Исповедь Джека Мередью

Шарлотта- свет моей жизни. Шарлотта- дурочка. Набожная девчонка. Надо сказать, единственная особь женского пола была в церковном хоре.

Сейчас 6:00, я проснулся с этой мыслью.

Она была шар-лот-та при крещении. Она была Лотта, просто Лотта, в хоре. Была Шарль дома. Была Лунверж Шарлотта в бланках. Но передо мной она предстала будто святая праведная Шарлотта-мученица. Один взгляд, одно движение губ её будто было завуалированно религией, являлось провокацией. Может быть она и человеком никогда не была, была нимфой, маскирующейся под девочку из церковного хора.

Я помню наш с ней мир, ещё до того, как она растворилась в пыле и саже пристани, и до того, как загорелась в глазах моих хористов похоть. Помню Мессы в приходе святого праведного Иосифа. Помню её изящные два пальца скользившие к голове, к чреву, описывающие крест. Помню… Помню. Помню!

Хочу забыть её разбитую на песке… Будто обезумевшую, кричащую:

- Боже мой! Господи! Спаси!

Будто бы распятую.

И самое главное, что всё это жжёт меня изнутри. И я непременно сгорю дотла если не найду её… Так хочется мне это рассказать…

Любопытная вещь -исповедь. Почему я так пылаю покаяться тебе… И немею перед святым отцом? Ведь и ты, ты, Лотта, тоже святая! Но я найду тебя. Точно найду. Возьму сестру. Уеду в другой город, если будет надобность. Я ещё поборюсь с прошлым…

Сестра тоже встала. Села рядом, точно кошка. Рыженькая, веснушчатая. Даёт себя гладить только когда ей что-то надо. Но недавно я стал замечать, что единственная кто рядом в этих сто ярдах одиночества, будто ведьма читает мои мысли.

- Не поборешься. – Говорит она на нашем родном- ирландском. Я точно слышу, (у меня музыкальный слух), точно, она пытается спародировать мой властный тон. Нет. Она фальшивит. Я ясно слышу вместо холодности сострадание.

- Что?! – Теперь фальшивлю я, пытаясь изобразить ноту удивления.

- Хватит Джек. Ты надоел. Будь искренен со мной хотя бы. Почему...

Я знаю о чём она хочет спросить и перебиваю:

- Ты знаешь почему…

- А сейчас… Что случилось?

 - Меня душат сны… Душат. Садятся на шею… Уходят только под утро…

- Что снилось?

-Снилось сегодня: огромное озеро… а по нему… Саймон идёт пешком… Идет Саймон! Саймон! Наш, свой… Идет и… Улыбается мне, А рядом рыбачит Хрюша! Словно апостол! Да только нет этого ничего. Все будто бултыхается… Переворачивается и идёт ко дну… И крики Лотты вдруг раздаются:

- Боже! Спаси! Господи! Помилуй!  

Да только нет уже и её. Лишь только странная монахиня сидит передо мной… Смотрит и капли слез вытекают из её глаз… а в слезах этих мне все виделось как Саймон ходит по воде, и Хрюша рыбачит.

-А.

И Юле встала и ушла. Будто я рассказал ей что-то пустяковое. Вдруг она опять высунулась:

- Кстати, мисисс О*генри предупредила: опека на днях приедет, инспекцию проведёт. Ты бы лучше прибрался.

- Чёрт возьми! – Я выругался… Не стоило этого делать… Я обычно не позволяю себе ругаться при ней не на ирландском. Хотя, какая разница? Смысл тот же. Тут же я сказал на родном- что ж они в наш Богом забытый район решили сунуться? Что ж им на жопе ровно не сидится?

- Ты страдаешь.

- Да вроде…

- Это не вопрос. Это вывод из всей ситуации.

Вывод? Какой вывод? Ей тринадцать лет!

- Ты ведьма Юле! Чёрт возьми, чистая ведьма!

Но сестра не отвечает. Чёрт! Зачем она ушла?! Зачем опять оставила меня на растерзание своим мыслям?!

- Юле! Я пойду на улицу!

- Кто тебя тут держит?

Я вышел из дома. Ветер задувал в уши… Хоть он заглушал то, что рвалось в душе. Мы живём рядом с католической церковью. Господи! Как я давно не был в церквях! Боже мой… Помню, как пел там… Был старостой, носил чёрное одеяние и был невинен. Поучал Лотту о том, что не следует ей становиться оперной певицей. А сам, в глубине души хотел стать модным джазистом. И где всё это? Нету ничего. И ничего не будет. Разве могу петь я после острова? Нет… Да и потом, не могу я строить карьеру пока Юле не вырастет. Не могу я думать, что не переживает она о смерти матери. Может просто мне не показывает. Кажется, меня настигают одни ненастья после острова… Я могу понять… за что… В Бога я верю. Пока ещё. Но кажется что уже и религия сводит с ума! Мне кажется, что лучше б Бог не дал мне родиться на свет. Видите? Даже в мыслях грешу… Грежу… Где мне найти тебя, мой хрупкий мотылёк… Лотта? Где, В той церквушке Лестера? Может быть… Да, конечно, Лотта всё ещё живёт в там? В особняке родителей своих… Лотта моя была не бедна, так зачем ей было уезжать Что ж…

- Юле. Мы поедем в Лестер.