НЕ ЧУЖИЕ||OG BUDA

Og Buda

стою на кухне один, в квартире тишина, только холодильник гудит на фоне. на плиту смотреть особо не на что, поэтому ковыряюсь с ужином сам. режу куриную грудку кубиками, кидаю в миску и от скуки начинаю сам с собой базарить. ну а че делать, когда хата пустая?

— вот у вас бывало такое, что вот вроде человек уже давно не в вашей жизни, но среди всех вы его ставите намного выше? — кидаю вопрос в пустоту, будто передо мной целый зал на концерте, а не пустые стены. — вот у меня да. сколько бы бывших у меня не было — вот все где-то там...

я кивнул куда-то за плечо, тяжело вздохнув, и пошел к верхнему шкафчику за специями.

— а вот ариша моя — вот прям в сердце, — продолжаю бормотать себе под нос, отсыпая паприку и черный перец. — и типа ну расстались и расстались, бог с ним. ну разошлись красиво, без цирка. но нас же всё равно тянет друг к другу, понимаешь?

ставлю миску обратно на стол и опираюсь на столешницу руками, уставившись в одну точку.

— ну как бы... она может мне написать: «гриш, сможешь привезти пакет корма для нашей евы на десять килограмм?» ну я-то привезу, конечно. ева как-никак и моя собака тоже была, для нее ничего сложного нету, сгоняю, куплю хоть тонну. но и при этом хуй его знает, вот типа... че она думает обо мне?
я качаю головой, вспоминая ее недавний контент.

— вот я лично, когда смотрю её там какие-то новые тик-токи или её танцульки, думаю: ну пиздатая же. ну я даже так и отвечаю ей на сторис, без всяких там фильтров. а вот че она думает в этот момент? загадка блять ебаная.

— короче, взять тот же фест последний... — бросаю сам себе, доставая из холодильника банку газировки и щелкая кольцом. — рандом фест этот ебаный. она же там была. с ирой пришла.

я отпиваю пару глотков, прислоняюсь спиной к шкафу и вспоминаю этот момент. всё прошло вообще на расслабоне, без каких-то драм или неловких пауз, как будто мы и не расходились вовсе.

— и че? — хмыкаю я, качая головой. — нормировано постояли, поговорили. так, чисто сигаретку покурили за углом, пока вокруг вся эта суета бегала.

вспоминаю, как она стояла в той своей шмотке, как смеялась с какого-то типа из тусовки, и внутри опять поднимается эта знакомая волна.

— и вот как после этого делать вид, что мы просто знакомые, которые случайно на районе пересеклись? — бурчу под нос, швыряя пустую банку в мусорку.

я щелкаю зажигалкой конфорки, бросаю на раскаленную сковородку нарезанную курицу, и та сразу начинает шкворчать, заполняя кухню запахом масла и специй. мешаю всё это лопаткой и продолжаю гонять мысли по кругу.

— бля, ну серьезно, — киваю сковородке, будто она мне тут главный оппонент в споре. — вот мы стоим, курим. я смотрю на неё сквозь этот дым и думаю: ну какого хрена мы вообще разошлись? всё же нормально было. никто никому нервы не трепал, мозги не чайничал.

курица шкворчит громче, я переворачиваю куски, чтобы не пригорели, и криво усмехаюсь своим же словам.

— ира эта еще рядом крутится, подружка её бессменная... хотя к ире вопросов ноль, норм девчонка. но я-то смотрю не на иру. я смотрю, как ариша кольцо на пальце крутит, как волосами своими черными трясет, когда смеется, и у меня в голове сразу все эти треки старые всплывают. те самые, которые я под гитару ей в машине пел, когда мы только съезжались.

я убавляю огонь, накрываю сковородку крышкой и облокачиваюсь бедрами о столешницу, скрестив руки на груди.

— и вот сидишь потом дома один с этой гребаной курицей, пишешь биты, а в голове только одно: ева эта несчастная с её десятью килограммами корма — это же просто повод. самый тупой, самый банальный повод увидеться, чтобы я приехал, зашел в прихожую, глянул на неё в её домашних шмотках и понял, что нихуя я не отпустил.

ни-ху-я.

я переворачиваю курицу еще раз, поддевая лопаткой золотистые кусочки, и тут же резко замолкаю, чувствуя, как внутри неприятно царапает старая вина.

— ладно, чего уж пиздеть-то самому себе, — вздыхаю я, опуская взгляд на шипящую сковородку. — признай уже честно: я сам всё и проебал.

выключаю плиту, потому что ужин уже готов, но есть ни капли не хочется. отставляю сковородку в сторону и опираюсь ладонями о столешницу, глядя в пустую тарелку.

— туры эти, студия круглосуточно, запись альбомов... я же из дома вообще не вылезал, точнее, не вылазил с точек. прихожу под утро — её уже нет, уехала по своим делам. она возвращается — меня уже нет, я опять на студии. мы жили в одной квартире, как соседи по хостелу, блять.

я качаю головой, вспоминая то время, когда карьера только начала резко идти вверх, а я за ней не успевал вывозить нормальную жизнь.

— а хочется-то по-человечески, — тихо говорю я, чувствуя, как внутри всё сжимается от этой картинки. — хочется же как... ну, пришел ты домой к любимой женщине, а там свет горит, ужин теплая тарелка ждет, ева эта пузатая под ногами путается, крутится радостная, и всё такое уютное, домашнее. всё, что душа пожелает.

я криво усмехаюсь своим мыслям, вспоминая, как оно было на самом деле, когда я только начинал подниматься.

— а ведь было же так раньше, — выдыхаю я в пустую кухню. — когда я еще не поднялся так высоко, когда график не был такой плотный, что вздохнуть некогда. мы сидели на кухне в этой старой съемной хате, ели какую-то хрень из доставки, и было по кайфу. а потом я погнался за успехом, за бабками, за этими чартами... и в итоге притащил в свою жизнь всё, что хотел, кроме неё.

я смотрую на эту пустую тарелку, потом на сковородку, где аппетитно шкворчит курица, и мысль о том, что её сейчас придётся перекладывать, пачкать посуду, а потом еще и мыть эту грёбаную тарелку, отбивает вообще любое желание жить.

— да ну.. — бормочу я сам себе, махнув рукой. — тарелки пачкать лень, мыть потом еще...

достаю из ящика столовую вилку и прямо так, со сковородки, подцепляю первый горячий кусок. жую, смотрю в окно на вечерний город и тут же резко торможу.

— ну вообще я чё-то разнылся, пипец, — закатываю глаза, морщась от собственных соплей под кухонной вытяжкой. — сижу тут, сопли на кулак наматываю, как будто мне пятнадцать лет и меня бросила девочка из параллельного класса. артист года, блять.

я проглатываю этот кусок, чувствую, как во рту начинает нещадно щипать язык, и лицо само собой перекашивается от отвращения.

— фу, бля... — вырывается у меня в голос. — эта курица вышла пересоленная в край. походу, я паприки ебанул в три раза больше, чем надо было.

я бросаю вилку обратно на сковородку, с досадой выключая свет над плитой.

— легче было реально доставку заказать, чем этот кулинарный шедевр творить, — бубню я себе под нос, направляясь из кухни в комнату с уже второй банкой газировки в руке.

я захожу в спальню, падаю лицом прямо в прохладную подушку и валюсь на матрас, даже не раздеваясь. лежу так пару секунд, раскинув руки и ноги в разные стороны, пока телефон в кармане глухо вибрирует от каких-то уведомлений.

не знаю, к сожалению или к счастью, но когда ты холостяк, ты можешь раскинуться на всю кровать.

я перевожусь на спину, смотрю в темный потолок и кручу эту мысль в голове.

никто не закидывает на тебя ночью ноги, не отбирает одеяло и не сопит под ухом. абсолютная свобода, блин. делай че хочешь, спи как хочешь.

внутри на секунду становится пусто, а потом из глубины памяти всплывает совсем другое ощущение — как она прижималась спиной к груди, закидывая руку мне на плечо, и как с ней, даже на узком диване, было в сто раз уютнее, чем сейчас на этой огромной двухспальной койке.

хотя... в этом же самом гребаном смысле и заключается. засыпать в одной кровати с любимым человеком.

я тяжело выдыхаю в темноту комнаты, закрываю глаза и проваливаюсь в сон, где мы снова сидим на кухне в старой хате, и никто никуда не спешит.

***
на следующий день мы с федуком дропнули трек «девочка снова на трапе». я уже изначально, когда мы только на студии сиртаки эти крутили и демку сводили, знал, что трек зайдет хорошо. ну, типа, стопроцентное попадание, без шансов.

итог? предсказуемо. трек просто забирает это лето, звучит из каждого утюга, из открытых окон проезжающих мимо тачек, на всех тусовках и в кальянах. в тиктоке вообще пиздец творится — тысячи девчонок начали под него снимать свои видосы, качать бёдрами под бит и выкладывать рилсы с нашими строчками. телефон разрывается от уведомлений, пацаны из тусовки пишут поздравления, чарты летят вверх быстрее, чем я успеваю заварить себе утренний кофе.

сижу в студии, листая ленту, где в сотый раз выскакивают чужие танцы под наш звук, и думаю о том, что работа опять сделана идеально. график плотный, как и всегда, бабки капают, лето горит. всё как надо.

я листая ленту дальше, уже почти не глядя на эти бесконечные ролики под наш новый трек, как вдруг палец резко тормозит.

в рекомендациях вылетает видео из тиктока. на экране — арина. стоит в какой-то комнате, на свету, лицо расслабленное, на губах еле заметная ухмылка. играет мой парт из «девочка снова на трапе», и она делает идеальный липсинг, попадая ровно в каждый слог, с тем самым фирменным выражением лица, которое я знаю наизусть.

я зависаю, пялясь в экран телефона, и перечитываю подпись к видео:

«мой бывший начинающий артист, поддержите его»

сначала внутри всё замирает на секунду, а потом меня пробивает на такой ржач, что я аж откидываюсь на спинку студия дивана.

«начинающий артист, блять», — крутится в голове с жуткой иронией, пока трек на фоне её ролика качает миллионы просмотров. ну да, ну да, начинающий, с тремя альбомами в чартах и туром по всей стране. вот же вредная сука, умеет подколоть так, что даже зла не хватает — только улыбка до ушей.

я смотрю на то, как она в конце видео подмигивает на камеру, и чувствую, как в груди снова начинает теплеть эта знакомая, въевшаяся под кожу херня. палец сам тянется к экрану, чтобы нажать лайк и написать ей ответку.

я долго не думаю. палец сам стучит по клавиатуре, пока в голове крутится эта её фирменная ухмылка из видео.

захожу в комменты под её тиктоком и коротко пишу:

хороша

блокирую телефон, бросаю его на стол рядом с ноутбуком и откидываюсь на спинку дивана, криво усмехаясь самому себе. ну да, конечно, «начинающий артист». знатно постебалась, ничего не скажешь. но сижу вот так, пялюсь в потолок студии, а на душе почему-то неожиданно легко и тепло, как будто мы и не расходились вовсе, а просто разошлись по разным комнатам.
—————————————————————————
пишите ваше мнение заходит ли вам такой формат и стоит продолжать!! буду рада любому мнению!