Между прошлым и нами

10 лет назад
11 апреля
Солнце освещало город Измир ярким, почти обжигающим светом.
Маленькой Адии было всего пять лет. Она ещё не знала, что этот день станет самым страшным и незабываемым днём её детства. Днём, который навсегда останется где-то глубоко внутри неё, несмотря на годы.
Её бабушка болела раком.
Но надежда всё ещё была.
Они с мамой приехали на некоторое время к ней и дедушке, чтобы помогать и быть рядом. Бабушка была для Адии не просто бабушкой. Она была её второй мамой. Самым родным человеком.
Адия любила её так сильно, как только может любить маленький ребёнок.
Ещё когда Адия была совсем крошечной, всего лишь месячным ребёнком, она начинала улыбаться и радостно шевелиться в своей кроватке, едва слышала знакомые шаги бабушки. Она узнавала её.
Для Адии не существовало дня, проведённого без неё.
Она даже представить не могла, что однажды её может не стать.
Но этот день настал.
Мама вышла из дома буквально на несколько минут - во двор.
Адия осталась с бабушкой, как обычно.
Прошло пять минут.
Может, десять.
А потом мама вернулась.
И вдруг начала кричать.
Адия не понимала, что происходит.
Она видела только свою маму - заплаканную, испуганную, словно с ней случилось что-то страшное. Она кричала одно и то же, снова и снова:
- Мама... Мамочка...
Адия смотрела на неё, не понимая.
Почему мама плачет?
Почему она так кричит?
Почему вокруг вдруг стало так много людей?
Почему все смотрят на бабушку?
Дом постепенно наполнился людьми и тревожными голосами. Маленькая Адия всё ещё не понимала, что происходит. Она сидела напротив кровати, на которой лежала её бабушка.
Ей не давали подойти.
Её держали.
А потом она услышала слова, которые навсегда разделили её жизнь на «до» и «после».
- Бабушка твоя умерла.
Адия замерла.
Она не сразу поняла смысл этих слов.
А потом её глаза наполнились слезами.
Она смотрела, как бабушку накрывают белым саваном.
И вдруг маленькая девочка начала отчаянно вырываться из рук женщин, которые удерживали её.
Она тянула руки вперёд.
К бабушке.
К самому родному человеку.
- НЕТ! БАБУШКА! БАБУШКА-А-А!
- Не плачь, милая... Она рядом будет...
Но Адия не слышала.
Она не хотела слушать.
Не хотела верить.
- НЕТ! БАБУШКА! ПУСТИТЕ! НЕТ! НЕ ОСТАВЛЯЙ МЕНЯ! БАБУШКА!
Её крик разносился по дому.
А её бабушку уносили.
Уносили от неё.
Навсегда.
Адия продолжала вырываться, тянула к ней свои маленькие руки, но женщины держали её за локти, не позволяя приблизиться.
Она плакала так сильно, что почти не могла дышать.
А потом её маленькое тело обмякло в чужих руках.
Она больше не могла сопротивляться.
Только плакала.
Смотрела вслед.
И не понимала, почему её бабушка уходит.
Почему все плачут.
Почему её не возвращают.
Почему она больше никогда не услышит знакомые шаги.
Почему больше никогда не сможет обнять её.
Ей было всего пять лет.
Можно подумать, что в таком возрасте ребёнок ещё слишком мал, чтобы понять, что такое настоящая потеря.
Но Адия росла слишком быстро.
С самого детства она чувствовала себя чужой среди некоторых родственников со стороны отца. Там, где другие дети чувствовали любовь и тепло, Адия часто сталкивалась с холодностью и безразличием. Эти переживания оставили в ней раны, которые она ещё не умела назвать.
И единственным человеком, рядом с которым она всегда чувствовала себя по-настоящему любимой, была её бабушка.
Бабушка с маминой стороны.
Её опора.
Её второй дом.
Её самый родной человек.
И в тот день, когда её не стало, маленькой Адии казалось, что вместе с ней разрушился весь её мир.
Она ещё не знала, что это станет первой большой потерей в её жизни.
Не знала, что после этого дня в её сердце навсегда поселится страх.
Страх снова потерять того, кого она любит.
И не знала, что спустя десять лет, став шестнадцатилетней девушкой, она всё ещё будет помнить этот день.
11 апреля.
День, когда маленькая Адия впервые узнала, что значит - потерять.