Преследователь из Лиги

Экран телевизора заливал гостиную ярким зеленым светом. Рев многотысячного «Камп Ноу» пробивался сквозь колонки, заполняя всё пространство дома.
Я естественно болела за «Барселону» — за наших! Этот клуб был для меня не просто командой, а частью воспоминаний об отце, который не пропускал ни одного матча. Фел же, скрестив ноги на диване, явно была на противоположной стороне.
— Фел, смотри, сейчас Ферран Торрес забьет гол, и ты окажешься в проигрыше! — я ткнула в неё подушкой, не сводя глаз с мяча. — Мы поспорили!
— Ещё чего, Ева, не будь такой самоуверенной, — фыркнула Фел, перехватывая подушку и с ухмылкой отпивая пиво. — Я думаю, новенький себя ещё покажет.
Мы шутливо потолкались, смеясь и подкалывая друг друга, как в старые добрые времена. На несколько минут я действительно забыла про балкон, про цветы и про ледяной страх, сжимавший грудь весь день.
Пока на сорок второй минуте защитник «Барсы» не допустил фатальную ошибку.
Перехват. Стремительный прорыв по флангу. Взрывная скорость, от которой защитники просто разлетались в стороны. Пасы в одно касание, и вот мяч уже с оглушительным треском влетает в сетку ворот  Испании. Первым же касанием.
— ДА НУ-У-У!!.. — раздосадованно прокричала я, хватаясь за голову и падая обратно на подушки.
Фел лишь победительно усмехнулась, одарив меня самым ехидным взглядом, на который была способна:
— Ну всё, деточка, а я предупреждала.
— Так, стоп, погоди ты! Ещё не конец, сейчас наши отыграются!
— Да что ты говоришь, Ева, хватит уже...
— Тихо!! — вскрикнула я, резко подавшись вперед и сжав пульт с такой силой, что побелели костяшки.
Режиссер трансляции запустил повтор с операторской камеры у поля. На экране в замедленной съемке снова показали момент забитого гола, а затем оператор взял крупным планом автора этого шедевра.
Новый полузащитник сборной Англии.
Он стоял посреди ревущего стадиона. С него капал пот, он облегченно улыбался, тяжело дыша после бешеного рывка. Высокий, атлетичный, с безупречно вылепленным подбородком и темными ресницами.
А затем он поднял голову и посмотрел прямо в объектив камеры.
Его взгляд на секунду стал хищным и невероятно близким — будто он смотрел не на миллионы зрителей по всему миру, а в окно моей гостиной. Он чуть прищурился, едва заметно подмигнул, перекрестил руки на груди и переплел пальцы, складывая из ладоней силуэт летящей птицы.
Тайный знак. Слишком чёткий. Слишком адресованный.
— Ева, что значит «тихо»? Мы футбол смотрим, а не турецкие сериалы, — на заднем плане пробормотала Фел, но её голос доносился до меня словно сквозь толщу воды.
Меня насквозь прожгли эти глаза. Смоляные. Тёмные, как самая глухая ночь.
Тот самый взгляд, который смотрел на меня с VIP-балкона в клубе. Тот самый взгляд, который я видела сквозь прорезь черной балаклавы, стоя на пороге с ножом у его груди.
Холод пронзил тело до самых пяток. Воздух застрял в легких, сердце заколотилось о ребра в бешеном, рваном ритме, а глаза начали судорожно бегать по экрану, считывая его имя на футболке.
— Это он, Фел... — прошептала я сухо, едва повинующимися губами.
— Кто «он»? — не поняла подруга, поворачиваясь ко мне.
— Он приходит ночью и кладет цветы.
— Ты бредишь, дура! — Фел сначала нервно хохотнула, но, увидав мое бледное лицо, осеклась. — Да, он красавчик, спору нет, но ты думаешь, мировому футболисту с миллионными контрактами заняться больше нечем? Влюбилась — так сразу скажи и прими поражение, что англичане сегодня лучше испанцев!
— Я тебе серьезно говорю! — мой голос сорвался на хриплый, отчаянный шепот. Я схватила её за руку. — Фел, это его глаза! Это он стоял у моего порога! Это он оставил записку про птичку и сейчас... он только что сделал этот знак руками!
Фел озадаченно и с глубокой тревогой посмотрела на меня. В её глазах прочлось явное опасение — не за мою безопасность, а за мое психическое здоровье.
Она мягко, но решительно забрала бутылку пива из моих задрожавших пальцев и отставила её на столик.
— Ты так смотришь, словно смерть увидела, Ева... — тихо, с сожалением произнесла она, положив ладонь мне на плечо. — Возможно, алкоголь дал о себе знать. Или стресс за эту неделю. Мало ли сколько парней с похожим типом лица и темными глазами ходит по земле? Ну не может это быть он. Ты просто обозналась. Подумай сама — где ты, а где игрок сборной Англии?
Я молча смотрела на экран, где этот парень уже бежал обратно к центру поля, поддерживаемый ревом тысяч фанатов.
Фел была права с точки зрения любой логики. Это звучало как абсурд, как клинический бред зашуганной программистки.
Но я знала. Я чувствовала это каждой клеткой своего тела. Человек, который сегодня забил гол на «Камп Ноу», прошлым вечером стоял на моем балконе. И игра, которую он вел, была далеко не футбольной.