорошо.

Марк посмотрел на меня.

- Ты можешь хотя бы признать, что волнуешься?

Я повернулся к нему.

- Я не волнуюсь.

- Конечно.

- Марк.

- Всё, молчу.

Я снова посмотрел в окно.

Малиа появилась в здании через несколько минут.

И всё внутри меня стало внимательнее.

Я следил за входом.

За людьми.

За машинами.

За каждым человеком, который проходил мимо.

Я ненавидел это чувство.

Не страх.

Хуже.

Когда кто-то становится настолько важным, что ты начинаешь видеть опасность там, где её ещё нет.

Когда мозг перестаёт работать только на себя.

Когда любое неизвестное лицо рядом с ней вызывает желание проверить, кто это.

Я привык защищать свои интересы.

Своих людей.

Деньги.

Территорию.

Но Малиа...

Малиа была другой.

Она не была моей собственностью.

Я это понимал.

По крайней мере, головой.

Вот только иногда мне казалось, что голова и всё остальное во мне давно перестали договариваться.

Через двадцать минут она вышла.

Живая.

Целая.

И я впервые за всё это время позволил себе расслабиться.

Она остановилась на тротуаре и достала телефон.

Мне пришло сообщение.

«Я всё-таки пошла.»

Я посмотрел на экран.

«Знаю.»

Три точки.

«Откуда?»

Я усмехнулся.

«Ты сама сказала.»

«Не говорила.»

Чёрт.

Я действительно слишком много знал.

«Предположил.»

Она отправила:

«Ты странный.»

Я:

«Ты тоже.»

«Я нормальная.»

«Конечно, журналистка.»

Она:

«Опять это.»

«Тебе идёт.»

«А тебе идёт бесить меня.»

Я улыбнулся.

Но улыбка быстро исчезла.

Потому что в папке, лежавшей на соседнем сиденье, снова появилось то самое имя.

Тот человек.

Тот фонд.

Та цепочка.

И теперь я понимал главное.

Малиа не просто случайно оказалась рядом.

Кто-то сознательно подвёл её к этой истории.

И если кто-то действительно решил использовать её, чтобы добраться до меня...

Я не позволю.

Никому.

***

Вечером я сидел один в кабинете.

Город за окном снова сиял огнями.

На столе лежали документы.

Я не открывал их уже минут десять.

Телефон находился рядом.

На экране было последнее сообщение Малиа:

«Спасибо за сегодняшний разговор ❤️»

Я провёл пальцем по экрану.

Улыбнулся.

А затем пришло другое сообщение.

От Марка.

«Контакт установлен. Завтра всё будет готово.»

Я посмотрел на экран.

Потом снова на сообщение Малиа.

Она хотела узнать правду.

Я собирался дать ей возможность её найти.

Только вот правда редко приходит одна.

Обычно за ней следуют неприятности.

Люди.

Опасность.

И последствия.

Я закрыл телефон.

Она понятия не имела, насколько близко подошла к тому, от чего я пытался её защитить.

И самое смешное заключалось в другом.

Я ведь действительно хотел держать её подальше от своих проблем.

Хотел, чтобы она оставалась просто Малиа.

Журналисткой, которая спорит со мной.

Девушкой, которая смеётся, когда я говорю что-то не то.

Человеком, которому я могу написать поздно вечером и спросить, поела ли она.

Но чем сильнее я пытался отделить её от своей жизни, тем глубже она в неё входила.

И я уже не был уверен, что хочу остановить это.

Я посмотрел на город.

На отражение собственного лица в тёмном стекле.

Когда-то я думал, что одержимость - это когда человек не может отпустить другого.

Я ошибался.

Настоящая одержимость начинается намного раньше.

С желания знать.

Где она.

С кем она.

Что она делает.

О чём думает.

Почему улыбается.

Кому отвечает.

Кому доверяет.

И однажды ты ловишь себя на мысли, что знаешь о человеке слишком много.

А тебе всё ещё мало.

Я усмехнулся.

- Блядство.

Телефон снова завибрировал.

«Спокойной ночи, Кай.»

Я посмотрел на эти три слова.

И почему-то всё, что происходило вокруг, снова перестало иметь значение.

Я написал:

«Спокойной ночи, журналистка.»

Пауза.

Ответ:

«Не называй меня так постоянно.»

Я улыбнулся.

«Хорошо.»

Через несколько секунд:

«Правда?»

Я посмотрел на экран.

«Нет.»

Три точки.

«Иди к чёрту.»

Я тихо рассмеялся.

«Спокойной ночи, Малиа.»

На этот раз ответа не было.

Я положил телефон экраном вниз.

И только после этого позволил себе закрыть глаза.

Завтра она снова будет искать правду.

А я буду рядом.

Не потому, что она попросила.

Не потому, что ей это понравится.

И даже не потому, что мне нужно контролировать каждый её шаг.

Просто потому, что я уже слишком далеко зашёл.

И теперь мне было совершенно плевать, где проходит граница между заботой и одержимостью.

Я всё равно её перейду.