Ледяной контракт

Тгк: inst_linix

Прошло уже полтора месяца с того дня, как Лили ушла из пентхауса. Полтора месяца она училась жить заново. Училась просыпаться без его дыхания на своей шее. Училась засыпать без его рук, обнимающих её. Училась не ждать, когда он войдёт в дверь.

Ей становилось легче.

Она больше не плакала по ночам. Не просыпалась от того, что ей снился его голос. Не ловила себя на том, что прислушивается к шагам за дверью. Она научилась жить с этой болью, приняла её как часть себя. Как шрам, который никогда не исчезнет, но перестанет болеть, если не трогать его.

Но это не означало, что она не страдала.

Она страдала. Каждый день. Каждую минуту. Она просто научилась скрывать это. Перед подругами, перед случайными знакомыми, перед самой собой. Она улыбалась, когда нужно было улыбаться. Смеялась, когда нужно было смеяться. Говорила, что всё хорошо. Что она свободна. Что она наконец-то дышит полной грудью.

Но внутри, в самой глубине души, она всё ещё любила его. Любила так, что это разрывало её на части. Любила Григория, который был козлом, предателем, лжецом. Любила его, несмотря на всё. И ненавидела себя за эту любовь.

Всё изменилось в один обычный вечер.

Она вернулась домой после прогулки с подругами. Усталая, но довольная. Сняла туфли, повесила сумочку, прошла на кухню, чтобы заварить чай. И замерла.

На столе стоял букет. Белые лилии. Свежие, красивые, с каплями воды на лепестках. Их не было, когда она уходила. Кто-то был в её квартире. Или оставил у двери. Она подошла ближе и заметила маленькую открытку, приколотую к стеблю.

Дрожащими руками она взяла её. Прочитала.

«Я завял, а ты раскрылась как Лилия. Мне хуево. А ты злишься. Но всё равно оба скучаем мы.»

Сердце пропустило удар. Она узнала этот почерк. Неровный, с нажимом, будто писал наспех. Как будто слова вырывались из самой глубины. Как будто он не мог их сдержать.

Григорий.

Но она не была уверена. Мало ли кто мог написать? Слишком много совпадений. Слишком много людей, которые знали её историю. Она сжала записку в руке, посмотрела на букет. Белые лилии. Её любимые цветы. Он знал. Он всегда знал.

Она поставила букет в вазу и долго смотрела на него. Внутри всё переворачивалось. Она хотела выбросить их. Хотела разорвать записку. Хотела позвонить ему и сказать, чтобы он оставил её в покое. Но она не сделала ничего. Просто стояла и смотрела.

Прошла неделя. Она почти забыла о букете, списала его на случайность. На чью-то глупую шутку. На совпадение. Она заставляла себя не думать о нём. Не вспоминать его руки, его голос, его глаза. Она почти убедила себя, что это ничего не значит.

Второй букет появился через семь дней.

Она пришла домой и снова увидела его на столе. На этот раз - алые розы. Много. Целая охапка, которая занимала половину стола. Они пахли так сильно, что голова кружилась. И снова записка.

Она взяла её, чувствуя, как дрожат руки.

«Если прикажешь молчать - я буду молчать ещё долго.»

Лили замерла. Слова ударили в самое сердце. Она узнала его стиль. Коротко. Рвано. С болью. Без объяснений. Без извинений. Просто факты. Просто то, что он чувствовал.

Она стояла посреди кухни, сжимая записку, и чувствовала, как слёзы подступают к глазам. Она не плакала. Она сдерживалась. Но внутри всё кипело. Почему он не пришёл сам? Почему он не сказал это в лицо? Почему он прячется за цветами и записками, как трус?

Она хотела выбросить их. Хотела порвать записку и забыть. Но вместо этого она поставила розы в вазу рядом с лилиями. Два букета. Два сообщения. Одно молчание.

Она не знала, что делать. Она не знала, отвечать или нет. Она боялась, что если ответит, то снова окажется в его ловушке. Что он снова начнёт игру, в которой она всегда проигрывала. Но она также боялась, что если промолчит, то потеряет его навсегда.

Она молчала.

Прошла ещё неделя. Третий букет она нашла утром, когда выходила из дома. Он лежал прямо у двери. Белые пионы, нежные и мягкие. И снова записка. Она взяла её, чувствуя, как внутри всё сжимается.

«Мне тебя мало. Я жёстко страдаю. Тебе всё равно. Это жестоко. Но то, как я поступил, не заслуживаю ниче другого.»

Она прочитала это раз. Потом второй. Потом третий. Слёзы навернулись на глаза, но она сдержала их. Она стояла в коридоре, сжимая записку, и чувствовала, как внутри что-то ломается.

Он страдал. Он признавал свою вину. Он говорил, что заслужил её молчание. Он не просил прощения. Он не оправдывался. Он просто говорил правду.

- Почему ты не придёшь? - прошептала она в пустоту. - Почему ты прячешься за цветами? Почему ты не скажешь мне это в лицо?

Она взяла пионы, поставила их в вазу рядом с другими букетами. Три букета. Три записки. Три попытки достучаться до неё.

Она знала, что это он. Не могло быть сомнений. Только он писал так - с болью, с отчаянием, с той странной поэзией, которая была присуща только ему. Только он мог сказать такие вещи, не говоря главного.

Она сидела на кухне, смотрела на цветы и думала о нём. О том, как он сидит в пустом пентхаусе и пишет эти записки. Как он выбирает цветы. Как он оставляет их у её двери и уходит, не видя её.

- Ты козёл, - прошептала она. - Ты всегда был козлом. Но ты тоже страдаешь. И я не знаю, что мне делать.

Она взяла телефон. Нашла его номер. Палец завис над кнопкой вызова. Она хотела позвонить ему. Хотела сказать, что получила цветы. Хотела сказать, что скучает. Хотела сказать, что прощает.

Но она не нажала кнопку.

Она положила телефон на стол и посмотрела на букеты. Три букета. Три записки. Три послания, которые говорили громче любых слов.

- Я подожду, - сказала она себе. - Я подожду, пока ты не придёшь сам. Пока не скажешь это в лицо. Пока не докажешь, что готов бороться за меня.

Она не знала, дождётся ли. Она не знала, сможет ли он переступить через свой страх. Но она знала одно - она больше не будет бежать за ним. Если он хочет её, он должен прийти сам.

А пока она будет ждать. И смотреть на цветы, которые он присылает. И читать его записки. И чувствовать, как внутри разгорается надежда, которую она так долго пыталась погасить.

Она снова взяла записку, перечитала последние слова.

«...но то, как я поступил, не заслуживаю ничего другого.»

- Ты прав, - прошептала она. - Ты не заслуживаешь прощения. Но я всё равно люблю тебя. И я не знаю, что с этим делать.

Она убрала записку в ящик стола, рядом с другими. Закрыла его. Посмотрела на цветы.

Они стояли в вазах, красивые и живые. Как напоминание о нём. Как надежда. Как обещание, которое ещё не сбылось.

Лили улыбнулась сквозь слёзы.

- Приходи, - сказала она тихо. - Я буду ждать.

А за окном начинался новый день. И она не знала, что завтра её ждёт. Она знала только одно - она готова дать ему шанс. Если он найдёт в себе силы прийти.

Но пока она будет ждать. Молча. С цветами на столе. С записками в ящике. С любовью в сердце, которую она не могла убить.