Пролог
Тьма была первой, что встречала его при пробуждении, и последней, что оставалась, когда он смыкал глаза. Не просто отсутствие света – а густая, тягучая субстанция, обволакивающая тело, проникающая под кожу, заполняющая легкие. Иногда он задыхался от нее, и тогда тьма смеялась – тихим, скрипучим смехом, похожим на скрежет ржавых цепей.
Цепи впивались в запястья, как живые. Руны на них пульсировали раз в сутки – в один и тот же час, будто кто–то намеренно напоминал, что время еще течет где–то там, снаружи. Каждое утро (если это можно было назвать утром) он проверял их. Пытался пошевелить пальцами, ощутить хоть каплю магии – но каждый раз один и тот же результат: пустота.
Вода стояла по щиколотку, ледяная и мертвая. Когда–то он думал, что сойдет с ума от этого постоянного холода, но потом понял – сумасшествие было бы милосердием. Иногда он бил по ней ногами, просто чтобы услышать звук.
Голоса и образы приходили не каждый день. Иногда это был Эрик – стоял у входа, молча наблюдал, потом уходил. Иногда – призраки прошлого: Алира; его учитель; те, кого он не смог спасти.
Они не разговаривали с ним. Просто смотрели. И это было хуже любых пыток.
Комментарии